martes, 24 de junio de 2008


VÍCTOR VERGARA VALENCIA

*
HILOS SUELTOS QUE SE SUICIDAN..

Y todo es sangre ebullente,
a cada hoja azul,
cada descomposición de trazos,
cada sucia flor.

Todo es pálpito azul,
a tanta nube de asfalto,
con cada pulsador ramificado
de aortas de ciudad.

Todo es circuito sistólico,
por cada palmada de manos,
a cada puñetazo de sonrisas.

Pero hay hilos sueltos
de nubes naranjas
que se suicidan cuando cruzamos
nuestras miradas.

Y es que, alguien
hizo de las suyas
con nosotros dos:

todo me llega perfecto,
traducido, suave,
porque todo me huele
a la primavera de tus manos.


Víctor Vergara Valencia

*****

Y AL FINAL.

Y al final de una vida,
no alcanzaremos apenas

a recordar todas la ciudades
que conocimos, ni todas

las horas extras con las que
pagamos la vivienda,

o aquella larga epopeya
para alcanzar el ascenso,

ni cuántos enemigos
quedaron en la cuneta.


No.
Esa no será la última imagen.


El último recuerdo será,
del frágil roce de la brisa

de una tarde de verano y
su tenue olor a dama de noche.

O los dedos delicados de alguien
que alguna vez

retiró de nuestra mejilla
una lágrima amarga,

susurrando quedamente: No.
No te preocupes. Aquí estoy.

(Amigos, fueron pequeños momentos)


Víctor Vergara Valencia
Sevilla - España

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domingo, 22 de junio de 2008


ANA MUELA SOPEÑA

*
LÁGRIMA ESENCIAL

En la marea de nuestros ecos
subyace la roca opaca, sin vacío.
Y tras la sangre de nuestros labios
la lágrima esencial, esperando.

Esperando la cruel incisión
de los dedos de hierro,
anhelando el amargo desgarro
que descubra la luz en la sombra.

En el ritmo de nuestros silencios
se construyen reflejos en el espacio infinito
y sobre ellos danza el color de las tumbas abiertas.

Cuando expectantes cerramos los latidos del sueño
emergen los secretos en la ciudad invisible.


Ana Muela Sopeña

*****

AUSENCIA EN EL CREPÚSCULO

La vida en sus inicios parece un gran espejo sin fisuras,
que está rondando el alma, para vestir la lluvia
de muros y silencios compartidos. Espíritus sin tiempo ni visiones
se esconden de miradas. Extrañeza en la atmósfera
de locura y marea. El mundo desde siempre, con su vértigo,
esboza laberintos de futuros robados
a las grutas de tierra. El sueño de las playas seducidas
divierte a las muchachas embriagadas, que danzan en la arena,
con túnicas, descalzas; mientras la tarde abriga, solitaria,
ausencia en el crepúsculo.


Ana Muela Sopeña
Bilbao - España

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Compartido:
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sábado, 21 de junio de 2008


JUANMI JERÓNIMO

*
SERPIENTES

No colecciono nombres
sino apellidos huérfanos que buscan
una paternidad invertebrada
en el túnel carnal de la memoria.

Yo creo en ti, yo creo en las serpientes
que inyectan el veneno de la luz
en la carne privada de la noche.

En los dioses minúsculos
que idolatra la sed expresionista.

En la savia exclusiva de una sombra
que nutre a la locura de razones.


Juanmi Jerónimo

*****

LA NOCHE

La noche se despista de su linde
y remonta el crepúsculo otra vez.

Entrega su visión lenta a mis párpados.
Me cede los derechos de los sueños
y de las pesadillas.

La noche me maneja como a una marioneta.
Me cose y me desata a sus espejos.

Y luego me rodean sus imanes
con la ilegalidad de la distancia.

Aunque cierre los ojos muy despacio
me da tiempo a mirar mi propia sombra.

Y los cristales rotos que reflejan
mi nombre en mil pedazos invisibles.

El amor no se escribe de perfil
ni en una madrugada sin retorno.


Juanmi Jerónimo
Granada - España

viernes, 20 de junio de 2008


ROSALÍA LINDE

*
FLORES

Tridente de las horas muertas en un océano de paso,
amazona sin fronteras en una selva de obsidiana.
Tus muertes sucesivas te elevan a la catapulta
de heroína, sino fuera por tus cantos de sirena
en una playa sin confín, donde sólo arriba el alcohol
de quemar; con él lavas tus prendas de profetisa.

Tu estulticia no podría ser más avara que la de una llama
que no prende ni con carbón, el mismo que te trajeron
los amantes de la literatura y los fanáticos de la historia
a tu júbilo de maniquí, con engarces de pura virgen.

En tus múltiples moradas duermen trajes anónimos,
el de damisela de una corte donde se sirve el té a las cinco,
el de prostituta de un club de alterne donde van los hombres
tiernos a mostrar su amor por lo indeleble, lo único
que no se borra cuando pisas la arena, tu alma salobre,
el de bruja de los cuartos oscuros donde lloras tu cordura.

Eres la loba de los acantilados donde los pájaros se suicidan
y es por ti, no por tu sombra ardiente de cierzo,
es por tu columna de hierro que forja Hefesto a la intemperie,
es por tu clarividencia de contrato con la ciencia
que después transcriben los amanuenses, hombres de ceniza.

No llores sino quieres desvirtuar tu virtud,
tu senda es el marcapasos de los caballeros que llevan tu prenda
a la contienda y aunque te cueste aceptarlo, luchan por ti,
por el sagrado corazón de tu derrota, a los pies del esperanto.

Esperanto que hablan las mariposas que nunca fueron orugas,
porque su propio vientre es la patria de los mortales:
la belleza de sucumbir ante la fuerza mayor del carromato
que tira de todos cuesta abajo, hacia la ciénaga.


Rosalía Linde

*****

MITOLOGÍA DE LA RUEDA

La mitología de la rueda,
con sus radios como osamentas
del caucho,
como hilos de Ariadna,
que dejan atrás al Minotauro
por unos instantes...;
con su corona de goma
que es el sueño de un infante,
el círculo perfecto
que no aborta esquinas
con sabor a nada;

La mitología de la rueda
que es la prehistoria
de lo que somos:
tristes simios como escuadras
y ralos, como el mar en la noche,
tristes simios que adoran
al único demonio que pobló
las cavernas y al que veneramos,
como a un amuleto mágico.

La mitología de la rueda
que nos transporta hacia
el fin del mundo, donde Colón
perdió la vista y donde
todos vamos a aparcar,
porque no hay camino que se recorra
sin el consuelo de la desnudez,
cuando la máquina-demonio
nos escupe como aceite.

¡Y aún creemos que fuimos
nosotros quienes la inventamos!
La mitología de la rueda
es la mano que nos esculpe,
con sus santos, popes y epopeyas,
cuando entramos en la maquinaria
que acelera, desde nuestros cuerpos
y como Tetsuo, el metal nos roba
las caderas y el tiempo es efímero.

Hal 9000 no era más que su íncubo,
esperando llegar a Júpiter
antes de que la implosión sucumbiera
a la verdad de que aún cuando
creemos estar libres de ella
la mitología de la rueda
es el dragón que pinta el aire
de enredaderas y nos llena los pulmones
de polución y segmentos de su círculo.


Rosalía Linde
Madrid - España

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jueves, 19 de junio de 2008


CRISTIAN PINÉ

*
SIN MÍ

Sin mí, te encontrarás
a simple vista en los espejos,
te atreverás,
a entrometer la palma de la mano
en el vacío,
a triturar la carne de los labios,
rematar con el arco a los violines
y cruzarte de piernas
si hace frío.


Cristian Piné

*****

HUÍDA

I

Un puñal da las treces campanadas
y me despierto.
Me reincorporo pero
mis alas han quedado
perdidas en la antimateria de los sueños.
De nuevo vuelvo a tropezar,
de nuevo…

II

Los adoquines visten
el vestido homogéneo de mi sombra.
Se difumina el número en la frente
y se posan
los alfileres que han surtido
del motor incendiario.
Las cosas se preocupan por
las cosas…

III

Al fin, abres el párpado
inmenso de la esfera
que ocupa su lugar en los andenes,
en el reloj de sol sin combustible.


Cristian Piné
Madrid - España

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martes, 17 de junio de 2008


CARMEN ALEGRE

*
PÁJAROS SIN CIELO

Te encuentro
cada tarde
inventando miembros
a la noche.

Palabras usadas
que lanzar al fuego
con la cadencia ritual
de los latidos.

Y una desbandada
de dedos
desordenados
como pájaros sin cielo,
se bate en duelo
ante el crepúsculo
callado
de tu miedo.


Carmen Alegre

*****

HE LLEGADO AQUÍ

He llegado aquí
creciente, a tus manos
perfectas
desde el fondo
inevitable de estos ojos.

He buscado tempestades
allá en los sueños,
para sostenerme
a ciegas
en la humedad
de tu deseo.

Ámame,
como se aman los locos
desde las fibras
de la carne,
como se arrastran
las ramas de un árbol
cuando buscan
el olor profundo
de la tierra.

Y evitaremos
de este modo,
la geometría del frío
que incesante nos acecha
desde todos los vértices
de este mundo...


Carmen Alegre
Badajoz - España

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sábado, 14 de junio de 2008


ÓSCAR DISTÉFANO

*
ODA A LA POESÍA

Oh, aromas de los versos, de las brisas,
que en largas noches cálidas de estío,
con leves soplos llegan susurrando,
cuando el cuerpo rendido
siente el grosero acoso
de insectos agresivos
de los hostiles climas.

Fugaces paroxismos
y vivaces relámpagos que encienden
la honda oscuridad del infinito;
y en búsqueda obstinada,
con cánticos divinos
acrecen la esperanza,
cuando en el cielo los adversos signos
de la órbita abismal raudas escapan.

Ay, silencios y gritos,
que en largas soledades
desmayan doloridos
en infames tormentos,
en pérfidos martirios;
y atizan el quebranto
eterno allá en los nimbos,
saturando de nieblas
vitales pasadizos
del alma que atesora eternidad.

Las musas con sus liras y sus bríos,
pregonan la victoria,
aplauden la dación y el sacrificio,
y auguran la derrota contundente
sobre el caos del corazón sufrido.

Los versos son las armas,
las lanzas, los martillos,
el hierro artesanal
que crea los resquicios
a dioses y demonios;
y llega hasta los cirios
de ínclitos altares,
allí donde el camino
se promete anhelado y transitable.

Oh, espíritu encendido.
Oh, garfios poderosos
de metálicos trinos,
que arrancan los estratos putrefactos
de pechos corrompidos
de cansados poetas,
y dejan peregrinos
los viejos corazones
que se hallaban cautivos.

Oh, fuerza adormecida.
Crisol de lo vivido.
Energía y vigor,
que en acordes amigos,
regalan a los días
los misterios y símbolos,
la luz de las estrellas,
los célebres vestigios,
el canto de las aves,
los dones narrativos,
la efímera belleza de las flores,
que en métrica y rocío,
nos libran de las nubes tormentosas
y expone ante los ojos con sus signos,
en grata compañía de los dioses,
el límpido cristal de los olimpos.


Óscar Distéfano

*****

DIOSA CORONADA

Era yo un dios náufrago
voluptuosamente anclado en su cama,
y la sal
de sus olas níveas
y el efluvio del misterio
eran mis aromas.

A veces, cavernario, observaba
sus muslos a la lumbre y al aceite,
su ensoñación de ave entre mis manos,
su risa que afilaba las piedras,
y la amaba
con la dicha que hace vencer las intemperies.

"Ah, traviesa gacela de las horas del día."

Cuando todos mis esfuerzos
confluyeron en su boca,
me hice omnipotente entre sus sábanas,
y a ella le nació
una diadema de diosa entre las sienes.


Óscar Distéfano
Paraguay

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miércoles, 11 de junio de 2008


SARA CASTELAR LORCA

*
BUH!

Geometría,arbusto del terror
abriendo sus estigmas a la lluvia,
un venoso temblor del aire
acomete los ojos
y la razón descuelga
su mano desahuciada.

¿Cuánto pulso me sobra
en esta latitud de espanto?

Yo discurro sobre el miedo indecible
tan largamente estéril
ansioso
irreparable
y Ella es distinta, más dulce se acerca
igualadora y fría
meciéndose en los labios.

La sangre toda
un inmenso coágulo
latiendo obscenamente en los extremos
¿de qué sollozo pende el rigor del acero
en esta gravedad terrible?
¿qué centro convulsiona en el gemido?

Yo busco, busco, busco
la fuerza de una madre arrodillada
la severa inconsciencia de la roca
el refugio perenne de los párpados.

La mente es una turbia enredadera
el frágil devaneo de la noche.


Sara Castelar Lorca

*****

ANUDAR

Como anuda el poema la tristeza
así me has encontrado
no me quedaban años para darte
ni un verbo donde morir contigo
- a tientas -
en los peldaños grises del espíritu.

Tienes los ojos tibios
y un cascabel de muerte en la garganta,
la noche está naciendo
en el dolor que abraza la ternura
y es tan conciso el hielo donde habitas.

Te miro desde adentro
sin párpados
desde la misma sangre, la semilla
porque la fruta es sed
porque tu cuerpo es hambre.

Toda la tierra brota de tu pecho.

Como anuda el olvido un cementerio
así me has encontrado
al renacer del frío en las salinas
en la boca donde el destierro es fruto
en la pureza.


Sara Castelar Lorca
Granada - España

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lunes, 9 de junio de 2008


FERNANDO SABIDO

*
ESTUVE EN LOS BRAZOS DE UNA DIOSA

Fue como un descuido
estuve en los brazos de una diosa rodeado de pureza
aunque odio las parábolas
y humedecí los labios con el vino
mientras le dibujaba caricias
encendiendo los deseos

lo juzgué una visión
un brindis temerario al placer con disonancias
y arrodillarse ante la sed
un hola y un adiós a su desnudo
a un cuerpo sin pasión
en los paréntesis de ausencia

volví del sueño derrotado
con necesidad de amar para sentirme hombre
mientras la diosa me imploraba

espera
no despiertes


Fernando Sabido

*****

NUNCA SABRÁS DEL PÁNICO DE UN VERSO

Sin ti puedo enterrar mi alma
entre poemas que sangran utopías
y esperar que todas las palabras que no has dicho
respiren en mis libros sin preguntas

nunca sabrás del pánico de un verso
cuando lo roza el silencio
con labios que vuelven de vacío
sin excitar las manos del poeta


Fernando Sabido
Córdoba - España

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domingo, 8 de junio de 2008


ROSSANA ARELLANO

*
BUFÓN

De repente los otros
nos someten y
vestimos trajes lujosos
para conformar un cuadro.

Como una esfinge adormecida
esperas que un algo te acaricie,
antes que la adormidera actúe
y un desierto va habitando tu alma.

¡Ay! Oscuridad de horizontes lejanos
vigilas, esperas y ocultas pensamientos,
arrójame sin dudas un resto de tu amor
para hallar la costura que ciñe mi traje.


Rossana Arellano

*****

EL GUARDIÁN

Soy el guardián, no tengo lengua,
Observo ventanas cubiertas de vaho.
Compañero soy de la noche,
Que me traga y vomita a su antojo.

¡Oh, no!, soy una fiera,
Me arriesgo, ataco, me alimento.
Exhibo mi presa destrozada,
La arrastro ya sin prisas.

¡Dios mío!, ¿Cuál es la verdad?
¡Hipócritas todos!, ¡Hombres témpano!
¡Es diferente!, ¡Es diferente!
Nadie entiende nada. ¡Que fastidio!

Soy el guardián, no tengo lengua,
Soy el guardián, no tengo lengua,
¡Habito un tiempo y un espacio!
Soy el guardián, no tengo lengua.


Rossana Arellano
Chile

sábado, 7 de junio de 2008


JAVIER AGUIRRE ORTIZ

*
PUPILA

Eclipse o corona
del
amor
******La nada en medio
Silencio
Gota única


Javier Aguirre Ortiz

*****

PERDIDA MEMORIA

Y has de llevarme hasta la boca ausente
que en la luz transitoria mueve el día?
qué vigilia epifánica, doliente,
trae a través del tránsito incesante
brumas al sol de la memoria mía?
____

Sólo entonces diré que sigo vivo.
cuando ya insectos poblarán mi vida
y de las manos salga un resplandor,
cuando los árboles la sangre sean,
cuando las hojas radien como el sol,
cuando de la verdad tremen las ramas
y reunida la sombra sea el amor,
cuando sombra no quede de los nombres
-que laten a pesar de nuestras manos-
y en el abismo crezca el corazón,
cuando el dolor rebose las arterias
y amanezca de nuevo el desertor,
cuando la arena todo haya cubierto,
y en la noche enterrado se haya dios,
cuando el polvo del mundo sea ya ciego,
y la espera no tenga compasión.
_________

Ecos me llevan a tu claro nombre
el planeta accesorio de la rima
)
Ecos me llevan a tu claro nombre
precipitándome al vacío.
__________

A hurtadillas el tiempo va minando
la sombra sucesiva,
quisiera resplandor, aliena bruma
que rezando en el sol horada espuma;
su tránsito apetece
desahuciado
por tanto son sin sangre, hollada pluma.
___________

De un golpe de timón la espuma muere,
y en su vigilia, sombra desatada,
y en su prisión un álamo amanece,
y en su rueda sin voz la vida vuelve.
____________

Sombra de las palabras abrazadas,
rojos abrojos de la voz del fondo,
voz principiante de la primavera,
silencio abrupto de quebrada roca,
magia perenne de la ingenua hoja,
lento vagar de la corriente amena,
llegad hasta mi mano, hallad el modo
de acercar agua y sombra a este recodo.
____________

La forêt rêve d'une nuit profonde


Javier Aguirre Ortiz
Bilbao - España

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jueves, 5 de junio de 2008


ELISA BERNA MARTÍNEZ

*
YO SOY EL MONSTRUO

I
Mi peor enemigo absorbe el humo con mis pulmones.

Lo odio tanto
que acostumbro a desearle el fin.
La muerte.
O mil años de insomnio frente al espejo.


II
Se complace observando de cerca las cicatrices.

Yo aprieto la nariz contra el polvo
y una voz certera cercena
de un tajo el cuello de la adolescencia.

Olvidé a mis ídolos colgando en las paredes,
y con cierto desencanto entiendo
que ya ni emulo ni admiro...
Quizá dejar de creer
sea el primer síntoma de estar muerto


III
Mi peor enemigo aborta en mi útero todas las quimeras.

Un dolor líquido
- menstrual e inequívoco -
asedia a los sueños en un lago hueco.
Y enferma de luto,
acaba la noche también odiando,
deseándome el fin,
o la muerte,
o hallar en el espejo una mirada nueva.


Elisa Berna Martínez

*****

A MI ME SURGEN CONATOS DE PALABRAS

A mí me nacen palabras incompletas.

Faltándole sílabas al verbo.

Tragándose áspera la boca vocales
que no sobran al entendimiento.

A mí me manan palabras de los labios
que no son palabras sino aullidos.

Triste intento inconcluso.
Aborto de empeños en la lengua
que enluta al hocico tartamudo.

A mí me surgen conatos de palabras
cuando coincide tu mirada gris
con mi mirada.
Pretendo hablar.
Aspira a voz este ronquido.

Y no consigo pronunciar un "Te quiero".
Aunque bien sepas que te quiero.


Elisa Berna Martínez
Zaragoza - España

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miércoles, 4 de junio de 2008


VÍKTOR GÓMEZ FERRER

*
Por la precisión

Supe que el tiro

Vino de dentro


Víktor Gómez Ferrer
(Del libro I :El enemigo. Historia dél)

*****

De verdad, la belleza

no puede ser sino el atrevimiento

de la fragilidad a darse.


Víktor Gómez Ferrer
(Del libro II: Huérfanos aún)

*****


.................................Están tiroteando a una gacela
.............................................................Carlos Piera
.................................................................('Religio')



Antífona del revólver.
......................................
..................- Matairis-.
*
*
*
Racimos de niños
..............................
................a los pies
*
*
*
llagados
..............
de la noche.
*
*
*
.............................Cegadora ira,
.........................................
el yermo que inauguras
.........................................
es la solitaria celda
.................................
celda desde la que oigo
*
.........................fusilar los tiernos
*
guardianes, los garantes lívidos,
*
los dulces custodios de la inocencia
*
*
*
gatillazos… gatillos que arañan azucenas.
*
.......................(Contrarreputación).
*
*
Del poemario "Los barrios invisibles"--
Víktor Gómez Ferrer
Valencia - España
*
*****
Sus blogs:
*

domingo, 1 de junio de 2008


HILDA ROCCIA

*
EVOCANDO A ANA O (S.FREUD)

Veía caer la tarde lentamente
a través de los cristales de mi ventana,
los rayos caprichosos, sin fuerzas del sol
se filtraban con un viso diferente,
mientras con mi instinto te esculpía sin palabras.

Y apareciste... con un aura dorada...
altiva, dominadora, diosa en todas tus formas,
en tus ojos azulados la mirada tierna,
de esas que tienden a trasladarte hacia el cielo,
viajando en una nube asediando a la tierra.

Y sí... fue allí que abordaron tímidas mis manos,
cauteloso en disfrutar el contacto con tu piel,
mientras mi corazón galopaba paranoico,
al tratar de ondularte en tus perfectas curvas de mujer.

Eras demasiado grandiosa para mi hombría,
para alguien tan simple como yo, demasiado soberana,
solo callé, con una mudez no caracterizada,
al comenzar a inventar como llamarte
lo susurraré con un dejo de miel, mi dulce ANA,
ese era el nombre para nada olvidado
de una hija que la vida no había querido darme,
en los diversos caminos virtualmente indefinidos,
donde se quebraron mis deseos deliberadamente,
dejando sabores de impotencias y de rabias...

Y esbozas, ya entre las primeras tinieblas
de esa noche,
una media sonrisa,
mientras la tibia brisa,
acuna la brillante cabellera platinada en un reproche...
pues no quiere dejar que vengas a mi...
y ansío tocarte, mi adorada Ana...saber que no eres un sueño,
en la que despertaré y te convertirás en nada...

Aspiro peregrinar por tu cuerpo y recorrerte,
escondiéndome lujurioso entre tus pechos,
bañarme sin pesares en la laguna azul de tus pupilas,
extraer el néctar en tu interior,
y en las comisuras de tus tiernos labios...
¡tanto te esperé!, ¡tanto!, que estoy dolido,
pasaría de largo mi vida entera por otro instante como este!
mi amada Ana...
¡Que difícil es penetrar sigiloso en tu sentido!

Triste es saber
que solo eres un espejismo,
en la locura de mi mente.


Hilda Roccia

*****

DESVENTAJA

Juego en desventaja contigo,
y me sabe a trampa.

Yo a este corazón mío,
lo despliego sobre el espejo
de un cristalino río burbujeante,
en cambio tú,
lo escondes en su ribera,
con el ramaje de unas letras.


Hilda Roccia
Argentina