viernes, 26 de diciembre de 2008


CONCHA GONZÁLEZ NIETO

*
ABSURDO SILENCIO

Vienen en silencio y del silencio,
los miles, millones de ojos incendiados por el hambre,
robados al trigo negro que hiela los músculos del hambre.

Vienen aún dormidos, no muertos,
dormidos por el principio de que todos los hombres son iguales.

La flor del fuego marchita sus voces.
Son muchos y sin embargo inamovibles,vencidos,
duermen, mueren, en un absurdo silencio.

Sucede así desde hace tanto...

Pero,
y si uno de ellos, solamente uno
levantase el puño y golpease los muros.

Seguramente quedaría dormido,
muerto para siempre.

Pero,
y si después de muerto,
junto a su tumba, otro hombre, aún dormido, no muerto,
tomase su voz y su puño y golpease los muros
y después de este, otro y después otro,
hasta formar una marea incontenible.

Una marea de amapolas,
un caudal de manos genéticamente enlazadas,
una lenta pero firme corriente de agua
que inundase los campos, las ciudades,
las calles, las cabezas sin pasaporte.

Seguramente se formaría un hermoso baile
dentro de un relámpago
que abriría las compuertas de los silos,
que abriría manicomios y celdas,
que abriría ese lugar,
ese otro lugar donde la noche no es eterna.


Concha González Nieto

*****

DESHACER EL UMBRAL

Deshacer el umbral en el que apenas me sostengo,
estirar la columna, separar cada una de sus vértebras,
encerrarlas en habitaciones diferentes
y recorrer su memoria y su mentira.

Desnudar cada una de las sombras
y coser su luz y su imagen a la piel.

Partir o quedar,
desprenderse o amontonarse, fría,
ocupada por el frío,
sentada en una pequeña barca de hielo.

Incluso de pie,
partir o quedar,
trasladando ese gran séquito de mí
a esa última sílaba que no calla nunca.

Nos confunde esta lluvia mansa,
que embalsama poco a poco la memoria.


Concha González Nieto (Madrid)

lunes, 1 de diciembre de 2008


JULIÁN BORAO

*
CONSTRUIRÉ UN POEMA

Construiré un poema.

Un poema sin fondo
que relate el silencio de la noche desierta,
que me devuelva el gesto del asombro
sin forma y sin palabras.

Divagaré en lo vago de la sombra distante
de la aurora incipiente,
acudiré a la luz que se disipa
y encenderé las velas inasibles
del alma sorprendida en la vigilia.

Como rémora absurda de un indicio
o símbolo extraviado de un cántico sin fondo
que quiere relatar ese silencio solo
de la noche desierta.


Julián Borao

*****

INMENSA

Inmensa la ebriedad de estos vaivenes
que suavemente embriagan el instante,
inmenso este sentir,
esta voluptuosa introspección
que daña si se fuerza,
inmensa la quietud de cada hora
que pasa,
inmenso maremagnum que me asalta
y me obliga a respirar,
a concertar acuerdos
entre el sueño y la esencia de la vida,
fundiendo sol y sombra
en el amor final que se desata
cuando todo es fulgor
y música
y poema que irrumpe,
prestando las palabras al silencio
imperfecto de un enigma insensato
y fugitivo.


Julián Borao
Vizcaya - España

miércoles, 19 de noviembre de 2008


CARMEN ALEGRE

*
ES EXTRAÑO

Qué extraño se me hace
mirar solo un momento
hacia atrás, y ver humo.
Pavesas de palabras
amasando lluvias
templadas,
con el miedo de un cielo
que anda secando lágrimas
en cada una de sus nubes.
Qué extraña esta sequedad
infinita de hielo
y fantasmas
habitándome los poros del sueño,
inmolándote la piel.
Sé, que no me admites
en el asombro del agua,
pero yo estoy ahogándome de tierra,
y es extraño
que no se inquiete el llanto
ante el temblor de tus manos.


Carmen Alegre

*****

LA HABILIDAD DEL FRÍO

Se aproximan los tiempos
en los que los susurros
descuelgan enredaderas
de lágrimas ante la lluvia.

Ella, mira con ojos de noche
entonando cuchillas
a fuerza de soledad,
mientras la crudeza del invierno
se nos acerca desmelenada,
como un órgano nuevo y caliente.

Ya no hay dedos a los que aferrarse,
cuentan los fríos hábilmente,
con el único deseo de conseguir
una firma en su contrato de inocencia.


Carmen Alegre
Badajoz - España

viernes, 31 de octubre de 2008


JUST GAFAR

*
SEÑAL DE ALGO

a quien lo necesite

El pájaro estuvo largas horas
cerca a mi ventana

No le quise hablar
Afuera llovía
y temblaba en sus alas
el hilo sangrante de una ausencia

Le dolía, lo sé

Cuando me acerqué
voló hacia la calle contraria
y se estrelló contra un autobús
que pasaba aprisa

Grave error eso del silencio

Llamé a un amigo después
y lo invité a tomar un café
en el plaza real

Charlamos, pero no le conté
sobre lo sucedido en la mañana

Llovía y yo temblaba
Los autobuses pasaban como autobuses
No me nombraban al pasar

Volví a casa bastante tarde
y encontré otro pájaro
cerca a mi ventana

Hablé con él hasta la madrugada

-Te duele, me preguntó?
Ese hilo sangrante sobre las alas
-Te duele?


Just Gafar

*****

MORFINA

Hoy podría ver morir todos
los pájaros en mi voz
Ahogarlos en mi mismo
como cisnes rotos
cayendo
en un oscuro lago

Y podría visitar sin lágrima alguna
un jardín temprano de flores blancas
y muertas
como la tumba de mi padre

Hoy podrías decir que has cerrado
todos los muros de tu cuerpo
Esta vez ya para siempre
al campo blando de mi nombre
Y aún así no importaría

Cómo pude pasar una vida de morir
sin probar la luz de este medicamento

Escucho, sin que la noche me lastime.


Del poemario "Campo Enfermo"

Just Gafar

Colombia

jueves, 23 de octubre de 2008


NORMA DUCH ROVERI

*
UN VERSO MÁS

Cuando la última campanada muerde la estrechez de la tarde
y en el fuego de las horas se pierden todas las dudas del día,
me vengo a detener sobre la marcha que he dejado atrás,
- reguero de adioses sobre lomajes verdes-
donde plantara alguna vez mi pecho de poema blanco;

se apagan las voces de la tierra para estos ojos de agua
-borrachos de antiguos licores urdidos bajo una luna joven-
que me vieron desvanecer bajo la manta fresca de los tilos,
dejándome crecer, como bruma, hasta volverme sutil silueta;

cuando el ocaso me dice que ya el oráculo detuvo mis siglos
y se abre la verdad de cada historia en mi ardida y vivida,
sé que debo pronunciar un verso más,
y dejarlo manar desde las aguas de este árbol hembra que me aloja,
con la palabra, como fruta en la boca, y el amor como raíz
perpetua.


Norma Duch Roveri

*****

VAGABUNDEANDO EL SILENCIO

Regreso, como regresa el ave
luego de migrar en primavera,
como retornan las hojas a la sombra
tras beber la caricia del sol.
Y aquí me encuentro, posándome,
pero sin pies ni espigas en el alma,
sola,
y con el peso de mirar la distancia.
Nada más me queda.
El espejismo de ser se ha vuelto
mutismo entre paredes.
El sueño abandonado
se ha vuelto verdugo de mis alas.
No más migraciones.
No más primaveras.
Dejad que mi alma se acostumbre a vagabundear silencios.
Dejad que las golondrinas píen por mí el beso desterrado.
Retorno al sosegado cauce de este rio árido,
y dejo el tacto de mis manos
en el aire lejano de otras manos.


Norma Duch Roveri
Chile

lunes, 13 de octubre de 2008


CRISTIAN PINÉ

*
PALABRA

Acudieron deprisa a la llamada
de una constelación resuelta en fuego,

cantaron la simpleza de los párpados
sin apenas haberlos percibido,

solamente en ligeras bocanadas
se veían ardientes en los muslos,

guardaron el mejor de los silencios
cuando fue travestida la belleza,

sufrieron una extraña mutación
en la palabra.


Cristian Piné

*****

BROMA

La lluvia en su garganta y se impacienta,
se pregunta quién es y, de repente,
irrumpen los relojes como gárgaras
de fuego.
.................No ha encontrado su lugar
en el polvo, retuerce su muñeca
bajo la tierra fértil y sus dedos
escarban las lagunas subterráneas
como quién ha perdido a Dios en un
descuido.
.................Volverá a ser el nombre
de esa luz azul que se evapora
en la lengua, de cada carcajada
interrumpida; voz que reconoce
el silencio si queda transparente.

La lluvia en sus entrañas, se impacienta,
vuelve con el misterio de otra vida
como un rayo cansado entre los dientes.
Si quieres un consejo: ser feliz
tan sólo es un asunto de las ratas
o de cambiar el suspiro final
por una broma sin sentido alguno.


Cristian Piné
Madrid - España

martes, 7 de octubre de 2008


HILDA ROCCIA

*
DUENDES DE HILOS

Duendes de hilos deshojan la margarita del tiempo
y el vientre encapuchado
con máscara de parca
ciega la siembra color cielo.

Se adormilan los músculos en espasmos flagelados
y el ojo esculpido
con lágrimas de plomo
desbasta la vida en las trincheras.

Los pies avestruces trazan pentagramas en sus surcos
y uñas de cigarras
con dolor de suelo
Infligen los cruces de fronteras.

Fusil, vaina, desesperanza en el horizonte de diamantes
Y seres de amapolas
Con cuerpos de culebras
confisca a las almas encubiertas.

Factura el enemigo las muertes de cándidas quimeras,
el hombre no logra desmembrar
las fábricas de guerras organizadas
en gráficos secretos sin horas en reloj de arena.

Vociferan dementes clamando por la fémina selecta
Y sortijas de consortes
cuelgan en sus cuellos
mientras la paz espía sollozando desde el balcón de alguna estrella.


Hilda Roccia

*****

FILAMENTO

Si lograra tan solo extraer un filamento
de tu penumbra,
bastaría para iluminar mi carretera.

Perdona mis inocentes instintos.

Jamás pensé que tu ceguera
me abriría la puerta del sentido
para ciega esconderme de la nada.


Hilda Roccia
Argentina

jueves, 2 de octubre de 2008


VÍCTOR VERGARA VALENCIA

*
MI TREMENDA SEPULTURA DE LUZ

Aún me llama mi Mauritania de arena.
Mano dorada que purifica mi frente.
Tumba mía. Libre mía. Alcoholizada de Sol.
Sé que ahí me aguarda la tremenda muerte de luz.
El madero de sal del cementerio mundo.
De vaciado mundo que me reclama la silueta
para acogerme a mis nadas.
La inmensa colección de nadas de mi pecho.

Y un sepulterio talismán turquesa
apagará su gélida hoja sobre mi labio de incendio.
Ese será el alivio del amante errabundo.
Y cuando la cola afilada del viento
bruña mi risueña osamenta,
bajo el espejo menguante dormiré
reflejo de la luna duna.

No me erguirá más
no me portará más
no me sentirá más,
mi esqueleto.

El violín del Sol
clavará su aguja hipodérmica en el tuétano de mi alma
y eternamente real, luciré por primera vez.
Nena.

¿No oyes ya/ el crepitar del Sol
que quema la flor/ de mi boca? . . .


Víctor Vergara Valencia

*****

YO CUIDO DE MI HERMANO

Ayer regresaba del colegio
con mi hermano pequeño.
Yo cuido de él.

Corríamos entre las frutas
del mercado de Basora,
él cree que se puede escapar de mi.
El Sol iluminaba radiante colorido....

Vi mi libro y el de mi hermano
sobre un suelo carmín.
Yo tampoco vestía de rojo
cuando salí de casa.
Sólo sonaban alarmas de coches....

Me han dicho
que tendré que aprender
a coger el lápiz con la mano izquierda
y que mi hermano pequeño
no ha podido venir a verme....

Mi mamá me pregunta
si me duele mucho
y yo le he dicho
si acaso porque es Navidad duele menos.......


Víctor Vergara Valencia
Sevilla - España

jueves, 18 de septiembre de 2008

ELISA BERNA MARTÍNEZ

*
AL CUELLO DE LA HISTORIA
(Zaragoza con niebla)

Esta es una ciudad de agujas.
Agujas antiguas que arañan los antiguos
sueños de los hombres.

A sus pies caminamos
-cabizbajos-
ignorando lo inmenso de sus hazañas.
Tan inmersos
en esta escalada profunda de enero.
Tan muertos.

Se enrosca la niebla al cuello de la historia,
y es hermosa
esta fiera lucha de la luz
conquistando la mañana entre la bruma.


Elisa Berna Martínez

*****

OJO POR OJO

Cuando descolgué el teléfono,
no pretendía en realidad
tu lástima.
Sólo quería escuchar el crujido
-largo y quedo-
que provoca el remordimiento en la conciencia.

Venganza.


Elisa Berna Martínez
Zaragoza - España

lunes, 15 de septiembre de 2008

ÓSCAR DISTÉFANO

*
ATADO A TI EN LA DISTANCIA

No deseo olvidar
las ventanas abiertas cantándome sus pájaros
ni el cuadro
levemente inclinado
que quise nivelar
con tu alma enamorada.
Tampoco a ti a mi lado enardecida
y refrescándote en el lago de los besos.

Sí, deseo abrazar con la memoria
tantos detalles de la dicha:
emociones,
risas cual soplos de la fragua,
largas charlas que sonaban a versos
y a lluvia fresca, cuando anidaban entre tus muslos
las dormidas palomas de tus manos.

Esta larga cadena
de agua con olor a tierra,
eslabones de luna y sol
en incontables hemiciclos,
se ha hecho distancia
trayendo vibraciones de tu pulso,
metálicos latidos de tus pechos,
señales casi imperceptibles
que llegan a mi tacto
anhelantes,
tuyas,
elementales. . .

A veces suspirando en los tejados
y otras, oculto como un sapo,
te recuerdo detrás de las begonias


Óscar Distéfano

*****

BAJO LA LLUVIA

El tráfago en la calle es agobiante:
la lluvia levanta el vaho del asfalto.
Los transeúntes sostienen sus paraguas
como yelmos contra las flechas aceradas del cielo.
Nadie es feliz en la premura de la tarde,
nadie que no tenga el beso empapado
en la parada de autobuses.


Óscar Distéfano
Paraguay

martes, 9 de septiembre de 2008


ROSALÍA LINDE

*
MÁTAME

Mátame, si quieres violar el grito de las fauces,
que son más voraces que guturales,

mátame, con las sales de frutas que exhibes
por los claustros donde rezan las brujas,

mátame con el silencio de tu ganzúa
cuando se clava doblemente en el acerico,

mátame con el silbo de los vendavales
que anuncian la clausura de los vicios teatrales,

como tu postura, borrando la huella
de las verdades que se pintan con maquillaje:
los patios de vecinas y las modelos anoréxicas.

Mátame con siniestras voluntades
que se esconden tras la puerta espacio-temporal
de la suerte,

mátame con verbenas de olvido,

con algodón de azúcar y vueltas en la noria,

mátame con florituras en el principio
de nuestro encuentro, donde te beso en la entrepierna,

mátame con tu gusto por lo exquisito,

como una flor suave o la caterva de recuerdos
que yo llamo histrionismos,

cuando me clavas el puñal y yo fallezco en el delirio
de probar tu sangre, ¡oh, no! es mi sangre y tu dislate.
Ya muero... ya, al instante.


Rosalía Linde

*****

NADA

Hurtas a alegres bodas su vivo plenilunio
cuando la ofrenda
te devuelve un silencio
gélido y desvalido.
Irradiaste el diamante
en mil señales
del anillo lunar que digno, te subyuga.
Eres el ser celeste
que estrenó las tormentas en jornada de velo.
Los relojes renuncian
a saludarte
en mitades partidas por la cruel geometría,
de carta esférica.
Te vistes como talle
amaneceres
de féminas que venden sus sentimientos huérfanos,
oribes de la máquina
del testamento.
Hermosas visitantes
se tienden en los tálamos
de algas y líquen,
chispazos rojos
te secuestran del término,
gris balancín
para las damas.
Tu mano sideral
las tocó con escarcha en la punta del dedo.
Deseo, cartas
que la censura
ha emborronado
por la grafía
tan informal
de las estereotipias.
Tus lentes caen
delante de la testa deforme del engendro
que floreció
en aguas mansas
y tú le correspondes con besos en la frente,
con sabor a justicia,
a letras tipográficas
que se predicen
sin los pasos ocultos
para llegar
a tu dueña rendida
recia mujer
que sabe que la nada es suma de lo obsceno.


Rosalía Linde
Madrid - España

Ha publicado el poemario "Huesos de ángel".
Poesía: Rosalía Linde
Fotografía y diseño: Santiago Valverde.

Para comprarlo haga click aquí:

http://www.lulu.com/content/3113031

miércoles, 3 de septiembre de 2008


RAÚL FERREIRO FIGUEROA

*
BELLEZA

Belleza. Vocablo incontenible.
Vocablo infinito. Profundidad del alma
(nadie sabe qué es el alma).
Belleza, palabra incombustible.
Palabra desprendida, porque mora en la distancia:
la suficiente, la insondable.
Belleza: grito del que sufre, quien se aferra a la armonía.
Anhelo de esperanza y esperanzador anhelo.
Yo pronuncio su nombre: belleza... y un velero
cruza el horizonte sobre la balsa lunar
que acuna un mercurio azul.


Raúl Ferreiro Figueroa

*****

DIJE ESPEJO

Completamente inmóvil dije ne... gro,
Contemplando la noche desde un nido
Blando, blanco y barroco: prado de... gro-
Sellas, moras, cerezas...; de cupido
(Dios de la fruta perforada): flecha
Que impacta en las cerezas, fresas, moras
Y grosellas. Y dije verde mecha,
La que prende dos bocas en las horas
De un tiempo que a destiempo es el destino,
Por no nombrar azul, matiz onírico.
Completamente móvil dije espejo,
Y me inquirí los ojos: vi el camino
Que relaciona al épico y al lírico,
Que relaciona al alma y al pellejo


Raúl Ferreiro Figueroa
Madrid - España

sábado, 26 de julio de 2008


GABRIELA GONZÁLEZ RODRÍGUEZ

*
POR AQUELLO DEL ELEFANTE...II

Los bosques son adorables, oscuros y profundos.
Pero yo tengo promesas que cumplir
y kilómetros que recorrer antes de dormir.

Robert Frost

Ayer
amaneciste contando
al estilo de la abuela...Cuántos años -como ladrillos-
cargabas en cada hombro...? Qué más da -dijiste-
y te adentraste de nuevo en el bosque. Donde
Alejandra Pizarnik -no hace mucho-
te prohibió que llevaras el clavecín
-por aquello del elefante-
No escarmientas...!!! Ahora...
has llegado a la conclusión de que tal vez
sobren elefantes y falten clavecines.
Y has decidido eliminar la escala de grises
y desde esa nube que habitas
de alquiler sin subvención, te afanas
en derramar cada atardecer, notas blancas y redondas
cuando el rocío cae en alfabetos
que sólo el poeta entiende. Mientras tú
te golpeas el pecho en serena penitencia...
los agnósticos de la lírica hacen mutis y se van
a enredarse
en su madeja
gris...


Gabriela González Rodríguez

*****

SAN ANTONIO Y LAS BICICLETAS

Intentaba olvidar
mientras un violonchelo
amañaba
un concierto de margaritas
en la acera de enfrente...
En mi ventana los geranios
se encendían
cada atardecer
contemplando al sol en fuga
tras los montes de Rigoitia.
Era Junio y las bicicletas
subían
carretera y curva
soñando otra romería...
Era un tibio atardecer con aroma
de hierba recién cortada
y Zortziko.


Gabriela González Rodríguez

jueves, 17 de julio de 2008


CARLOS GUERRERO

*
NIÑO AL FIN

Niño, al fin, sobre esta infinitud aquellos campos
bordados de trigales y racimos de uva,
-senderos polvorientos donde mi bicicleta
pedaleaba indemne por perfiles de roca-,
y allá, en la lejanía, los abiertos lugares
...............escarpados de viento,

(montañas absolutas mostraban a mi asombro su risa circunfleja)

...............y galopaba el alma por praderas de yerba
y jugaba mi cuerpo a disfrazarse de pájaro cantor,
libre en su vuelo
hacia infinitos rumbos de aquel quieto verano………………


Carlos Guerrero

*****

ESTABA CON EL TIEMPO DE DESNUDAR CEREZOS

................Estaba con el tiempo de desnudar cerezos,
de volver la cabeza, y mirar para atrás, de contemplar
distancias que marcan lo absoluto: distinto
amanecer, cóncavas calles transidas de mis pasos
y apenas anotadas en el bloc del recuerdo,
aceras que albergaron batallas sin librarse,
y eran leves las sombras que pintaban
de oscuro la valla del jardín, y era mi tiempo aquel
.......que saludaba
..............con abierta sonrisa
el desfile marcial de las cigüeñas,
y el color de la tarde dejaba su mirar sobre mi frente,
.......vacía de oquedades,
..............y el sol iluminaba, despacito, las antiguas fachadas
(de un pueblo que, una vez, quiso ser mar)
mientras que allá, a lo lejos, cantaban otras voces,
y corría mi perro al zaguán blanquecino de la casa,
para decirme adiós desde la esencia
del no ser de las cosas perdidas para siempre.

Sueños o vecindad: me da lo mismo.


Carlos Guerrero

jueves, 10 de julio de 2008


ROSSANA ARELLANO

*
EL CANTO DE LAS VÍRGENES

En la cúspide de los dogmas
se refugian las vírgenes,
influyendo solapadamente
a las corrientes antiguas.

Inmaculadas, fieles al origen
proclamando a lo celestial,
en la redondez prístina
de sus perfumados pechos.

En el nacimiento del último sermón
practican la danza de las concubinas,
constante polémica entre la devoción
y el argumento de la palabra humana.


Rossana Arellano

*****

ATENTADO AL AMOR O DE CÓMO UN PERRO ME COME EL ALMA

Ustedes también tienen mucha culpa
cuando cerraron las mentes y sus ojos,
al dedo que acusador me señalaba
y en invisible ojal enredaban su voz.

Pálidos sonreían benevolentes
carreras, risas, susurros, voces,
que cuchicheaban como avispas
mientras en un rincón chupaba mis heridas.

En cada atardecer lloraba el cielo
mudo testigo de amarga desventura,
gemía la tierra protectora atrayéndome
yo me dejaba, era una hora maldita.


Rossana Arellano
Chile

Su blog:

http://rossanaarellanoguirao.blogspot.com/

martes, 24 de junio de 2008


VÍCTOR VERGARA VALENCIA

*
HILOS SUELTOS QUE SE SUICIDAN..

Y todo es sangre ebullente,
a cada hoja azul,
cada descomposición de trazos,
cada sucia flor.

Todo es pálpito azul,
a tanta nube de asfalto,
con cada pulsador ramificado
de aortas de ciudad.

Todo es circuito sistólico,
por cada palmada de manos,
a cada puñetazo de sonrisas.

Pero hay hilos sueltos
de nubes naranjas
que se suicidan cuando cruzamos
nuestras miradas.

Y es que, alguien
hizo de las suyas
con nosotros dos:

todo me llega perfecto,
traducido, suave,
porque todo me huele
a la primavera de tus manos.


Víctor Vergara Valencia

*****

Y AL FINAL.

Y al final de una vida,
no alcanzaremos apenas

a recordar todas la ciudades
que conocimos, ni todas

las horas extras con las que
pagamos la vivienda,

o aquella larga epopeya
para alcanzar el ascenso,

ni cuántos enemigos
quedaron en la cuneta.


No.
Esa no será la última imagen.


El último recuerdo será,
del frágil roce de la brisa

de una tarde de verano y
su tenue olor a dama de noche.

O los dedos delicados de alguien
que alguna vez

retiró de nuestra mejilla
una lágrima amarga,

susurrando quedamente: No.
No te preocupes. Aquí estoy.

(Amigos, fueron pequeños momentos)


Víctor Vergara Valencia
Sevilla - España

Su blog:

http://www.poesiavictor.com/

domingo, 22 de junio de 2008


ANA MUELA SOPEÑA

*
LÁGRIMA ESENCIAL

En la marea de nuestros ecos
subyace la roca opaca, sin vacío.
Y tras la sangre de nuestros labios
la lágrima esencial, esperando.

Esperando la cruel incisión
de los dedos de hierro,
anhelando el amargo desgarro
que descubra la luz en la sombra.

En el ritmo de nuestros silencios
se construyen reflejos en el espacio infinito
y sobre ellos danza el color de las tumbas abiertas.

Cuando expectantes cerramos los latidos del sueño
emergen los secretos en la ciudad invisible.


Ana Muela Sopeña

*****

AUSENCIA EN EL CREPÚSCULO

La vida en sus inicios parece un gran espejo sin fisuras,
que está rondando el alma, para vestir la lluvia
de muros y silencios compartidos. Espíritus sin tiempo ni visiones
se esconden de miradas. Extrañeza en la atmósfera
de locura y marea. El mundo desde siempre, con su vértigo,
esboza laberintos de futuros robados
a las grutas de tierra. El sueño de las playas seducidas
divierte a las muchachas embriagadas, que danzan en la arena,
con túnicas, descalzas; mientras la tarde abriga, solitaria,
ausencia en el crepúsculo.


Ana Muela Sopeña
Bilbao - España

Sus blogs:

Personal:
http://www.laberintodelluvia.com/

Compartido:
http://www.oasisdepalabras.com/

sábado, 21 de junio de 2008


JUANMI JERÓNIMO

*
SERPIENTES

No colecciono nombres
sino apellidos huérfanos que buscan
una paternidad invertebrada
en el túnel carnal de la memoria.

Yo creo en ti, yo creo en las serpientes
que inyectan el veneno de la luz
en la carne privada de la noche.

En los dioses minúsculos
que idolatra la sed expresionista.

En la savia exclusiva de una sombra
que nutre a la locura de razones.


Juanmi Jerónimo

*****

LA NOCHE

La noche se despista de su linde
y remonta el crepúsculo otra vez.

Entrega su visión lenta a mis párpados.
Me cede los derechos de los sueños
y de las pesadillas.

La noche me maneja como a una marioneta.
Me cose y me desata a sus espejos.

Y luego me rodean sus imanes
con la ilegalidad de la distancia.

Aunque cierre los ojos muy despacio
me da tiempo a mirar mi propia sombra.

Y los cristales rotos que reflejan
mi nombre en mil pedazos invisibles.

El amor no se escribe de perfil
ni en una madrugada sin retorno.


Juanmi Jerónimo
Granada - España

viernes, 20 de junio de 2008


ROSALÍA LINDE

*
FLORES

Tridente de las horas muertas en un océano de paso,
amazona sin fronteras en una selva de obsidiana.
Tus muertes sucesivas te elevan a la catapulta
de heroína, sino fuera por tus cantos de sirena
en una playa sin confín, donde sólo arriba el alcohol
de quemar; con él lavas tus prendas de profetisa.

Tu estulticia no podría ser más avara que la de una llama
que no prende ni con carbón, el mismo que te trajeron
los amantes de la literatura y los fanáticos de la historia
a tu júbilo de maniquí, con engarces de pura virgen.

En tus múltiples moradas duermen trajes anónimos,
el de damisela de una corte donde se sirve el té a las cinco,
el de prostituta de un club de alterne donde van los hombres
tiernos a mostrar su amor por lo indeleble, lo único
que no se borra cuando pisas la arena, tu alma salobre,
el de bruja de los cuartos oscuros donde lloras tu cordura.

Eres la loba de los acantilados donde los pájaros se suicidan
y es por ti, no por tu sombra ardiente de cierzo,
es por tu columna de hierro que forja Hefesto a la intemperie,
es por tu clarividencia de contrato con la ciencia
que después transcriben los amanuenses, hombres de ceniza.

No llores sino quieres desvirtuar tu virtud,
tu senda es el marcapasos de los caballeros que llevan tu prenda
a la contienda y aunque te cueste aceptarlo, luchan por ti,
por el sagrado corazón de tu derrota, a los pies del esperanto.

Esperanto que hablan las mariposas que nunca fueron orugas,
porque su propio vientre es la patria de los mortales:
la belleza de sucumbir ante la fuerza mayor del carromato
que tira de todos cuesta abajo, hacia la ciénaga.


Rosalía Linde

*****

MITOLOGÍA DE LA RUEDA

La mitología de la rueda,
con sus radios como osamentas
del caucho,
como hilos de Ariadna,
que dejan atrás al Minotauro
por unos instantes...;
con su corona de goma
que es el sueño de un infante,
el círculo perfecto
que no aborta esquinas
con sabor a nada;

La mitología de la rueda
que es la prehistoria
de lo que somos:
tristes simios como escuadras
y ralos, como el mar en la noche,
tristes simios que adoran
al único demonio que pobló
las cavernas y al que veneramos,
como a un amuleto mágico.

La mitología de la rueda
que nos transporta hacia
el fin del mundo, donde Colón
perdió la vista y donde
todos vamos a aparcar,
porque no hay camino que se recorra
sin el consuelo de la desnudez,
cuando la máquina-demonio
nos escupe como aceite.

¡Y aún creemos que fuimos
nosotros quienes la inventamos!
La mitología de la rueda
es la mano que nos esculpe,
con sus santos, popes y epopeyas,
cuando entramos en la maquinaria
que acelera, desde nuestros cuerpos
y como Tetsuo, el metal nos roba
las caderas y el tiempo es efímero.

Hal 9000 no era más que su íncubo,
esperando llegar a Júpiter
antes de que la implosión sucumbiera
a la verdad de que aún cuando
creemos estar libres de ella
la mitología de la rueda
es el dragón que pinta el aire
de enredaderas y nos llena los pulmones
de polución y segmentos de su círculo.


Rosalía Linde
Madrid - España

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jueves, 19 de junio de 2008


CRISTIAN PINÉ

*
SIN MÍ

Sin mí, te encontrarás
a simple vista en los espejos,
te atreverás,
a entrometer la palma de la mano
en el vacío,
a triturar la carne de los labios,
rematar con el arco a los violines
y cruzarte de piernas
si hace frío.


Cristian Piné

*****

HUÍDA

I

Un puñal da las treces campanadas
y me despierto.
Me reincorporo pero
mis alas han quedado
perdidas en la antimateria de los sueños.
De nuevo vuelvo a tropezar,
de nuevo…

II

Los adoquines visten
el vestido homogéneo de mi sombra.
Se difumina el número en la frente
y se posan
los alfileres que han surtido
del motor incendiario.
Las cosas se preocupan por
las cosas…

III

Al fin, abres el párpado
inmenso de la esfera
que ocupa su lugar en los andenes,
en el reloj de sol sin combustible.


Cristian Piné
Madrid - España

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martes, 17 de junio de 2008


CARMEN ALEGRE

*
PÁJAROS SIN CIELO

Te encuentro
cada tarde
inventando miembros
a la noche.

Palabras usadas
que lanzar al fuego
con la cadencia ritual
de los latidos.

Y una desbandada
de dedos
desordenados
como pájaros sin cielo,
se bate en duelo
ante el crepúsculo
callado
de tu miedo.


Carmen Alegre

*****

HE LLEGADO AQUÍ

He llegado aquí
creciente, a tus manos
perfectas
desde el fondo
inevitable de estos ojos.

He buscado tempestades
allá en los sueños,
para sostenerme
a ciegas
en la humedad
de tu deseo.

Ámame,
como se aman los locos
desde las fibras
de la carne,
como se arrastran
las ramas de un árbol
cuando buscan
el olor profundo
de la tierra.

Y evitaremos
de este modo,
la geometría del frío
que incesante nos acecha
desde todos los vértices
de este mundo...


Carmen Alegre
Badajoz - España

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sábado, 14 de junio de 2008


ÓSCAR DISTÉFANO

*
ODA A LA POESÍA

Oh, aromas de los versos, de las brisas,
que en largas noches cálidas de estío,
con leves soplos llegan susurrando,
cuando el cuerpo rendido
siente el grosero acoso
de insectos agresivos
de los hostiles climas.

Fugaces paroxismos
y vivaces relámpagos que encienden
la honda oscuridad del infinito;
y en búsqueda obstinada,
con cánticos divinos
acrecen la esperanza,
cuando en el cielo los adversos signos
de la órbita abismal raudas escapan.

Ay, silencios y gritos,
que en largas soledades
desmayan doloridos
en infames tormentos,
en pérfidos martirios;
y atizan el quebranto
eterno allá en los nimbos,
saturando de nieblas
vitales pasadizos
del alma que atesora eternidad.

Las musas con sus liras y sus bríos,
pregonan la victoria,
aplauden la dación y el sacrificio,
y auguran la derrota contundente
sobre el caos del corazón sufrido.

Los versos son las armas,
las lanzas, los martillos,
el hierro artesanal
que crea los resquicios
a dioses y demonios;
y llega hasta los cirios
de ínclitos altares,
allí donde el camino
se promete anhelado y transitable.

Oh, espíritu encendido.
Oh, garfios poderosos
de metálicos trinos,
que arrancan los estratos putrefactos
de pechos corrompidos
de cansados poetas,
y dejan peregrinos
los viejos corazones
que se hallaban cautivos.

Oh, fuerza adormecida.
Crisol de lo vivido.
Energía y vigor,
que en acordes amigos,
regalan a los días
los misterios y símbolos,
la luz de las estrellas,
los célebres vestigios,
el canto de las aves,
los dones narrativos,
la efímera belleza de las flores,
que en métrica y rocío,
nos libran de las nubes tormentosas
y expone ante los ojos con sus signos,
en grata compañía de los dioses,
el límpido cristal de los olimpos.


Óscar Distéfano

*****

DIOSA CORONADA

Era yo un dios náufrago
voluptuosamente anclado en su cama,
y la sal
de sus olas níveas
y el efluvio del misterio
eran mis aromas.

A veces, cavernario, observaba
sus muslos a la lumbre y al aceite,
su ensoñación de ave entre mis manos,
su risa que afilaba las piedras,
y la amaba
con la dicha que hace vencer las intemperies.

"Ah, traviesa gacela de las horas del día."

Cuando todos mis esfuerzos
confluyeron en su boca,
me hice omnipotente entre sus sábanas,
y a ella le nació
una diadema de diosa entre las sienes.


Óscar Distéfano
Paraguay

Su blog:

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miércoles, 11 de junio de 2008


SARA CASTELAR LORCA

*
BUH!

Geometría,arbusto del terror
abriendo sus estigmas a la lluvia,
un venoso temblor del aire
acomete los ojos
y la razón descuelga
su mano desahuciada.

¿Cuánto pulso me sobra
en esta latitud de espanto?

Yo discurro sobre el miedo indecible
tan largamente estéril
ansioso
irreparable
y Ella es distinta, más dulce se acerca
igualadora y fría
meciéndose en los labios.

La sangre toda
un inmenso coágulo
latiendo obscenamente en los extremos
¿de qué sollozo pende el rigor del acero
en esta gravedad terrible?
¿qué centro convulsiona en el gemido?

Yo busco, busco, busco
la fuerza de una madre arrodillada
la severa inconsciencia de la roca
el refugio perenne de los párpados.

La mente es una turbia enredadera
el frágil devaneo de la noche.


Sara Castelar Lorca

*****

ANUDAR

Como anuda el poema la tristeza
así me has encontrado
no me quedaban años para darte
ni un verbo donde morir contigo
- a tientas -
en los peldaños grises del espíritu.

Tienes los ojos tibios
y un cascabel de muerte en la garganta,
la noche está naciendo
en el dolor que abraza la ternura
y es tan conciso el hielo donde habitas.

Te miro desde adentro
sin párpados
desde la misma sangre, la semilla
porque la fruta es sed
porque tu cuerpo es hambre.

Toda la tierra brota de tu pecho.

Como anuda el olvido un cementerio
así me has encontrado
al renacer del frío en las salinas
en la boca donde el destierro es fruto
en la pureza.


Sara Castelar Lorca
Granada - España

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lunes, 9 de junio de 2008


FERNANDO SABIDO

*
ESTUVE EN LOS BRAZOS DE UNA DIOSA

Fue como un descuido
estuve en los brazos de una diosa rodeado de pureza
aunque odio las parábolas
y humedecí los labios con el vino
mientras le dibujaba caricias
encendiendo los deseos

lo juzgué una visión
un brindis temerario al placer con disonancias
y arrodillarse ante la sed
un hola y un adiós a su desnudo
a un cuerpo sin pasión
en los paréntesis de ausencia

volví del sueño derrotado
con necesidad de amar para sentirme hombre
mientras la diosa me imploraba

espera
no despiertes


Fernando Sabido

*****

NUNCA SABRÁS DEL PÁNICO DE UN VERSO

Sin ti puedo enterrar mi alma
entre poemas que sangran utopías
y esperar que todas las palabras que no has dicho
respiren en mis libros sin preguntas

nunca sabrás del pánico de un verso
cuando lo roza el silencio
con labios que vuelven de vacío
sin excitar las manos del poeta


Fernando Sabido
Córdoba - España

Su blog:

http://fernando-sabido.blogspot.com/

domingo, 8 de junio de 2008


ROSSANA ARELLANO

*
BUFÓN

De repente los otros
nos someten y
vestimos trajes lujosos
para conformar un cuadro.

Como una esfinge adormecida
esperas que un algo te acaricie,
antes que la adormidera actúe
y un desierto va habitando tu alma.

¡Ay! Oscuridad de horizontes lejanos
vigilas, esperas y ocultas pensamientos,
arrójame sin dudas un resto de tu amor
para hallar la costura que ciñe mi traje.


Rossana Arellano

*****

EL GUARDIÁN

Soy el guardián, no tengo lengua,
Observo ventanas cubiertas de vaho.
Compañero soy de la noche,
Que me traga y vomita a su antojo.

¡Oh, no!, soy una fiera,
Me arriesgo, ataco, me alimento.
Exhibo mi presa destrozada,
La arrastro ya sin prisas.

¡Dios mío!, ¿Cuál es la verdad?
¡Hipócritas todos!, ¡Hombres témpano!
¡Es diferente!, ¡Es diferente!
Nadie entiende nada. ¡Que fastidio!

Soy el guardián, no tengo lengua,
Soy el guardián, no tengo lengua,
¡Habito un tiempo y un espacio!
Soy el guardián, no tengo lengua.


Rossana Arellano
Chile

sábado, 7 de junio de 2008


JAVIER AGUIRRE ORTIZ

*
PUPILA

Eclipse o corona
del
amor
******La nada en medio
Silencio
Gota única


Javier Aguirre Ortiz

*****

PERDIDA MEMORIA

Y has de llevarme hasta la boca ausente
que en la luz transitoria mueve el día?
qué vigilia epifánica, doliente,
trae a través del tránsito incesante
brumas al sol de la memoria mía?
____

Sólo entonces diré que sigo vivo.
cuando ya insectos poblarán mi vida
y de las manos salga un resplandor,
cuando los árboles la sangre sean,
cuando las hojas radien como el sol,
cuando de la verdad tremen las ramas
y reunida la sombra sea el amor,
cuando sombra no quede de los nombres
-que laten a pesar de nuestras manos-
y en el abismo crezca el corazón,
cuando el dolor rebose las arterias
y amanezca de nuevo el desertor,
cuando la arena todo haya cubierto,
y en la noche enterrado se haya dios,
cuando el polvo del mundo sea ya ciego,
y la espera no tenga compasión.
_________

Ecos me llevan a tu claro nombre
el planeta accesorio de la rima
)
Ecos me llevan a tu claro nombre
precipitándome al vacío.
__________

A hurtadillas el tiempo va minando
la sombra sucesiva,
quisiera resplandor, aliena bruma
que rezando en el sol horada espuma;
su tránsito apetece
desahuciado
por tanto son sin sangre, hollada pluma.
___________

De un golpe de timón la espuma muere,
y en su vigilia, sombra desatada,
y en su prisión un álamo amanece,
y en su rueda sin voz la vida vuelve.
____________

Sombra de las palabras abrazadas,
rojos abrojos de la voz del fondo,
voz principiante de la primavera,
silencio abrupto de quebrada roca,
magia perenne de la ingenua hoja,
lento vagar de la corriente amena,
llegad hasta mi mano, hallad el modo
de acercar agua y sombra a este recodo.
____________

La forêt rêve d'une nuit profonde


Javier Aguirre Ortiz
Bilbao - España

Su página web:

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jueves, 5 de junio de 2008


ELISA BERNA MARTÍNEZ

*
YO SOY EL MONSTRUO

I
Mi peor enemigo absorbe el humo con mis pulmones.

Lo odio tanto
que acostumbro a desearle el fin.
La muerte.
O mil años de insomnio frente al espejo.


II
Se complace observando de cerca las cicatrices.

Yo aprieto la nariz contra el polvo
y una voz certera cercena
de un tajo el cuello de la adolescencia.

Olvidé a mis ídolos colgando en las paredes,
y con cierto desencanto entiendo
que ya ni emulo ni admiro...
Quizá dejar de creer
sea el primer síntoma de estar muerto


III
Mi peor enemigo aborta en mi útero todas las quimeras.

Un dolor líquido
- menstrual e inequívoco -
asedia a los sueños en un lago hueco.
Y enferma de luto,
acaba la noche también odiando,
deseándome el fin,
o la muerte,
o hallar en el espejo una mirada nueva.


Elisa Berna Martínez

*****

A MI ME SURGEN CONATOS DE PALABRAS

A mí me nacen palabras incompletas.

Faltándole sílabas al verbo.

Tragándose áspera la boca vocales
que no sobran al entendimiento.

A mí me manan palabras de los labios
que no son palabras sino aullidos.

Triste intento inconcluso.
Aborto de empeños en la lengua
que enluta al hocico tartamudo.

A mí me surgen conatos de palabras
cuando coincide tu mirada gris
con mi mirada.
Pretendo hablar.
Aspira a voz este ronquido.

Y no consigo pronunciar un "Te quiero".
Aunque bien sepas que te quiero.


Elisa Berna Martínez
Zaragoza - España

Su blog:

http://1balcon.blogspot.com/

miércoles, 4 de junio de 2008


VÍKTOR GÓMEZ FERRER

*
Por la precisión

Supe que el tiro

Vino de dentro


Víktor Gómez Ferrer
(Del libro I :El enemigo. Historia dél)

*****

De verdad, la belleza

no puede ser sino el atrevimiento

de la fragilidad a darse.


Víktor Gómez Ferrer
(Del libro II: Huérfanos aún)

*****


.................................Están tiroteando a una gacela
.............................................................Carlos Piera
.................................................................('Religio')



Antífona del revólver.
......................................
..................- Matairis-.
*
*
*
Racimos de niños
..............................
................a los pies
*
*
*
llagados
..............
de la noche.
*
*
*
.............................Cegadora ira,
.........................................
el yermo que inauguras
.........................................
es la solitaria celda
.................................
celda desde la que oigo
*
.........................fusilar los tiernos
*
guardianes, los garantes lívidos,
*
los dulces custodios de la inocencia
*
*
*
gatillazos… gatillos que arañan azucenas.
*
.......................(Contrarreputación).
*
*
Del poemario "Los barrios invisibles"--
Víktor Gómez Ferrer
Valencia - España
*
*****
Sus blogs:
*

domingo, 1 de junio de 2008


HILDA ROCCIA

*
EVOCANDO A ANA O (S.FREUD)

Veía caer la tarde lentamente
a través de los cristales de mi ventana,
los rayos caprichosos, sin fuerzas del sol
se filtraban con un viso diferente,
mientras con mi instinto te esculpía sin palabras.

Y apareciste... con un aura dorada...
altiva, dominadora, diosa en todas tus formas,
en tus ojos azulados la mirada tierna,
de esas que tienden a trasladarte hacia el cielo,
viajando en una nube asediando a la tierra.

Y sí... fue allí que abordaron tímidas mis manos,
cauteloso en disfrutar el contacto con tu piel,
mientras mi corazón galopaba paranoico,
al tratar de ondularte en tus perfectas curvas de mujer.

Eras demasiado grandiosa para mi hombría,
para alguien tan simple como yo, demasiado soberana,
solo callé, con una mudez no caracterizada,
al comenzar a inventar como llamarte
lo susurraré con un dejo de miel, mi dulce ANA,
ese era el nombre para nada olvidado
de una hija que la vida no había querido darme,
en los diversos caminos virtualmente indefinidos,
donde se quebraron mis deseos deliberadamente,
dejando sabores de impotencias y de rabias...

Y esbozas, ya entre las primeras tinieblas
de esa noche,
una media sonrisa,
mientras la tibia brisa,
acuna la brillante cabellera platinada en un reproche...
pues no quiere dejar que vengas a mi...
y ansío tocarte, mi adorada Ana...saber que no eres un sueño,
en la que despertaré y te convertirás en nada...

Aspiro peregrinar por tu cuerpo y recorrerte,
escondiéndome lujurioso entre tus pechos,
bañarme sin pesares en la laguna azul de tus pupilas,
extraer el néctar en tu interior,
y en las comisuras de tus tiernos labios...
¡tanto te esperé!, ¡tanto!, que estoy dolido,
pasaría de largo mi vida entera por otro instante como este!
mi amada Ana...
¡Que difícil es penetrar sigiloso en tu sentido!

Triste es saber
que solo eres un espejismo,
en la locura de mi mente.


Hilda Roccia

*****

DESVENTAJA

Juego en desventaja contigo,
y me sabe a trampa.

Yo a este corazón mío,
lo despliego sobre el espejo
de un cristalino río burbujeante,
en cambio tú,
lo escondes en su ribera,
con el ramaje de unas letras.


Hilda Roccia
Argentina

viernes, 30 de mayo de 2008

RAÚL FERREIRO FIGUEROA

*
LIBÉLULAS Y RÍO

Si un poema es un río
cuya esperanza es la de ser leído,
y un palimpsesto es un lienzo
donde las aguas fluyen caudalosas;
si un poema es un aljibe (depósito de gramática)
o dimensión para el artista
y poza gestante (útero, vórtice)
por el que nace el numen...,
solidarios han de ser sus versos o rocío:
menester para la vida;
han de ser líderes, libélulas,
caballitos del diablo y abogados de los pobres,
música de H2O,
ritmo,
y en la palabra el alma.



Si poemas son los ríos
cuya fuerza de esperanza
es anhelo de unos ojos,
y un palimpsesto es un lienzo
donde el agua, caudalosa,
f
l
u
y
e;
si un poema es un aljibe
(depósito de gramática),
dimensión para el artista
y poza gestante (útero)
por el que renace el numen...,
solidarios han de ser
todos sus versos (rocío):
menester para la vida;
libélulas han de ser,
y líderes han de ser;
abogados de los pobres
y caballitos del diablo;
música de H2O,
r
i
t
m
o,
y en las palabras el alma.


Raúl Ferreiro Figueroa

*****

RUISEÑOR

Vuela

Escribir es cincelar con una pluma-buril el mundo de las ideas
y volar con cesuras de una rama a otra rama,
es un alimentarse el alma con néctares, con crisálidas

En la copa

En la copa un recurso que le ha brotado a la espesura,
floresta literaria o barroquismo del lenguaje,
la entelequia de un ave en el sueño de un ave,
solar de soliloquios y de ausencias

En el nido

Un ruiseñor es un señor que sueña versos,
concertista conífero o juglar en las cúpulas: palacios de los bosques
Ruiseñor es una trova que estructura los silencios con su sintáctico canto
Ruiseñor es un concierto más onírico que cierto
más allá de la niebla, más allá
del pragmatismo la ciudad y la prosa


Raúl Ferreiro Figueroa
Madrid - España

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Poessia
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Grupo poético Lyrae
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Su Revista:
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miércoles, 28 de mayo de 2008


NORMA DUCH ROVERI

*
TRUCHA ARCOÍRIS

Son azuladas las vertientes
donde brotan los delfines verdes,
hipocampos, con alas de agua,
escalando montañas.
Como un mínimo punto diamantino,
veo su pupila dilatada, prisma,
y sol bajo las piedras.
Duermen sus inviernos con las branquias cerradas,
y en el confín del mar, bajo el lucero,
dejan la piel marcando su próxima muerte.
Y se abrazan al sueño del torrente,
le lamen las cornisas al fondo,
y lo van puliendo, de aleteo y vida.

Se encrespan en el aire,
respiran, gorjean,
y siguen ascendiendo,
sin agonía aún,
sin sueño muerto...
suben,
y suben,
y celebran la rompiente,
y la sortean,
con vaivenes de sirena, bailan,
y siguen subiendo.

Colosales del rio,
arcas minúsculas,
llevan su cargamento de estrellas,
su regalo de pendientes de ópalo;
tesoro que navega en el vientre húmedo.
Truchas,
con su destino firmado,
perpetuando la promesa de morir
donde nace el arcoíris.


Norma Duch Roveri

*****

LAS HORAS NO CALLAN

Las horas se conversan una a otra,
se hablan
con esa voz de campanario
que ahuyenta cuervos,
sobresaltando tiempos van
como aletear de palomas ciegas...
las horas redoblan y repican
en fúnebre alabanza,
las horas hablan entre sí,
se dicen cosas...
sermonean al tiempo sin alma,
y parecieran regalarle chiquilladas,
jugarretas,
palabras inconscientes, derramándose,
sobre millones de espaldas.

Las horas nunca callan... nunca,
persisten, ensimismadas
en su conteo de nombres;
el tuyo,
el de aquel,
.... el mío...
Numeradoras diurnas y nocturnas;
eligen,
designan,
sentencian.

Titiriteras incautas,
maniobrando destinos esclavos
de un cielo que se vuelve noche
cada veinticuatro sueños frustrados.
Las horas no callan.


Norma Duch Roveri
Chile

Su blog:

http://normaduch.blogspot.com/

Para comprar su poemario "Eterna pleamar" haga clik aquí:

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lunes, 26 de mayo de 2008


JUST GAFAR

*
LAS ARAÑAS

Mi madre habla de ellas como un sueño
Aquel tiempo descalzo de recoger
leña y tizón para calentar
polluelos en la noche,
Tiempo caído del árbol tamarindo y el llorar
de la iguana por sus huevos perdidos.

Escucho a trozos
mi madre hueca y sus amantes,
escocida de amor por su céntrica herida
me hace gemir como a los sórdidos intrusos.

No culpo las arañas.
Se que hay una parte de Dios en
cada una de sus ocho patas,
en los cuatro pares de ojos que brillan
desfragmentando los espejos

Ellas y yo soñamos
la misma pesadilla,
el pie gigante
sigiloso frente al círculo de luz
dispuesto a aplastarnos.
Repetimos la ceremonia de acurrucamos
en el borde de la biblia y esperar que
los amos arrojen migajas

Las arañas pasan días
mirando por la ventana,
Hablan de lluvias y soles como
creyentes humanas
Valientes injurian a los pájaros,
a sus transparentes alas
Se prestan mi piel y
jugamos torpes a ser insectos con alma,
pocas veces logramos
huir de los golpes.

Para mi madre vivo solo
en la perilla de la puerta,
le asustan tantos ojos
encima de su cuerpo.
En su oído lamentable
el cadáver adolescente todavía respira,
No imagina que haya
aprendido a comer telarañas

Su oído atento a la oración del justo

Un día descubrió
la biblia rota y las ventanas
abiertas hacia el norte,
Las arañas ebrias corrían riendo
con mi cuerpo hacia el oscuro bosque.

…perdón…perdón

Aquí con las arañas ya no
gimen los intrusos.
Mi madre sonriente ha dejado
de soñar con ellas.

Lo sabemos, el pie gigante se guarda paciente
detrás de los últimos árboles.


Just Gafar

*****

INFANCIA

De niño vivía en un jaula

Año tras año los pájaros
vinieron con ramas y pequeñas piedras
hasta forman un nido en mis ojos

Nacieron, murieron como todo

Crecí como los otros, esperando recoger las pocas espigas maduras en mi sendero,
inocente de los destrozos que causa en la siembra una lluvia o una palabra tardía

No recuerdo milagro alguno en la metamorfosis
triste de convertirme en adulto

Solo esto, lo que pienso me queda
estas palabras azules conservadas en frascos con formol,
este sabor a plumas rotas en la boca.


Just Gafar
Colombia

domingo, 25 de mayo de 2008


VIVÍ MASSARES

*
KYRIE ELÉISON

Abrázame… que el frío ha consumado
sus designios en mi alma
y no quiero la sombra…¡Kyrie, mira
como exhalan sus últimos suspiros
las luces de mis ojos.
¡Animus clam cum corpore pereat!

El Oro que dejaste entre mis manos
fue vuelto al polvo. Ahora,
de todos los talentos queda el barro
amasado en mis lágrimas tardías,
y algún recuerdo ambiguo
de lo que fue Verdad y ahora yace
a mis pies, destrozado.
¡Neminis est… Kyrie… ¡Libera me!

¡Cuánto lo amé, Señor, para arrancarme,
de las llagas abiertas,
la furia en que me hundía tu abandono!
Aunque no soy un ángel y podía
caer en el intento de vivir,
hoy traigo, de rodillas, mi arrogancia.
¡Oh, Kyrie, abrázame!

¡Eléison, Pater, que besé la muerte
y desdeñé la luz entre sus brazos.
¿Es que querrás, acaso, consolarme?
¡Nullus venit dum cordis mortuus est!


Viví Massares

*****

CENSORAS

Pero, a su lado y dentro de este amor espiritual que siento por ti, hay también una bestia salvaje que explora cada parte secreta y vergonzosa de él, cada uno de sus actos y olores.

De James Joyce a Nora Barnacle

Hay noches como manchas de pudor
en medio de los senos.
Tienen un dedo triste que se afila
y se enrosca oprimiendo la garganta
hasta cortar los sueños y quemarlos,
y alguna vez,
si hay suerte y casi muertos,
sólo huyen del calvario los suspiros…

Yo querría,
dentro de esos silencios sollozantes,
engañar al deber con las palabras:
llamarte Nora entre sudor y espasmos
y firmar como Jim
al pie de cada beso rojo o sucio.

Decir, naturalmente, el deseo que brota
al roce de mi espíritu y tu voz
y confunde tus dientes con mi espalda,
o me hace un hombre fuerte
capaz de contenerte en lo sensible
y a vos una mujer, una muy mía,
como yo me presiento entre tus muslos;
si al fin, belleza y fuego (vos y yo),
jamás sabrán de número, de género,
o de tabúes con tijera en mano.

Hay noches como látigos de hielo,
y también hay poemas como cárceles
que arden entre mis manos
y son tuyos.


Viví Massares
Argentina

Su blog:

http://cuandolasalasnobastan-lilithomega.blogspot.com/

JULIÁN BORAO

*
CIUDAD ETERNA

No hay ciudades eternas.

Tú misma te confundes en las viejas calzadas
que viven sepultadas
bajo asfaltos de hierro y hormigón.

Ya no se escuchan cascos de caballos
ni cuadrigas veloces sobre los adoquines,
no se escuchan pisadas de altivos legionarios
ni arrastran los tobillos cadenas derrotadas
en tierras de barbarie y de conquista.
Otras lenguas recorren las estancias sin techos,

las gradas desgastadas,
los atrios olvidados de una edad opulenta.

Tú misma te preguntas dónde estarán
aquellos que honraban tu victoria,
quiénes son los que moran ahora tu memoria
después de tantos siglos.

Pues solo quedan súbitos fragmentos,
esbozos descompuestos por el tiempo,
paredes devastadas por el azote atónito del viento.

Una canción de gloria se gesta en los poemas
de los supervivientes que habitan el vacío
de bóvedas y techos derruidos.

No hay ciudades eternas.

Poco a poco se borran las viejas inscripciones,
las columnas se agrietan erguidas sobre el polvo
en las ruinas desiertas
de las ciudades muertas del imperio.


Julián Borao

*****

HOMENAJES

Hay homenajes que no deben hacerse
porque hieren el alma
de una manera dura y penetrante,
porque clavan sus verbos más sentidos
en esa irracional oscuridad
desprovista de guía y de razón
que nos adueña en horas de congoja.

Vale más esconderse y no ser nadie.
Cerrar los ojos y mezclarse ingrávido,
del temprano verano en la llanura
por entre las espigas ondulantes,
de océanos salados en sus aguas
mecerse entre las olas y corrientes,
o ausentarse en la noche de los evos,
infinita y vacía,
definitivamente.

Es mejor ya no ser ni haber nacido
para no descomponerte la coraza
que el dolor ha prestado.

Hay poemas que no deben decirse
cuando te oprime el canto del ausente
porque su voz te atañe,
porque sus amarguras te confunden
y una llama muy nítida te abrasa la garganta
sin dejarte llorar.

Hay palabras que sirven de pretexto,
discursos elocuentes y vacíos
que solo son excusas de auditorio,
mientras en lo más hondo de la noche
la emoción confidente de una extraviada voz
se duerme como un pájaro en su nido
sosegando la paz de quien la escucha
bajo sus alas quietas e invisibles.


Julián Borao
Vizcaya - España

miércoles, 21 de mayo de 2008


GABRIELA GONZÁLEZ RODRÍGUEZ

*
LOCO HONORIS-CAUSA...

Hay un tejado que aguanta la tarde
y un Ave Fénix para la ceniza
y una esfera sobre mi espalda simulando el mundo
y un dolor ajeno
clavando su diente en mi corazón
Y algo de leña para el humo blanco
de la proxima fumata que nombre al poeta Loco- Honoris causa...

...Mientras
el saxo de Fausto Papetti
virtuoso interpreta, Los Blues de San Luis.


Gabriela González Rodríguez

*****

DE NIÑOS Y PÁJAROS

Hablo de las cosas que existen
Dios me libre de inventar
cuando canto.

Pablo Neruda


Anoto en este libro de inventarios
hojas y más hojas en lírico desorden;
Pertenecen a mi activo...
mundo sagrado de mis sentimientos;
Álamo temblón donde canta el jilguero.

Yo quise...ser sombra gemela
de su sombra tendida, cuando rie de gozo
en la copa del árbol...donde sueña la lluvia
cuando cae sin red
desde una nube en reserva.

Yo, tampoco me invento nada...
Lo ví, envuelto en la tarde,
delante del arco iris; Quise ser la contramelodía
cuando peina los álamos con su canto
y gritar libertad, soltando el sudario.

Renacer al amor... de aquella manera;
desterrando la ofensa con su gris epopeya...
Y ganarme a pulso
el corazón, de niños y pájaros,
y sin perder una nota...seguir en el coro.


Del poemario "Donde canta el jilguero".
Gabriela González Rodríguez (c)
Vizcaya - España

Su blog:

http://geodapoesia1.spaces.live.com/

Para comprar su poemario "El azul se enredó en abril"
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http://www.circuloindependiente.net/

martes, 20 de mayo de 2008


CARLOS GUERRERO

*
ESPÉRAME

Espérame, sólo es la noche,
centinela de ilusiones
que viene a refugiarse entre tus labios,
sólo son horas perdidas,

(¡espera, no te vayas!),

que reclaman su olvido en las tinieblas.
No tardo nada,
sólo un segundo,
para dejar las cosas en su sitio.
Espérame,
no traspases la puerta,
el frío reina
y los sueños mueren antes de proyectarse.
Espérame, dame la mano,
volaremos los dos
hacia tiempos del sol y la inmemoria.


Carlos Guerrero
(del poemario "las horas des-contadas)

*****

ERAN OTROS LOS LUNES

Eran otros los lunes de regreso
a la escuela. Eran lunes de lluvia, con barro
entre las botas. Eran lunes de cromos,
de partidos de fútbol con las alineaciones
sabidas de memoria. Eran lunes de sueño:
el bostezo absoluto que escapa, mientras Sancho
corretea molinos. Eran lunes oscuros, macilento
maestro, tristeza reflejada en los pupitres-niños
de apenas medio metro. Eran lunes de gritos,
de batallas campales en recreos de tierra
y bocadillo. Eran lunes de babi, de pelo
sencrespados, de catarros, de ausencias,
de incipientes recuerdos que apenas
permitían saberlos con certeza. Eran otros
los lunes cuando, al llegar a casa cargado
de deberes, mi abuela me esperaba
con la sopa en la mesa y la sonrisa abierta
al beso de la tarde. Eran otros los lunes
de juegos en la calle, de amigos, de recorrer
aceras maltrechas de humedades, mientras
las golondrinas nos decían adiós desde
el tejado. Eran otros los lunes, te lo digo,
de un vivir por vivir y para siempre.


(del poemario "las horas des-contadas")
Carlos Guerrero
Costa del Sol - España

Su web:

http://www.balconesdeagua.com/

CONCHA GONZÁLEZ NIETO

*
HOY

Para Michel

Quién ha cantado junto al simurg para mí,
quién ha tocado mis alas de aire
y en el aire ha bailado junto a jidr para el agua.

Hoy he salido al mediodía de las casas blancas,
al lomo de los gatos, al canto de las hojas.

Hoy,
he llegado hasta las puertas del Mar Negro,
y he sabido de las horas y del tiempo,
de la ascensión del ángel, mostrándome
la permanencia de su vuelo
y he escrito las horas sobre el agua,
tan fácilmente, que he bordado
en las plumas de las aves que recorren
los gozos, dos velas, blancas,
dos luces, centinelas.
Y he dilatado mis ojos, adormeciendo
las manos y las sienes, adormeciendo
los nombres y he entregado mis párpados
al silencio, mientras las grutas,
de espuma verde,
han desnudado mi memoria.

Hoy,
he sucumbido ante el paisaje,
sentada en lo alto de la colina,
acercándome a lo eterno,
a la sombra fría de las lápidas,
al concierto de las aguas,
a la luz que transporta mi corazón
y se entrega, en un acto piadoso,
al milagro único de ser amada.

Hoy,
yo cuento los dedos de las manos
y escucho la rueda de tus sueños y mido
los minutos que aprenden de la luz,
de tus ojos, de tu antiguo rescoldo,
de la llanura que despierta en mí
y en ti, se eleva.

Frente al mar,
he completado el ciclo de la luna,
y te he ofrecido mi caja de música,
donde guardo mis secretos y mis piedras.

Pero yo reclino la cabeza junto al pozo,
pero tú iluminas mis sombras,
y me dices;

Volveremos a juntar las alas, solitarios,
junto al Bósforo y sin nombres y sin piedras,
inventaremos un vino nuevo.


Concha González Nieto

*****

CLARO DE LUNA

Me he detenido.

En la voz interior de la piedra,
en la piedra escrita en la mano,
en la edad que se teje y desteje en mi voz.

Con el tiempo acunando el acero,
con el rostro de nadie,

me he detenido.

En los despojos que salen de aquellos
que enfangan el agua
con la náusea callada y tan lejos
del aire...

me he detenido.

Y he mirado por encima del muro
la palabra escupida en la tierra

y luego y luego...

Cansada de abrocharme las mañanas
cansada de esta habitación oscura
cansada de esta hiel seca que cabecea
en la sangre, llena de sed, llena
de otros, dentro de mí, decapitada.

Vacía de todo,
con la savia muerta entre los brazos
he bajado los párpados a la sombra
y asida al filo de la navaja...

dispongo los nombres, la esperanza,
el sudor viscoso de la vida,
el final del beso, el vaho monstruoso
del amor y de su máscara deforme.

Sin cuerpo, sin texto.

Cansada de la ceremonia íntima y sagrada
de ser locura ártica que vivirá de la nieve.


Concha González Nieto
Madrid - España

Su blog:

http://nochesdeaguanoches.blogspot.com/