viernes, 30 de mayo de 2008

RAÚL FERREIRO FIGUEROA

*
LIBÉLULAS Y RÍO

Si un poema es un río
cuya esperanza es la de ser leído,
y un palimpsesto es un lienzo
donde las aguas fluyen caudalosas;
si un poema es un aljibe (depósito de gramática)
o dimensión para el artista
y poza gestante (útero, vórtice)
por el que nace el numen...,
solidarios han de ser sus versos o rocío:
menester para la vida;
han de ser líderes, libélulas,
caballitos del diablo y abogados de los pobres,
música de H2O,
ritmo,
y en la palabra el alma.



Si poemas son los ríos
cuya fuerza de esperanza
es anhelo de unos ojos,
y un palimpsesto es un lienzo
donde el agua, caudalosa,
f
l
u
y
e;
si un poema es un aljibe
(depósito de gramática),
dimensión para el artista
y poza gestante (útero)
por el que renace el numen...,
solidarios han de ser
todos sus versos (rocío):
menester para la vida;
libélulas han de ser,
y líderes han de ser;
abogados de los pobres
y caballitos del diablo;
música de H2O,
r
i
t
m
o,
y en las palabras el alma.


Raúl Ferreiro Figueroa

*****

RUISEÑOR

Vuela

Escribir es cincelar con una pluma-buril el mundo de las ideas
y volar con cesuras de una rama a otra rama,
es un alimentarse el alma con néctares, con crisálidas

En la copa

En la copa un recurso que le ha brotado a la espesura,
floresta literaria o barroquismo del lenguaje,
la entelequia de un ave en el sueño de un ave,
solar de soliloquios y de ausencias

En el nido

Un ruiseñor es un señor que sueña versos,
concertista conífero o juglar en las cúpulas: palacios de los bosques
Ruiseñor es una trova que estructura los silencios con su sintáctico canto
Ruiseñor es un concierto más onírico que cierto
más allá de la niebla, más allá
del pragmatismo la ciudad y la prosa


Raúl Ferreiro Figueroa
Madrid - España

Sus blogs:
Poessia
http://poessia.blogspot.com/
Planeta noticias
http://globbonoticias.blogspot.com/
Grupo poético Lyrae
http://plumaypapel.obolog.com/

Su Revista:
http://vissualpoe.blogspot.com/

miércoles, 28 de mayo de 2008


NORMA DUCH ROVERI

*
TRUCHA ARCOÍRIS

Son azuladas las vertientes
donde brotan los delfines verdes,
hipocampos, con alas de agua,
escalando montañas.
Como un mínimo punto diamantino,
veo su pupila dilatada, prisma,
y sol bajo las piedras.
Duermen sus inviernos con las branquias cerradas,
y en el confín del mar, bajo el lucero,
dejan la piel marcando su próxima muerte.
Y se abrazan al sueño del torrente,
le lamen las cornisas al fondo,
y lo van puliendo, de aleteo y vida.

Se encrespan en el aire,
respiran, gorjean,
y siguen ascendiendo,
sin agonía aún,
sin sueño muerto...
suben,
y suben,
y celebran la rompiente,
y la sortean,
con vaivenes de sirena, bailan,
y siguen subiendo.

Colosales del rio,
arcas minúsculas,
llevan su cargamento de estrellas,
su regalo de pendientes de ópalo;
tesoro que navega en el vientre húmedo.
Truchas,
con su destino firmado,
perpetuando la promesa de morir
donde nace el arcoíris.


Norma Duch Roveri

*****

LAS HORAS NO CALLAN

Las horas se conversan una a otra,
se hablan
con esa voz de campanario
que ahuyenta cuervos,
sobresaltando tiempos van
como aletear de palomas ciegas...
las horas redoblan y repican
en fúnebre alabanza,
las horas hablan entre sí,
se dicen cosas...
sermonean al tiempo sin alma,
y parecieran regalarle chiquilladas,
jugarretas,
palabras inconscientes, derramándose,
sobre millones de espaldas.

Las horas nunca callan... nunca,
persisten, ensimismadas
en su conteo de nombres;
el tuyo,
el de aquel,
.... el mío...
Numeradoras diurnas y nocturnas;
eligen,
designan,
sentencian.

Titiriteras incautas,
maniobrando destinos esclavos
de un cielo que se vuelve noche
cada veinticuatro sueños frustrados.
Las horas no callan.


Norma Duch Roveri
Chile

Su blog:

http://normaduch.blogspot.com/

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lunes, 26 de mayo de 2008


JUST GAFAR

*
LAS ARAÑAS

Mi madre habla de ellas como un sueño
Aquel tiempo descalzo de recoger
leña y tizón para calentar
polluelos en la noche,
Tiempo caído del árbol tamarindo y el llorar
de la iguana por sus huevos perdidos.

Escucho a trozos
mi madre hueca y sus amantes,
escocida de amor por su céntrica herida
me hace gemir como a los sórdidos intrusos.

No culpo las arañas.
Se que hay una parte de Dios en
cada una de sus ocho patas,
en los cuatro pares de ojos que brillan
desfragmentando los espejos

Ellas y yo soñamos
la misma pesadilla,
el pie gigante
sigiloso frente al círculo de luz
dispuesto a aplastarnos.
Repetimos la ceremonia de acurrucamos
en el borde de la biblia y esperar que
los amos arrojen migajas

Las arañas pasan días
mirando por la ventana,
Hablan de lluvias y soles como
creyentes humanas
Valientes injurian a los pájaros,
a sus transparentes alas
Se prestan mi piel y
jugamos torpes a ser insectos con alma,
pocas veces logramos
huir de los golpes.

Para mi madre vivo solo
en la perilla de la puerta,
le asustan tantos ojos
encima de su cuerpo.
En su oído lamentable
el cadáver adolescente todavía respira,
No imagina que haya
aprendido a comer telarañas

Su oído atento a la oración del justo

Un día descubrió
la biblia rota y las ventanas
abiertas hacia el norte,
Las arañas ebrias corrían riendo
con mi cuerpo hacia el oscuro bosque.

…perdón…perdón

Aquí con las arañas ya no
gimen los intrusos.
Mi madre sonriente ha dejado
de soñar con ellas.

Lo sabemos, el pie gigante se guarda paciente
detrás de los últimos árboles.


Just Gafar

*****

INFANCIA

De niño vivía en un jaula

Año tras año los pájaros
vinieron con ramas y pequeñas piedras
hasta forman un nido en mis ojos

Nacieron, murieron como todo

Crecí como los otros, esperando recoger las pocas espigas maduras en mi sendero,
inocente de los destrozos que causa en la siembra una lluvia o una palabra tardía

No recuerdo milagro alguno en la metamorfosis
triste de convertirme en adulto

Solo esto, lo que pienso me queda
estas palabras azules conservadas en frascos con formol,
este sabor a plumas rotas en la boca.


Just Gafar
Colombia

domingo, 25 de mayo de 2008


VIVÍ MASSARES

*
KYRIE ELÉISON

Abrázame… que el frío ha consumado
sus designios en mi alma
y no quiero la sombra…¡Kyrie, mira
como exhalan sus últimos suspiros
las luces de mis ojos.
¡Animus clam cum corpore pereat!

El Oro que dejaste entre mis manos
fue vuelto al polvo. Ahora,
de todos los talentos queda el barro
amasado en mis lágrimas tardías,
y algún recuerdo ambiguo
de lo que fue Verdad y ahora yace
a mis pies, destrozado.
¡Neminis est… Kyrie… ¡Libera me!

¡Cuánto lo amé, Señor, para arrancarme,
de las llagas abiertas,
la furia en que me hundía tu abandono!
Aunque no soy un ángel y podía
caer en el intento de vivir,
hoy traigo, de rodillas, mi arrogancia.
¡Oh, Kyrie, abrázame!

¡Eléison, Pater, que besé la muerte
y desdeñé la luz entre sus brazos.
¿Es que querrás, acaso, consolarme?
¡Nullus venit dum cordis mortuus est!


Viví Massares

*****

CENSORAS

Pero, a su lado y dentro de este amor espiritual que siento por ti, hay también una bestia salvaje que explora cada parte secreta y vergonzosa de él, cada uno de sus actos y olores.

De James Joyce a Nora Barnacle

Hay noches como manchas de pudor
en medio de los senos.
Tienen un dedo triste que se afila
y se enrosca oprimiendo la garganta
hasta cortar los sueños y quemarlos,
y alguna vez,
si hay suerte y casi muertos,
sólo huyen del calvario los suspiros…

Yo querría,
dentro de esos silencios sollozantes,
engañar al deber con las palabras:
llamarte Nora entre sudor y espasmos
y firmar como Jim
al pie de cada beso rojo o sucio.

Decir, naturalmente, el deseo que brota
al roce de mi espíritu y tu voz
y confunde tus dientes con mi espalda,
o me hace un hombre fuerte
capaz de contenerte en lo sensible
y a vos una mujer, una muy mía,
como yo me presiento entre tus muslos;
si al fin, belleza y fuego (vos y yo),
jamás sabrán de número, de género,
o de tabúes con tijera en mano.

Hay noches como látigos de hielo,
y también hay poemas como cárceles
que arden entre mis manos
y son tuyos.


Viví Massares
Argentina

Su blog:

http://cuandolasalasnobastan-lilithomega.blogspot.com/

JULIÁN BORAO

*
CIUDAD ETERNA

No hay ciudades eternas.

Tú misma te confundes en las viejas calzadas
que viven sepultadas
bajo asfaltos de hierro y hormigón.

Ya no se escuchan cascos de caballos
ni cuadrigas veloces sobre los adoquines,
no se escuchan pisadas de altivos legionarios
ni arrastran los tobillos cadenas derrotadas
en tierras de barbarie y de conquista.
Otras lenguas recorren las estancias sin techos,

las gradas desgastadas,
los atrios olvidados de una edad opulenta.

Tú misma te preguntas dónde estarán
aquellos que honraban tu victoria,
quiénes son los que moran ahora tu memoria
después de tantos siglos.

Pues solo quedan súbitos fragmentos,
esbozos descompuestos por el tiempo,
paredes devastadas por el azote atónito del viento.

Una canción de gloria se gesta en los poemas
de los supervivientes que habitan el vacío
de bóvedas y techos derruidos.

No hay ciudades eternas.

Poco a poco se borran las viejas inscripciones,
las columnas se agrietan erguidas sobre el polvo
en las ruinas desiertas
de las ciudades muertas del imperio.


Julián Borao

*****

HOMENAJES

Hay homenajes que no deben hacerse
porque hieren el alma
de una manera dura y penetrante,
porque clavan sus verbos más sentidos
en esa irracional oscuridad
desprovista de guía y de razón
que nos adueña en horas de congoja.

Vale más esconderse y no ser nadie.
Cerrar los ojos y mezclarse ingrávido,
del temprano verano en la llanura
por entre las espigas ondulantes,
de océanos salados en sus aguas
mecerse entre las olas y corrientes,
o ausentarse en la noche de los evos,
infinita y vacía,
definitivamente.

Es mejor ya no ser ni haber nacido
para no descomponerte la coraza
que el dolor ha prestado.

Hay poemas que no deben decirse
cuando te oprime el canto del ausente
porque su voz te atañe,
porque sus amarguras te confunden
y una llama muy nítida te abrasa la garganta
sin dejarte llorar.

Hay palabras que sirven de pretexto,
discursos elocuentes y vacíos
que solo son excusas de auditorio,
mientras en lo más hondo de la noche
la emoción confidente de una extraviada voz
se duerme como un pájaro en su nido
sosegando la paz de quien la escucha
bajo sus alas quietas e invisibles.


Julián Borao
Vizcaya - España

miércoles, 21 de mayo de 2008


GABRIELA GONZÁLEZ RODRÍGUEZ

*
LOCO HONORIS-CAUSA...

Hay un tejado que aguanta la tarde
y un Ave Fénix para la ceniza
y una esfera sobre mi espalda simulando el mundo
y un dolor ajeno
clavando su diente en mi corazón
Y algo de leña para el humo blanco
de la proxima fumata que nombre al poeta Loco- Honoris causa...

...Mientras
el saxo de Fausto Papetti
virtuoso interpreta, Los Blues de San Luis.


Gabriela González Rodríguez

*****

DE NIÑOS Y PÁJAROS

Hablo de las cosas que existen
Dios me libre de inventar
cuando canto.

Pablo Neruda


Anoto en este libro de inventarios
hojas y más hojas en lírico desorden;
Pertenecen a mi activo...
mundo sagrado de mis sentimientos;
Álamo temblón donde canta el jilguero.

Yo quise...ser sombra gemela
de su sombra tendida, cuando rie de gozo
en la copa del árbol...donde sueña la lluvia
cuando cae sin red
desde una nube en reserva.

Yo, tampoco me invento nada...
Lo ví, envuelto en la tarde,
delante del arco iris; Quise ser la contramelodía
cuando peina los álamos con su canto
y gritar libertad, soltando el sudario.

Renacer al amor... de aquella manera;
desterrando la ofensa con su gris epopeya...
Y ganarme a pulso
el corazón, de niños y pájaros,
y sin perder una nota...seguir en el coro.


Del poemario "Donde canta el jilguero".
Gabriela González Rodríguez (c)
Vizcaya - España

Su blog:

http://geodapoesia1.spaces.live.com/

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martes, 20 de mayo de 2008


CARLOS GUERRERO

*
ESPÉRAME

Espérame, sólo es la noche,
centinela de ilusiones
que viene a refugiarse entre tus labios,
sólo son horas perdidas,

(¡espera, no te vayas!),

que reclaman su olvido en las tinieblas.
No tardo nada,
sólo un segundo,
para dejar las cosas en su sitio.
Espérame,
no traspases la puerta,
el frío reina
y los sueños mueren antes de proyectarse.
Espérame, dame la mano,
volaremos los dos
hacia tiempos del sol y la inmemoria.


Carlos Guerrero
(del poemario "las horas des-contadas)

*****

ERAN OTROS LOS LUNES

Eran otros los lunes de regreso
a la escuela. Eran lunes de lluvia, con barro
entre las botas. Eran lunes de cromos,
de partidos de fútbol con las alineaciones
sabidas de memoria. Eran lunes de sueño:
el bostezo absoluto que escapa, mientras Sancho
corretea molinos. Eran lunes oscuros, macilento
maestro, tristeza reflejada en los pupitres-niños
de apenas medio metro. Eran lunes de gritos,
de batallas campales en recreos de tierra
y bocadillo. Eran lunes de babi, de pelo
sencrespados, de catarros, de ausencias,
de incipientes recuerdos que apenas
permitían saberlos con certeza. Eran otros
los lunes cuando, al llegar a casa cargado
de deberes, mi abuela me esperaba
con la sopa en la mesa y la sonrisa abierta
al beso de la tarde. Eran otros los lunes
de juegos en la calle, de amigos, de recorrer
aceras maltrechas de humedades, mientras
las golondrinas nos decían adiós desde
el tejado. Eran otros los lunes, te lo digo,
de un vivir por vivir y para siempre.


(del poemario "las horas des-contadas")
Carlos Guerrero
Costa del Sol - España

Su web:

http://www.balconesdeagua.com/

CONCHA GONZÁLEZ NIETO

*
HOY

Para Michel

Quién ha cantado junto al simurg para mí,
quién ha tocado mis alas de aire
y en el aire ha bailado junto a jidr para el agua.

Hoy he salido al mediodía de las casas blancas,
al lomo de los gatos, al canto de las hojas.

Hoy,
he llegado hasta las puertas del Mar Negro,
y he sabido de las horas y del tiempo,
de la ascensión del ángel, mostrándome
la permanencia de su vuelo
y he escrito las horas sobre el agua,
tan fácilmente, que he bordado
en las plumas de las aves que recorren
los gozos, dos velas, blancas,
dos luces, centinelas.
Y he dilatado mis ojos, adormeciendo
las manos y las sienes, adormeciendo
los nombres y he entregado mis párpados
al silencio, mientras las grutas,
de espuma verde,
han desnudado mi memoria.

Hoy,
he sucumbido ante el paisaje,
sentada en lo alto de la colina,
acercándome a lo eterno,
a la sombra fría de las lápidas,
al concierto de las aguas,
a la luz que transporta mi corazón
y se entrega, en un acto piadoso,
al milagro único de ser amada.

Hoy,
yo cuento los dedos de las manos
y escucho la rueda de tus sueños y mido
los minutos que aprenden de la luz,
de tus ojos, de tu antiguo rescoldo,
de la llanura que despierta en mí
y en ti, se eleva.

Frente al mar,
he completado el ciclo de la luna,
y te he ofrecido mi caja de música,
donde guardo mis secretos y mis piedras.

Pero yo reclino la cabeza junto al pozo,
pero tú iluminas mis sombras,
y me dices;

Volveremos a juntar las alas, solitarios,
junto al Bósforo y sin nombres y sin piedras,
inventaremos un vino nuevo.


Concha González Nieto

*****

CLARO DE LUNA

Me he detenido.

En la voz interior de la piedra,
en la piedra escrita en la mano,
en la edad que se teje y desteje en mi voz.

Con el tiempo acunando el acero,
con el rostro de nadie,

me he detenido.

En los despojos que salen de aquellos
que enfangan el agua
con la náusea callada y tan lejos
del aire...

me he detenido.

Y he mirado por encima del muro
la palabra escupida en la tierra

y luego y luego...

Cansada de abrocharme las mañanas
cansada de esta habitación oscura
cansada de esta hiel seca que cabecea
en la sangre, llena de sed, llena
de otros, dentro de mí, decapitada.

Vacía de todo,
con la savia muerta entre los brazos
he bajado los párpados a la sombra
y asida al filo de la navaja...

dispongo los nombres, la esperanza,
el sudor viscoso de la vida,
el final del beso, el vaho monstruoso
del amor y de su máscara deforme.

Sin cuerpo, sin texto.

Cansada de la ceremonia íntima y sagrada
de ser locura ártica que vivirá de la nieve.


Concha González Nieto
Madrid - España

Su blog:

http://nochesdeaguanoches.blogspot.com/