jueves, 30 de diciembre de 2010


ANTONIETTA VALENTINA

*
SEÑORA SOLEDAD

Como flor erguida
entre pastizales y vientos
huracanados vientos centrífugos
fuerza que azota y cree vencer.
En la ingenua carestía de risas
mantiene esa belleza que ignora.
Se sabe azul su recorrido de idiomas
azules sus razones y motivos
azul camina su soledad junto a ella.
Su soledad asida como siamesa.
No hay convite
no hay acompañamiento
no existe melodía, ni recuerdo cierto
ni de acertado afán.
Y se fractura por dentro
se hace de añicos de espasmos.
Es más rara que el tiempo
es una campana de carillón
sin badajo
tañendo en el silencio del ocaso.
Lleva un tumor de recuerdos tristes
en su desmemoria de flor íngrima
como en un desierto lastimero.
Continúa ese camino suyo
hasta el fin y más allá
hasta los mañanas donde la pálida brisa
detenga su llanto.
Serán algún día, su vasta mirada
sus sombras mutantes
un después
y todo será como siempre
un todo muy lejano
un todo como si no hubiere jamás pertenecido.


Antonietta Valentina


Vídeo de este poema realizado por Rosa Iglesias:

http://www.youtube.com/user/IreneRojo5#p/u/18/JT1tx5CR2HE


*****

NO DIJE

No dije
que los lirios
se abrirían a tu paso
ni que el sol impregnara
su cabellera de rayos lacios
en tu sonrisa
No dije
que mi piel adormecida
trasmutara en seda
a tu tacto
que genuinos
haríamos de cualquier espacio
el paraíso
eso estaba escrito
Y nunca pensé
que el tiempo se anularía
en nuestros entrelazados
besos y se harían eternos
Jamás imaginé
que seríamos un gran presente
fortalecido por los ocasos pasados
ni que el futuro se tejía
de cada afán
de cada melodía escuchada en gerundio
No supe
pero intuía
que hasta el dolor se carga
en un mismo saco
para que pese menos
No sabía, no pensaba, no creía
pero construí
construimos
en los rieles del amor
un tren ad infinítum
y aquí
en esta noche de siderales silencios
duermes
y yo a tu lado sólo respiro
y pienso…


Antonietta Valentina


*****


SIN NOMBRE

Yo,
que miro pasar los días de tu ausencia
que no tengo tan siquiera un verso
que arranque de mi alma tanto dolor impreso.
Yo,
he quedado en el silencio varada
como barco a la deriva....
Yo,
sin nombre, sin palabras, sin huella...
Yo,
adormecida en el regazo de tu sombra...
y con mil canciones que me estrangulan
con mil recuerdos, con la vida entera
dejada detrás del camino...
Yo,
recuperaré mi norte, seguiré andando
debo comenzar a sonreir de nuevo...

Debo comprender que el mar será tu recinto
y que algún día volveremos a mirarnos
en la misma estatura de una existencia nueva...


Antonietta Valentina


*****

Su blog:

Antonietta Valentina

http://antoniettavalentina.blogspot.com/

jueves, 23 de diciembre de 2010


PERE BESSÓ

*
LLUERNES

Senyor embriac, heus ací els nostres jovesMurathan Mungan


Les lluernes del desamor no són flors amargues no atien el foc verinós de la traïda amb dits d’infant no són ocells ombrívols que volen d’esquenes a la muntanya resten al jardí a prop de les vísceres dels vençuts esperen el fuet de la pluja en nit que xiule la tristesa el cudol que trenque la gerra de pisa on jauen tancades des de l’origen les excrecències del so del vent contra el buit

Pere Bessó
De Aigües turques, 2010


*****

LUCIÉRNAGAS

Señor borracho, he ahí nuestros jóvenesMurathan Mungan


Las luciérnagas del desamor no son flores amargas no atizan el fuego venenoso de la traición con dedos de niño no son pájaros sombríos que vuelan de espaldas a la montaña quedan en el jardín cerca de las vísceras de los vencidos esperan el látigo de la lluvia en noche que silbe la tristeza el canto rodado que rompa la jarra de loza donde yacen encerradas desde el origen las excrecencias del sonido del viento contra el vacío


Pere Bessó
De Aigües turques, 2010


*****

LA CIUTAT DE LA TARDOR

Et vull
color de rosa en la tardor
betül Tariman


Coneix l’ala la tristesa dels núvols de seda,
les fulles dels ocells que niuen a les moreres
de l’avinguda del dolor.
Sap de la tempesta i el devessall de les aigües
l’aiguavessant de l’espill bombejat per la febre de l’alba,
l’argent viu de tots els desvaris del termòmetre
dels amors vells.
La tristesa: “en la cara de la mort tot es veu”
Els meus ulls s’han rentat en els teus
La meua sang s’ha mudat al teu cor,
però mai no m’arribarà la llum a la boira.


Pere Bessó
De Aigües turques, 2010


*****

LA CIUDAD DEL OTOÑO

Te quiero
color de rosa en el otoño
Betül Tariman


Conoce el ala la tristeza de las nubes de seda,
las hojas de los pájaros que anidan en las moreras
de la avenida del dolor.
Sabe de la tormenta de sombras y el turbión de las aguas,
la ladera del espejo bombeado por la fiebre del alba,
el mercurio de todos los desvaríos del termómetro
de los amores viejos.
La tristeza: “En la cara de la muerte todo se ve”
Mis ojos se han lavado en los tuyos
Mi sangre se ha mudado a tu corazón,
pero nunca me llegará la luz a la niebla.


Pere Bessó
De Aigües turques, 2010
*
*
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*
LA CIUTAT SENSE MEMÒRIA
*
Pren el nom dels hòmens anats,
de les ombres dels arbres
on es gitaven
les dones fèrtils a l'espera,
de les tombes dels fills que no cresqueren
per ornar els cabells esvalotats
de cendra al sol de la batalla,
de la set dels avis dormida
a la pedra que els calfà el primer somni,
dels contes de cavallers foscos
i dels raptes dels ocells guaitant
el rum-rum sanador de l'herba,
de la tribu oblidada a la broma del shai
i de la crosta de pa fongós a la ventura
de les mans pidolaires o en revolta
pel camí impossible de tornada.
Els ha caigut al damunt un doll
de veus òrfenes, la mortalla de sal grossa,
sagnant, repedaçada,
als vençuts de la soledat i de tanta infàmia.
No hi ha cap porta de llum, cristall o d'aigües
per al regrés joiós dels infidels
en aquesta ciutat sense memòria.


Pere Bessó
"El pou de la set que no assacia"
*

*
*****
*
LA CIUDAD SIN MEMORIA
*Toma el nombre de los hombres idos,
de las sombras de los árboles
en donde se acostaban
las mujeres fértiles a la espera,
de las tumbas de los hijos que no crecieron
para adornar los cabellos alborotados
de ceniza al sol de la batalla,
de la sed de los abuelos dormida
en la piedra que les calentó el primer sueño,
de los cuentos de caballeros obscuros
y de los raptos de los pájaros oteando
el rumor sanador de la hierba,
de la tribu olvidada en la bruma del shai
y de la costra de pan hongoso a la ventura
de les manos pedigüeñas o en revuelta
por el camino imposible de regreso.
Les ha caído encima un raudal
de voces huérfanas, la mortaja de sal gruesa,
sangrante, repedazada,
a los vencidos de la soledad y de tanta infamia.
No hay puerta alguna de luz, cristal o de aguas
para el retorno gozoso de los infieles
en esta ciudad sin memoria.


Pere Bessó
"El pou de la set que no assacia"
*
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*
Su blog:
*
POÉTICA COMPARTIDA
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*
Su página web
*

LETICIA GARRIGA

*
LO COTIDIANO EN CUATRO ESTACIONES

Primavera
Me gusta el hombre
cálido y amoroso
en lo cotidiano de los días iguales
Soy la una de los dos
él me brinda caricias
con la palabra y su lengua
y tañe mi sensibilidad de campana
La dulzura se pierde
en mi cuello y me recorre íntegra
Su contorno y el mío se imprimen en la cama
y fosforecen las sábanas
El amanecer es tranquilo
después de nuestro encuentro
vasto de murmullos
que suceden al preñado silencio
Están la luna y el sol
colgados entre nuestra ropa
nos vestimos de algodón y lino
olemos a café y vainilla
Nos place el aroma
de las especias
y disfrutamos los sabores
de los frutos maduros

Verano
¡Quiero todas las estaciones en mi casa!
Escucho el ramo de
girasoles y margaritas
que salen de la boca de mi chimenea
y se ofrecen como verano brillante
Hoy en nuestra estación intemporal
deseo recostar mi vientre
sobre la arena de la playa
y escuchar en mis oídos
el ritmo de la vida en el
ir y venir del agua
Miro al cielo
descubro caballitos
de mar gigantes cabalgando entre nubes
abajo… nuestro océano violeta
Me conmueve navegar
en nuestra balsa cada noche
en el mar desbocado
temer juntos al agua y al viento
cuando ambos
se agitan y trenzan
mi melena salobre
Compartimos la canción
de la sal y el agua
de arena y viento
que rige como diapasón
lo íntimo lo nuestro

Otoño
Hay veces… que los días
me saben a la miel de las abejas
como la que robamos del panal en el estío
Otras…un licor perfumado
de aquella geografía otoñal
y lejana nos inunda interiormente
entonces
las palabras fluyen
a veces ignorantes otras sabias
¡Y se enciende nuestra noche!
Detrás de la cortina transparente
las imágenes congeladas de nuestro pasado
deambulan como esencia del hoy incierto
Hay un reloj de arena
¡El tirano de las doce en punto!
marca nuestra vida
Cuando el invierno
se descuelga por la chimenea
y se mece en la estrella
del pino encendido
nos miramos a los ojos
y salen febriles del cajón
mil recuerdos

Invierno
En la quietud indolente de la oscuridad
penetro en la llama de la vela que arde lenta
y perfumada sobre la mesa
Camino con los pies desnudos
en un ir y venir en mi cueva soñada
hoy…que penetramos en cada rincón
y rendija desde adentro
Me detengo asustada
por el vertiginoso tiempo compartido
por nuestros deseos satisfechos e insatisfechos
mientras a nuestra casa
la seca lentamente el sol y el aire
Quiero tu ausencia y presencia
en noches veladas por estrellas
Sabemos que hay tanto por hacer
tanto que planear y vivir
¡Y tan poco tiempo!
Ahí donde lo cotidiano es nuestro.


Leticia Garriga


*****

MUJER

Cueva de la simiente
Compañera
arcano y címbalo de su opuesto
Cuerpo sin piel curtido con sal
Mirada asombro de lo innombrable
Universo creador y recreador de fantasías
Dolor inmensurable sin alas
Amante eterna de la noche y el día
Sol
Agua
Aire
Polvo de estrellas
en sí


Leticia Garriga


*****

TÁNATOS Y EROS

Cómo quisiera encontrarme en el iris de un mito que me
pertenezca
con la dulzura escurriendo por
la yema de sus dedos y llegar al encuentro
Estoy perdida en una soledad añeja
viviendo en mi vestido de piel
un crudo invierno interior
Mi alma transparente
deambula abrazada del hastío
que no me deja ver el sol
Mi opuesto amanece a mi lado y como un
cadáver con su mortaja blanca
se incorpora en el último estertor
y balbucea mi nombre
Un nuevo día me espera con su frialdad inmensa
Como castigo divino
el desamor me arrastra en su juego profano
¡Ay de mí! mientras agonizo
espero la resurrección del amor
jugando con su cadáver como compañía


Leticia Garriga
México


*****

Su blog:

PALABRAS Y TIEMPO

http://lenguajepalabrastiempo.blogspot.com/

sábado, 18 de diciembre de 2010


DOS OASIS NUEVOS

*
Queridos amigos y lectores:

Al amparo de Oasis de palabras han nacido otros dos proyectos de los que os voy a hacer partícipes poco a poco:

1º Proyecto: Un oasis en rumano:

OAZA DE CUVINTE

http://www.oazadecuvinte.com/

Este blog es de poemas en lengua castellana traducidos al rumano por Andrei Langa.


2º Proyecto: Un oasis en catalán:

OASI DE PARAULES:

http://www.oasideparaules.com/

Este blog es de poemas en lengua castellana traducidos al catalán por Pere Bessó.



Espero que sean de vuestro interés.

Un abrazo desde la poesía y la amistad
Felices fiestas a todos
Ana

viernes, 17 de diciembre de 2010


ROSA IGLESIAS

*
AMAMANTÁNDONOS LA LUZ

Renacerme ya, distinta,
amamantándome de luz,
en sucesiones insinuadas como cero

Alumbrarme, claridad ambigua,
cimentando imperios intuídos que se fraguan
luz de leche almibarada
y miel divina

Tras el fuego fatuo y tras la huída,
se tributarán, pan de azúcar como diezmo

Dime si en aquel ocaso,
sol y exaltación del mediodía,
perdiste, acaso, de las sombras la certeza
cual oblicuo amanecer que sin promesa
se anunciaba madreluz que prometía

Nunca merecimos ser distintos a los otros,
ser los ambidiestros nombres destruídos,
cuando a nos, el sol, amedrentaba
con su ley de luto sin justicia

Nunca nos acontecimos cielo incierto,
desenterrándonos azules del olvido,
como aquéllos que florecen, adentrados,
diafanando claridades de los días

Renazco pues, ahora, y al saberme plena,
soleada, distendida
para adormecerme amanecida,
transmutada
con la hechura y contraluz, invertebrada,
hacia el cero existencial,
ampliamente disuadida

Como de una dimensión contraceptual
que ante la blanca luz se difumina
que bajo las atenuantes alboradas, se alborota
renovada, distraída,
albi roja,sorprendentemente detenida,
amamantándose en la luz
con las guardias castas, mantenidas,
desde el infinitésimo tragaluz
hasta el nutricio y maternal, diseminado prisma...


Rosa Iglesias


*****

LA CAMPANA DEL AIRE

Era la campana del aire
La puerta derribándose del orgullo y la ventana
La ondeante bandera de mi espíritu corsario
bordándose con lúmenes y pneumas

Era el hueco perforado en mi corazón asteroide
El cráter tallándose sima
en mi taladrada memoria semántica

Era el clavel que se perfuma de brisa

Era la implosión del oxígeno catártico
socavándose manso en mi pecho
La huella esculpida a fuego lento en mi hielo
con las llamas agónicas de una zarza en cenizas

Era la nana dormida y grabada en mi cuna
con una gota sumisa de perenne llanto

Era el dolor y la risa

Era
la mágica y sorprendente
manera
de resucitar mi lazarosa sonrisa
abreviándome la espera

Como una campana de gloria
tañéndose amor en el aire era


Rosa Iglesias


*****

ADONDE LOS ELEFANTES SE MUEREN

Me quiero ir a morir
adonde los elefantes se mueren
dejándose extinguir sin resistencia al ocaso
y sin miedo;
adonde la muerte se labra costumbre cotidiana
y acampa impune a sus anchas
las miriadas de primaveras muertas
lánguidas, enigmáticas,
plenas de rituales y de adioses

Me quiero ir a morir adonde, errante y lumínica
más allá de mi espíritu doméstico y diplomático,
pueda desplomarme sin contemplaciones
litúrgicamente animal

Adonde los elefantes, amontonándose y sin descaro
se dejan llevar por sus debilidades
y, simplemente, se mueren


Rosa Iglesias


*****

Su blog último de poemas (desde allí podéis acceder a más blogs):

http://laindomitapalabra.blogspot.com/

Su blog de poemas grabados por ella misma de diversos autores

http://lavozbordadaenelverso.blogspot.com/

Su canal de vídeos poéticos. Montajes poéticos realizados por Rosa Iglesias, partiendo de poemas de diversos autores:

http://www.youtube.com/user/IreneRojo5#p/u/0/JT1tx5CR2HE

jueves, 9 de diciembre de 2010


RAMÓN ATAZ

*
DEL SUEÑO Y DEL AMOR

Como si por aguardarte inquieto hubieras de girarte más deprisa,
me tienes aquí apostado, espalda contra lecho, en tu espera.

Así tuviste siempre al sacerdote de tus versos,
si no en casa, mudado al amparo de los árboles de siempre,
como si por aquello tu presencia se alargara
tras tus horas,
ese breve espacio del tiempo que le dieras.

Abandona tu silencio guardaespaldas,
vuelve a las voces y escucha:

Aún habrá madera o hierba que te adore,
a pesar de que mi cama trepadora se te escape de impaciencia
y duerma al fin y al despertar, estés delante.


Ramón Ataz (Juan Fionello)


*****

STATU QUO

Donde el compás clava su aguja
una turba de ideas sueña su próximo big bang.

Es como el jaspe la voz del tumulto.
Algunas frases libres vetean la armonía
del sonido único, la ocurrencia sola, el deseo uniforme.

Asociados en su estrechez por cerraduras,
los miembros aman el calor de la cera derretida,
porque es atroz el frío al otro lado
de la cálida densidad que los contiene.

Donde el compás clava su aguja
el dolor pasa en veloces panorámicas
todas las noches,
inalcanzable,
como un satélite impulsado por la inercia
de un universo ciego,
de un dios sin ojos.


Ramón Ataz (Juan Fionello)


*****

LO QUE ARRASTRA EL AGUA

Lo que arrastra el agua, desde el tiempo
en el que te creías bautizada y redimida,
se filtra hoy al sótano en el que suelo esconder mis culpas.

Ahora deberías talar ese sonido permanente,
que impide al Sol esculpir nuestros cuerpos en las losas,
y comerte las raíces para hacer imposible que renazca.

Vuelves a bailar y a desatar los vientos
- como si creyeras que nadie puede verte-

Tu danza pide a mi brazo que te detenga.

No puede ser.

El pobre pide envejecer a gritos, deshacerse
en la tierra, nutrir el suelo,
derretir el barniz del ataúd, luego agrietarlo,
reencarnarse al fin en la piedra que lo aplasta.

Y riéndote me pides que me calle,
mientras tu baile parece invocar
a una de esas diosas que a menudo te dictan los sueños.


Ramón Ataz (Juan Fionello)

jueves, 2 de diciembre de 2010

MARINA CENTENO

*
EROSIÓN


I

Ya los muelles traen
una nostalgia que se oxida entre los hierros
porque el musgo carcome la pared
mientras la caracola rastrea los playones

Las nubes levantan su colonia
donde las golondrinas se dan festines de aspaviento

Erosionamos

cuando el incendio baja sus telones de fuego
y la oscuridad tiene una manera dulce de aproximarse al encuentro



Hasta este puerto – mi puerto -
caerá el abismo de tus ojos
esa eterna pirámide
que encierra océanos de silencio


*****


II

Una pausa se laxa en la distancia
y arrasa con las embarcaciones
con su triste vaivén que vence y cae

Algo se arrastra

es el viento que hace una herida al mapa
en diminutas rocas que encallan en los astilleros

Nada llega a la orilla sin antes estrechar al cardumen
que se abre en secuencia dentro del agua


Entre la corriente un poema se extingue
deja un triste reposo que todo lo deslava


*****

III

El sol cae y el mar erosiona
mitiga temblores hacia el centro
aunque el himen se rompa

Un presagio llena de azul los lagrimales
en puñado abstracto de salitre
que se estrella en el aire

Hay un cuerpo vencido
acostado al borde del pasado

La soledad arruga las cortinas
y a jirones deslava los ocasos


Marina Centeno
Yucatán México


*****

Accede al blog de Marina Centeno:

http://marinacentenopoemas.blogspot.com/

Escucha un poema de Marina Centeno en la Voz de Rosa Iglesias:

http://lavozbordadaenelverso.blogspot.com/search/label/MARINA%20CENTENO

miércoles, 17 de febrero de 2010


DOMINGO F. FAÍLDE

*
TENTACIÓN

A Dolors Alberola


¡Sal, sal fuera, huye, escapa ...!
Luis Antonio de Villena


Si el invierno te duele,
si la nieve y el frío
en tu jardín azotan los rosales
y el cierzo alza murallas
entre tu voz y el coro de los pájaros,
déjalo todo, arroja tus metales
a la tundra y, descalza,
envuelta en el calor del verbo limpio,
abandona el inhóspito reducto
de tanta oscuridad, eleva el vuelo,
ven al Sur: todavía
pasean los jazmines por la aurora
y la lluvia acaricia jacintos en el mar.

Te daré todo esto si, postrada ante ti,
solamente un poema plantas en mi parterre.


Domingo F. Faílde
(De Las sábanas del mar, 2005)


*****

IDILIO

LA soledad
me ha visitado hoy.
Sentada en el sillón, conversaba en voz baja,
que en la calle hacía frío, que los precios
subían, incesantes, que si has visto
la última película de Alejandro Amenábar,
que cómo sigue Cádiz tras la huelga, esas cosas
con que se mata el tiempo y los fantasmas,
dejando que la niebla del cigarro, larguísimo,
volase por la estancia, como un ave invisible.

Por no perder el tiempo ni acaso la costumbre,
le hice proposiciones deshonestas,
que te acuestes conmigo, que hagamos el amor,
para vencer el ocio y combatir el tedio.

Por el mismo motivo, esbozó una sonrisa,
cogió el bolso y los guantes,
dijo adiós y se fue calle arriba.
Me quedé como estaba, con mi silencio a solas,
recordando la letra de un bolero. A lo lejos,
siempre hay alguien que canta en estos casos.


Domingo F. Faílde
(De Región de los hielos perpetuos, 2008)


*****

ORACIÓN DEL DESESPERADO

Apóstate, Señor, en la esquina más próxima
y asáltame en la noche, mientras duerme
la ciudad y, borracho, yo regreso a mi casa.

Que no tiemble tu mano
al asestar el golpe. Sé limpio,
pues no cabe mayor piedad que un tajo
profesional, certero, fulminante,
sin dar opción al tiempo y sus ardides.

Date, luego, a la fuga
y deja que mi alma muera también conmigo.
La eternidad es tuya: llévate mi cartera
y arroja a la basura mi carné, los papeles,
demasiado profanos y, desde luego, inútiles;
también y, sobre todo, mis poemas, los libros
que escribí. La tristeza,
quédatela, Señor, véndela al peso:
ella es la suma exacta de mi vida.


Domingo F. Faílde
(De Retrato de heterónimo, 2008)


© Domingo F. Faílde

jueves, 28 de enero de 2010


DOLORS ALBEROLA

*
LADRÓN DE SUEÑOS

Le estoy robando al tiempo cada imagen.
Cada día perfilo la línea de una torre,
el enigma del vuelo de los pájaros,
el olor de las rocas, cuando caen al mar,
las faldas amarillas de la luna.
Observo, lentamente,
cómo se aman los perros, las orugas,
los tercos moscardones de la tarde,
los muchachos de barrio en las esquinas
de esta vida que acaba cuando nadie
quiere ponerle el punto de remate.

Le estoy robando a Dios su arquitectura
por si acaso no hay nada tras la muerte.


Dolor Alberola

(De El libro negro, 2006)


*****

THAT BLOODY PONIARD OF THE LOVE

Me hablaron del amor, mas qué era eso.
Las mañanas llevaban el color del amor
y no se percibían sus dedos amarillos.
Buscamos el amor.
Arduamente buscamos el amor.
En millones de tiendas encontramos
objetos muy preciados. Abanicos antiguos,
ajados abalorios de reinas y princesas,
relojes que, aún muertos,
conservaban las horas por estética.
Preguntamos: ¿Eh, Sir,
conoce usted el peso del amor,
sabe de aquel entonces cuando existía puro
y podía obtenerse, tal vez, a poco precio?
Oh, no, mí no saber el precio del amor,
pregunte usted otro comercio,
mí no tener amor, señor,
ser very difícil encontrar el amor,
pero no sufra:
mí tengo sucedáneos del amor,
slips muy atractivos, orquídeas muy baratas,
preservativos verdes con sabor a café.
No se puede, señor, pedir caviar
en ciertas ocasiones.

Entré en una taberna y allí encontré el amor.
Tomamos otro tinto de verano.


Dolors Alberola

(De Historias de snack-bar, 2000)


*****

ESCUCHO CÓMO UN VALS CRUZA LAS OLAS

Baila el mar en el cuenco
profundo de la tierra.
Gimen todas sus olas los naufragios
de pendencieros barcos que viran hacia nunca.
Caen rotos los cuerpos, bramando astillas térreas...
Yo estaba en un naufragio
y a jirones de seda mis caricias
iban rotas a dar al fuego del invierno.
Cuando mi mano era un áncora de herrumbre
buscando en derredor otra lujuria
vi pasar esa sombra, el lento marinero que arrastraba
tu rostro, el mascarón
de madera encendida. Se extinguiera
de mi forma ese miedo a no ser nada.

Baila lenta la mar
y en el centro una hoguera. Hay una nota
de piano que suena,
se repite en el cielo como un astro
que huyese de la luz hacia el sonido.
Yo dejé el infinito para amarte.


Dolors Alberola

(De Frédéric Chopin toca el piano, 2004)


Todos los derechos reservados
© Dolors Alberola

viernes, 15 de enero de 2010


PERFECTO HERRERA RAMOS

*
EL ESPLENDOR DEL DESAMPARO

La cucharilla de café
- única compañía-
remueve el poso
de la tristeza.

Cerraste la puerta y
se fue la mañana.
El cuadro de la casa
se quedó fijo, ladeado
en su propia soledad.

Ya estoy fuera de ti,
expulsado, perdido,
olvidado de tus ojos.

El poso del café
augura, en su noche
de amor sombrío,
el esplendor del desamparo.


Perfecto Herrera Ramos


*****

POEMA 26

Cuando pase el tiempo
te contaré una historia:
no fui yo, fue mi sombra,
mi sombra recostada,
la que se vio inundar.
Mas ancha, mas extensa.
Como si hubiese sido,
siendo día, noche oscura.
Su propio estremecimiento
abrió mis ojos, mas nada:
el mar centelleaba. Luz,
pura luz había.

Hoy lo sé: fue tu sombra,
tu sombra que pasaba,
e inundo la mía.


Perfecto Herrera Ramos


*****

LA NOSTALGIA DE LUZBEL

Hay una nostalgia en mí,
una nostalgia de la luz, de lo lumínico,
la luz que ilumina el mundo.

Todo, en aljamía, atestigua
que mi propensión a la luminosidad
es un arcano conocimiento:
me sé dueño de mi propia oscuridad.

Ante la luz inmatura,
evanescente, diáfana,
que hace fácil agua y roca;
ante la cenital luz
cernida por los árboles,
tan amada para las almas,
tan clara para los inocentes,
yo, piedra oscura,
que digo piedra, carbón puro,
rebeldía llevada al infinito soy.

Yo, que tanto amo la luz,
-a ella debo mi nombre-
soy un agujero negro.
En mí entenebrecen las estrellas.

La oscuridad absoluta
es la cofa desde donde gobierno
mi libre albedrío.

No es infierno ni es morada,
es libertad suprema.

Amo la luz
pero no su línea recta,
amo su esplendor
pero no su tiranía.

Amante extremo del día,
reino en la noche oscura
por decisión propia.

Mas la nostalgia me traiciona
y hay a veces destellos en mis alas
y fuego en mi mente
que encienden una hoguera..
...pero …solo de nostalgia.


Perfecto Herrera Ramos

miércoles, 6 de enero de 2010


ANA MUELA SOPEÑA

*
HORAS PRESENTIDAS

Te amaré,
en las horas presentidas del crepúsculo,
entre gaviotas suaves de silencio,

sonámbula en la piel del desarraigo,
vestida con la lluvia de tu voz.


Ana Muela Sopeña


*****

CALEIDOSCOPIO DE MUJERES

No soy una mujer,
soy un caleidoscopio de mujeres...

He venido con Lilith desde el fuego,
a través de lo oscuro primigenio
de heridas y de sangre.
Con sal en esas grietas del abismo
que inunda de obsidiana la belleza.
Jadeos de la sombra
entremezclados con la piel.
Astillas del derrumbe
en el cuerpo del agua y de la tierra.
En cenizas y brasas,
Lilith baila mi luz,
en volcanes de sílabas y signos
que trazan en umbrales de coral
trayectorias ansiosas de una Hespéride.

Pero también soy Eva
que silencia su aliento en sauces de los siglos
y respira la vida en sus orígenes.
En la interdependencia de relojes,
las brújulas sonoras resquebrajan
cementerios de lúpulo o de lirios.
Una búsqueda errática
abre cauces al sueño de la bruja,
en las cuevas del sur con belladona
o en la raíz extraña de los astros.

Con Sofía me pliego al vals del código,
me columpio en las letras de los clásicos,
sumerjo en bibliotecas de los árboles
esa caligrafía de los lobos
que, en diccionarios de ábacos,
persigue los egrégores del humo.
Acuden los milenios a mis manos
como íncubos pícaros.
Desciendo por las élites
en líneas de los círculos del tiempo.
Voy bajando sin miedo por la historia
hasta llegar a clanes paleolíticos
que buscan la abundancia en territorios,
donde un ritual de caza
contempla los crepúsculos alados.

Me elevo como virgen de Corfú
corriendo por los prados del placer,
con túnica de dríade,
soñando y al acecho...

Tengo un cesto de mimbre
que entrelaza mis células
con Lilith
en cabañas de madera,
con Eva
en la raíz del estramonio,
con Sofía
en el mar de los Sargazos
y con la virgen griega
en gineceos
protegidos sin límite por tortugas y leonas.


Ana Muela Sopeña