OASIS DE PALABRAS

2011-12-23T05:49:00.001+01:00

LUIS OROZ

2011-12-23T05:27:00.005+01:00

*
GEOMÉTRICOS

.....Estoy aquí, recuerda
que la vida es el vértice
donde una vez tú y yo nos encontramos,
que mi suelo se inclina hasta alcanzar tu suelo,
que te miro llegar desde otro ángulo,
como el niño que observa en la noche de Reyes
la diagonal del sueño.

.....Recuerda que te creo cuando mientes
la curva de tu risa,
cuando apoyas el peso de las lágrimas
en la delgada línea de lo que se ha perdido.

.....Recuerda que yo insisto en los vacíos
(tan llenos sin embargo)
de tu tiempo despacio;
la superficie ingrávida de tu mundo en mi mundo.

.....Acuérdate de aquello que nunca podré darte,
porque sólo en la ausencia se refleja
la imagen de la estancia;
esa arista que roza con mi nombre tu nombre
y que sin darnos cuenta va creando,
geométrica y perfecta,
la figura de un Dios,
omnipresente,
sobre el cielo imposible de la supervivencia.

Luis Oroz

*****

INMORTAL

Nos dejaste las hojas y el rocío
el mar
las instrucciones
.....................para aprender a andar sobre las aguas

Raquel Lanseros

.....La emoción que resbala,
...........................la evidencia
de no saber si todo permanece.

.....La nostalgia es el rastro de otras voces,
de la ajena palabra que en tu boca se hunde
para imprimir su huella
sobre esa playa que llamáis silencio.

.....Unas manos distintas sujetarán tu copa
mientras brindamos juntos
por la certeza de la incertidumbre.

.....Como un pez diminuto que en el cristal comprende
la transparencia de la inmensidad,
así se expande el mundo
desde el vidrio convexo en el que habitas.

.....Y sin volver regresas de la muerte a la vida,
gravitando las aguas
...............................................y alejándote
de todo lo que un día conocimos.

.....Yo no diré tu nombre,
....................................ni el motivo
por el que estás aquí mientras te pierdo,
porque tal vez es eso
lo que te hace inmortal;
el rastro de tu voz sobre mi voz,
la longitud inmensa de lo que, tal vez, alguien
recorrerá también
sobre nosotros.

Luis Oroz

.

2011-12-16T00:07:00.001+01:00

Leonida Lari (República de Moldavia)

Escritora y poeta en lengua rumana

Nació el 26 de octubre de 1949

Murió el 11 de diciembre de 2011

LEONIDA LARI

2011-12-15T23:36:00.007+01:00

*
EL OJO DEL PÁJARO

El ojo del pájaro todavía vivo
en la boca de la felina
me sigue
de día y de noche.
Por un momento he pillado
su destello de la vida
parpadeando con una llama espeluznante –
fue divino.

Leonida Lari
Traducción al castellano: Andrei Langa

*****

Ochiul păsării

Ochiul păsării încă viu
în gura felinei
mă urmăreşte
zile şi nopţi.
O clipă i-am prins
scânteia vieţii
pâlpâind înfiorat –
era divină.

Leonida Lari

*****

L'ULL DE L'OCELL

L'ull de l'ocell encara viu
a la boca de la felina
m'acaça
dies i nits.
En un no-res he atrapat
la guspira de la vida
parpellejant d'escalfred.
Era diví!

Leonida Lari
Traducción al catalán: Pere Bessó

*****

VIENTO DE OTOÑO

Al hermano Nichita

Bate el viento de otoño,
En él no escucho tu voz conocida,
Para mí aquel gran amor
Pasó, pasó, pasó.

Cae el águila sin pareja
Y como a ti, cansado y enfermo,
Para mí aquel viejo dolor
llegó, llegó, llegó.

En un instante con los brazos llenos
Y en otro instante con traidora mueca,
En lo que pasa y viene
Quedé, quedé, quedé.

Leonida Lari
Traducción al castellano: Pere Bessó

*****

Vînt de toamnă

Fratelui Nichita

Bate vîntul de toamnă, prin care
Nu aud glasul tău cunoscut,
Pentru mine iubirea cea mare
A trecut, a trecut, a trecut.

Cade vulturul fără pereche
Ca şi tine bolnav, obosit,
Pentru mine durerea cea veche
A venit, a venit, a venit.

Între clipa cu braţele pline
Şi-ntre clipa cu rînjet hain,
Între ceea ce trece şi vine
Mai rămîn, mai rămîn, mai rămîn.

Leonida Lari

*****

VENT DE TARDOR

Al germà Nichita

Bat el vent de tardor, al seu través
Ja no sent la teua veu coneguda,
Per a mi aquella amor gran
Passà, passà, passà.

Cau l’àguila sense parella
I com a tu, malalt, cansat,
Per a mi la dolor aquella vella
Vingué, vingué, vingué.

En un instant amb els braços ben plens
I en un instant amb el somrís cruel,
En el que passa i ve
Romanc, romanc, romanc.

Leonida Lari
Traducción al catalán: Pere Bessó

*****

DE OTOÑO

Y ahora que otros crepúsculos de un rojo culpable,
Y carámbanos de hielo suspendidos sobre una aldea,
Cuando los pájaros, decenas de pájaros, huyendo del vuelo solitario,
Se juntan en cadena en cualquier rincón del cielo,
Ves un anhelo de hojas, pasando por un campo confundido,
Veo una casa blanca, de la que todos se van.

Leonida Lari
Traducción al castellano: Pere Bessó

*****

De toamnă

Şi azi, cînd alte amurguri de-un roşu vinovat,
Şi ţurţurii de gheaţă atîrnă peste sat,
Cînd păsări, zeci de păsări, fugind de zbor stingher,
Se-adună în şiraguri pe orice colţ de cer,
Te văd un dor de frunze, păşind prin cîmp năuc,
Mă văd o casă albă, din care toţi se duc.

Leonida Lari

*****

DE TARDOR

I hui, quan altres capvespres d’un roig culpable,
I caramells de gel suspesos damunt d’un llogaret,
Quan els ocells, disenes d’ocells, fugint del vol solitari,
S’ajunten en cadena en qualsevol cantó del cel,
Veus un deler de fulles, passant pel camp confós,
Veig una casa blanca, d’on tots se’n van.

Leonida Lari
Traducción al catalán: Pere Bessó

*****

ENIGMA

¿Tú conoces a la bruja nacida para sí misma?..
Hoy estaba bien vestida,
Y tan bella, y extraña,
Y gritaba en la plaza:
¡Quiero un mundo sin mañana!¨

¿Tú conoces a la bruja, que corría por las calles
Por nosotros tantas tardes?
Hoy, por fin, me alcanzó
Y me dijo en voz baja:
¨Quiero un mundo sin ayer...¨

Yo me voy de esta casa, porque volveré a la noche
Toda vestida de azul
Y llamando a la ventana
Ella me va a preguntar:
¨¿Dónde está el mundo aquél sin ayer y sin mañana?

Leonida Lari
Traducción al castellano: Andrei Langa

*****

Enigmă

O cunoşti pe vrăjitoarea cea născută pentru sine?..
Azi era aşa-mbrăcată,
Şi frumoasă, şi ciudată,
Şi striga prin toată piaţa:
„Vreau o lume fără mâine!”

O cunoşti pe vrăjitoarea, ce-alerga-n atâtea seri
După noi pe străzi ascunse?
Azi în piaţă mă ajunse
Şi îmi spuse la ureche:
„Vreau o lume fără ieri...”

Eu mă duc din casa asta, că la noapte iară vine
Cică-n rochie albastră
Şi-o să bată la fereastră,
Şi-o să-ntrebe:
„Unde-i lumea fără ieri şi fără mâine?”

Leonida Lari

*****

ENIGMA

La coneixes, la fetillera nascuda per a ella?
Hui anava així de vestida,
I formosa, i estranya,
I cridava per tota la plaça:
“Vull un món sense demà!”

La coneixes, la fetillera que corria tantes vesprades
Darrere de nosaltres pels carrers amagats?
Hui a la plaça m’atrapà
I em digué a cau d’orella:
“Vull un món sense ahir...”

Me’n vaig d’aquesta casa, que a la nit torne
-Se’n diu- amb vestit blau
Per a batre la finestra,
I preguntar:
“On és el món sense ahir i sense demà?”

Leonida Lari
Traducción al catalán: Pere Bessó

2011-10-06T23:18:00.000+02:00

FAUSTINO LOBATO

2011-10-06T23:06:00.002+02:00

*
HOY RECUPERO A BAUDELAIRE

A Gema
en el día de S. Valentín
del 2008

A veces soy pájaro
en el monocorde sonido
del corazón, que se alegra de verte
y en tu aire planea dejando
atrás ese cielo de nubes
que otro día me impidió
seguir el rumbo.

A veces soy nave que conduce
mi cuerpo hasta la playa del sol
donde un ángel, borracho de luz,
me besa. Mágico sueño repleto
de tu aroma que ofrece
suspiros en este jardín regado
de caricias
y tem
blo
res.

A veces fui un pobre diablo
que, lleno de dudas, se consumía
en otro amor lleno de muerte
lejos del calor de tu ropa
que ahora abrasa el alma
de esta piel siempre a punto
de abortar silencios.

A veces soy fiera salvaje
incapaz de sofocar este fuego
que brota en tu presencia,
la dulzura de saber que estás aquí
en un encuentro que reclama la pasión.

A veces soy cielo que huye
de los desastres, reflejo de olas
en este océano donde navego.
Silencioso vivir que mantiene tu rostro
a resguardo del odio de la sangre
que rechaza el abandono.

A veces soy la herida sana
de un profundo desaliento.
Tanto es el amor que no hay culpa
capaz de cubrirme de pecado,
sólo
perdón
para olvidar la miseria del camino.

Faustino Lobato

*****

ESCULTOR DE LUCES

Gira la vida en este patio de voces
que alimentan geranios agostados
a merced de este escultor que duerme
oculto en los pliegues del alma.

Se aquieta la razón entre las manos
rotas en el círculo imposible
de ese volver atrás que ronda
los oídos de esta carne en vigilia.

Llora el escultor loco de amor,
ante la obra de la luz, un grito
que se asoma al umbral
de este animal que le posee.

Ficción de héroe destronado
que huye de la claridad
con el veneno de las sombras
para morir después

en este mar de anhelos.

No hay marcha atrás, generoso
el abismo devuelve el eco
de una estrella dibujada entre risas.
El escultor repite inocente
la medida del gozo escogido.

El hoy tiene algo de ayer, de ese escultor
que descansa en el fondo de la brisa,
en el olor de las palabras
por decir.

Faustino Lobato

*****

VOLVER

A Lisboa,
la ciudad de la luz

I

Busco en la luz de la memoria
y te encuentro blanca,
vestida de río:

Lisboa.

Recortada en la orilla rojiza
de las Docas
después de bajar
por el vértice dorado
de la Alfama.

Las sílabas vuelan
arropando tus sombras en la Baixa,
hasta desgranar verbos amantes
en las cuestas del Bairro Alto.

Lisboa, verde y dorada
vertida entre colinas
hacia el océano de la tarde.

El sol deja mensajes
en la pátina manchada de azulejos,
en el beso multicolor
de los miradores.

Lisboa, sabor de mar
en los ojos del recuerdo.
Volver es el gesto
para calmar la sed
de esta marea de versos
que descansan
en la memoria de los días.

II

Salta la noche
en los ojos del Tajo.
Lisboa duerme.

Me duelen las sombras.

Las luces de las piedras
respiran el sello de nadie.
Todos estamos presentes,
vivos,
bajo el alma de las estatuas.

Las miradas se confunden
con las voces.
Hay gritos que no vuelven,
huyen.
Sólo el eco de la noche
les permite regresar.

Lisboa descansa,
como un barco de cristal.
Libre, escapa del tiempo
y navega en las alas del sueño.

Todo está aquí,
encerrado en este cofre
de piedra y mar,
al alcance de la mano.

Faustino Lobato

2011-02-03T15:09:00.000+01:00

HALLIE HERNÁNDEZ ALFARO

2011-02-03T14:59:00.005+01:00

*
LAZOS

I

Esperé siempre. Creí vislumbrar tu silueta fundida en la hosanna nocturna de Puerto Madero. Podrías haber sido un ser esculpido por la lluvia, dibujado en la cruz celta de los incendios amarillos. No cesabas de girar las manos para columpiar el temor de los erizos.
Toda la tierra libraba de ardor a las batallas y los años enfermos de duda lamían el epicentro de un destino ciego.

II

Ese día solo pudimos ser dos: falibles y rezagados en el último pasillo del desconsuelo.
Mi boca sobornaba la distancia y mojaba en su pertenencia tu dedo índice. El amor fingía no llenar los espejos y almacenar la niebla de las promesas bardas.

III

Y supimos que los besos no serían un holograma de suspiros, ni una estatuilla oblicua de piel fervorosa. Uno, dos, tres, casi cuatro péndulos de temporalidad ingrávida para volver a rozar la frente desnuda, para corporizar el aliento de tu génesis irrepetible.

IV

Adeptos, inflamables y mutuos recorremos el zigzageado camino de los dioses.

Hallie Hernández Alfaro

*****

AMANDA

Vuelves del cántaro lluvioso de abril,
de la penitente longitud del miedo hincado en las rodillas;
vuelves con granadas adolescentes que hacen turbias las amapolas
y tempánicos los valles del ensueño.

En la muerte no sucedió nada; felado el humo, vacía la pena
arribas a los campos de Chile -que aún solloza por las manos perdidas-
contagias la dulce fiebre embrionaria y tu seno izquierdo enciende las banderas.
Sí, Manuel te ama con la lúdica sed de los hombres nuevos.

Hallie Hernández Alfaro

(Poema inspirado en el tema de Víctor Jara: "Te recuerdo, Amanda"

*****

ÁVALON

Los restos de un anhelo crepitan en el finito No de tus ansias;
es hora de poemas rojos; estás, libando mi boca entre espejos.
No temas calcinar el ensueño de la profecía (legado en besos).

Te he buscado en atardeceres y corazas –reloj impreciso de antes-
para cincelar el hábito de los días y las noches sin venas lúbricas.
No temo a la fluida magia que vence el golpe de los azores.

Existimos allí, en el utópico recodo de los amantes inocentes.
Somos dos, refugiados, en el voluptuoso silencio de la espera.

Hallie Hernández Alfaro

*****

Blog de Hallie Hernández Alfaro:

http://rastros-hallie.blogspot.com

2011-01-20T18:31:00.001+01:00

J.J.FERREIRO

2011-01-20T18:24:00.003+01:00

*
MARÍA, YO SUCEDO AL FONDO DEL POLVO

Tus gastados pies corren calles que se despliegan sin sentido.
Tienes cara de tierra, y te llevas todas las luces en las manos
mientras los mares hierven a lo lejos.
Alguien pulsa tu frente de mercurio, tus metales de sombra,
e incita la anuencia de dos labios que se aproximan en la niebla.
Nadan tus brazos una ola que da la vuelta y se quema en su propia espuma.
Mueres y te renuevas en el estruendo de las playas.
¿Te figuras
las estrellas mostrándose,
de repente palpando las cosas del pasado como si fuesen plumas momentáneas?
Y todo esto sucede cuando la muerte es una guitarra imaginaria
o aquel cuello del crimen en un plato sagrado;
un plato con pedazos de tu nombre,
pedazos de tu carne que se llevan la simiente de todos los insomnios
como una luz vencida, como un agua vencida.

Al expirar del sueño un vagón en la noche cruza el mundo
pero…
¿será el mundo como un parentesco que sólo existe si es sentido?
pero…
¿será real lo que es sentido?

Siempre, cuando despiertas,
un fantasma amarillo se enreda sin desembocar
como el estertor de un espejo donde la luz ya no se busca;
la blanca túnica de un día muerto que vino a la deriva,
meciéndose oxidado.

Somos otros, aquellos otros que existen desde lejos
en una hueca máscara que esconde el rostro lacio de los dioses.
María
yo sucedo al fondo del polvo,
y siempre polvo en pensamiento.
Sí, los pedazos de tu nombre, pedazos de tu carne
que en las hojas más largas, se desmoronan.
María
mis días se devastan en los tímpanos del desierto;
se extinguen en la cruz de las montañas
como un parpadeo que atrapa todas sus piedras,
todo el sol, todo el tiempo, toda la muerte
como en la transparencia de una excitación presentida.

Asciende un toro sobre la Vía láctea,
también asciende un astro con sus tigres dormidos.
Asciendes tú
como un pájaro abstracto que renueva los cielos.

J.J.Ferreiro

*****

EL AUGURIO DE UNA VIDA

En lo más insondable de las charcas,
donde lo simple ajusta sus ensayos,
hay un agua fecunda
y un cielo vertical.
Ramos de algas
dejan allí sus jugos esenciales,
y siempre, al anochecer,
se hunde
algún pez transparente.

¿De qué sustancia se construye
el augurio de los mares?

En el sarmiento de la niebla
palpita un vino añejo
doblado
como un pensamiento de humo.
Tú desnudas las lágrimas
y destilas la tinta del amor que perfila los cuerpos.

¿De qué sustancia se construye
el augurio de la carne?

En el sosiego de los cementerios
la penumbra te descompone poco a poco
porque siempre
algún acorde de la muerte se agarrota
continuo en el silencio.
Tu corazón yace pálido como el platino.

¿De qué sustancia se construye
el augurio de la muerte?

Siempre pareces ascender
cuando soy uno en ti
en el más hondo sueño.

¿De qué sustancia se construye
el augurio de una vida?

J.J.Ferreiro

*****

GIMNOPEDIA

Gimnopedia.- Bailes y ejercicios ejecutados por jóvenes espartanos en honor de Leto y de sus hijos,
Apolo y Artemisa, alrededor de las estatuas que los representaban.

Quién puede soportar una noche de sangre sólida,
el alma destrozada
y los lobos que esperan.

Se precipita el sueño en la llanura,
se dispersa en la brisa como la fatiga en las manos.
No existen límites,
toda la muerte se diluye al alba,
las perdidas imágenes,
los imaginarios horrores.

Sube al llano del monte,
el primero que el Sol enciende
y baila para mí la Gimnopedia.
Te prefiero
poseída en la luz
que gozada por una noche carnívora.
Templa tus nervios,
salvaje e hirsuta como la piel de los escudos.
Es de opio el resuello
que embriaga tus ojos francos,
muy grandes, inundados de océano.
Ciñe al dios, apura el deseo,
ropas, curvas, muy largas,
el trazo del perfume pintando el aire;
una seda infiltrada de tu olor
se repliega en mi pecho.

Baila,
quizá en nosotros
se acreciente la paz.
Elévate,
quizá se encienda
el firmamento en nuestras sienes
y logremos sentir el corazón de las estatuas.

Sube a conmemorar las cruces de tu juventud
mientras pasan los hombres,
mientras la tierra pasa
y me queda este goce para el resto del pensamiento.

J.J.Ferreiro

2010-12-30T20:48:00.001+01:00

ANTONIETTA VALENTINA

2010-12-30T20:42:00.005+01:00

*
SEÑORA SOLEDAD

Como flor erguida
entre pastizales y vientos
huracanados vientos centrífugos
fuerza que azota y cree vencer.
En la ingenua carestía de risas
mantiene esa belleza que ignora.
Se sabe azul su recorrido de idiomas
azules sus razones y motivos
azul camina su soledad junto a ella.
Su soledad asida como siamesa.
No hay convite
no hay acompañamiento
no existe melodía, ni recuerdo cierto
ni de acertado afán.
Y se fractura por dentro
se hace de añicos de espasmos.
Es más rara que el tiempo
es una campana de carillón
sin badajo
tañendo en el silencio del ocaso.
Lleva un tumor de recuerdos tristes
en su desmemoria de flor íngrima
como en un desierto lastimero.
Continúa ese camino suyo
hasta el fin y más allá
hasta los mañanas donde la pálida brisa
detenga su llanto.
Serán algún día, su vasta mirada
sus sombras mutantes
un después
y todo será como siempre
un todo muy lejano
un todo como si no hubiere jamás pertenecido.

Antonietta Valentina

Vídeo de este poema realizado por Rosa Iglesias:

http://www.youtube.com/user/IreneRojo5#p/u/18/JT1tx5CR2HE

*****

NO DIJE

No dije
que los lirios
se abrirían a tu paso
ni que el sol impregnara
su cabellera de rayos lacios
en tu sonrisa
No dije
que mi piel adormecida
trasmutara en seda
a tu tacto
que genuinos
haríamos de cualquier espacio
el paraíso
eso estaba escrito
Y nunca pensé
que el tiempo se anularía
en nuestros entrelazados
besos y se harían eternos
Jamás imaginé
que seríamos un gran presente
fortalecido por los ocasos pasados
ni que el futuro se tejía
de cada afán
de cada melodía escuchada en gerundio
No supe
pero intuía
que hasta el dolor se carga
en un mismo saco
para que pese menos
No sabía, no pensaba, no creía
pero construí
construimos
en los rieles del amor
un tren ad infinítum
y aquí
en esta noche de siderales silencios
duermes
y yo a tu lado sólo respiro
y pienso…

Antonietta Valentina

*****

SIN NOMBRE

Yo,
que miro pasar los días de tu ausencia
que no tengo tan siquiera un verso
que arranque de mi alma tanto dolor impreso.
Yo,
he quedado en el silencio varada
como barco a la deriva....
Yo,
sin nombre, sin palabras, sin huella...
Yo,
adormecida en el regazo de tu sombra...
y con mil canciones que me estrangulan
con mil recuerdos, con la vida entera
dejada detrás del camino...
Yo,
recuperaré mi norte, seguiré andando
debo comenzar a sonreir de nuevo...

Debo comprender que el mar será tu recinto
y que algún día volveremos a mirarnos
en la misma estatura de una existencia nueva...

Antonietta Valentina

*****

Su blog:

Antonietta Valentina

http://antoniettavalentina.blogspot.com/

2010-12-23T16:23:00.000+01:00

PERE BESSÓ

2010-12-23T16:09:00.007+01:00

LLUERNES

Senyor embriac, heus ací els nostres joves
Murathan Mungan

Les lluernes del desamor no són flors amargues no atien el foc verinós de la traïda amb dits d’infant no són ocells ombrívols que volen d’esquenes a la muntanya resten al jardí a prop de les vísceres dels vençuts esperen el fuet de la pluja en nit que xiule la tristesa el cudol que trenque la gerra de pisa on jauen tancades des de l’origen les excrecències del so del vent contra el buit

Pere Bessó
De Aigües turques, 2010

*****

LUCIÉRNAGAS

Señor borracho, he ahí nuestros jóvenes
Murathan Mungan

Las luciérnagas del desamor no son flores amargas no atizan el fuego venenoso de la traición con dedos de niño no son pájaros sombríos que vuelan de espaldas a la montaña quedan en el jardín cerca de las vísceras de los vencidos esperan el látigo de la lluvia en noche que silbe la tristeza el canto rodado que rompa la jarra de loza donde yacen encerradas desde el origen las excrecencias del sonido del viento contra el vacío

Pere Bessó

De Aigües turques, 2010

*****

LA CIUTAT DE LA TARDOR

Et vull
color de rosa en la tardor
betül Tariman

Coneix l’ala la tristesa dels núvols de seda,
les fulles dels ocells que niuen a les moreres
de l’avinguda del dolor.
Sap de la tempesta i el devessall de les aigües
l’aiguavessant de l’espill bombejat per la febre de l’alba,
l’argent viu de tots els desvaris del termòmetre
dels amors vells.
La tristesa: “en la cara de la mort tot es veu”
Els meus ulls s’han rentat en els teus
La meua sang s’ha mudat al teu cor,
però mai no m’arribarà la llum a la boira.

Pere Bessó
De Aigües turques, 2010

*****

LA CIUDAD DEL OTOÑO

Te quiero
color de rosa en el otoño
Betül Tariman

Conoce el ala la tristeza de las nubes de seda,
las hojas de los pájaros que anidan en las moreras
de la avenida del dolor.
Sabe de la tormenta de sombras y el turbión de las aguas,
la ladera del espejo bombeado por la fiebre del alba,
el mercurio de todos los desvaríos del termómetro
de los amores viejos.
La tristeza: “En la cara de la muerte todo se ve”
Mis ojos se han lavado en los tuyos
Mi sangre se ha mudado a tu corazón,
pero nunca me llegará la luz a la niebla.

Pere Bessó

De Aigües turques, 2010

*****

LA CIUTAT SENSE MEMÒRIA

Pren el nom dels hòmens anats,
de les ombres dels arbres
on es gitaven
les dones fèrtils a l'espera,
de les tombes dels fills que no cresqueren
per ornar els cabells esvalotats
de cendra al sol de la batalla,
de la set dels avis dormida
a la pedra que els calfà el primer somni,
dels contes de cavallers foscos
i dels raptes dels ocells guaitant
el rum-rum sanador de l'herba,
de la tribu oblidada a la broma del shai
i de la crosta de pa fongós a la ventura
de les mans pidolaires o en revolta
pel camí impossible de tornada.
Els ha caigut al damunt un doll
de veus òrfenes, la mortalla de sal grossa,
sagnant, repedaçada,
als vençuts de la soledat i de tanta infàmia.
No hi ha cap porta de llum, cristall o d'aigües
per al regrés joiós dels infidels
en aquesta ciutat sense memòria.

Pere Bessó

"El pou de la set que no assacia"
*

*****

LA CIUDAD SIN MEMORIA
*
Toma el nombre de los hombres idos,
de las sombras de los árboles
en donde se acostaban
las mujeres fértiles a la espera,
de las tumbas de los hijos que no crecieron
para adornar los cabellos alborotados
de ceniza al sol de la batalla,
de la sed de los abuelos dormida
en la piedra que les calentó el primer sueño,
de los cuentos de caballeros obscuros
y de los raptos de los pájaros oteando
el rumor sanador de la hierba,
de la tribu olvidada en la bruma del shai
y de la costra de pan hongoso a la ventura
de les manos pedigüeñas o en revuelta
por el camino imposible de regreso.
Les ha caído encima un raudal
de voces huérfanas, la mortaja de sal gruesa,
sangrante, repedazada,
a los vencidos de la soledad y de tanta infamia.
No hay puerta alguna de luz, cristal o de aguas
para el retorno gozoso de los infieles
en esta ciudad sin memoria.

Pere Bessó
"El pou de la set que no assacia"

*****

Su blog:

POÉTICA COMPARTIDA

http://perebesso.blogspot.com/

Su página web

http://www.perebesso.com/

2010-12-23T16:01:00.000+01:00

LETICIA GARRIGA

2010-12-23T15:56:00.004+01:00

*
LO COTIDIANO EN CUATRO ESTACIONES

Primavera
Me gusta el hombre
cálido y amoroso
en lo cotidiano de los días iguales
Soy la una de los dos
él me brinda caricias
con la palabra y su lengua
y tañe mi sensibilidad de campana
La dulzura se pierde
en mi cuello y me recorre íntegra
Su contorno y el mío se imprimen en la cama
y fosforecen las sábanas
El amanecer es tranquilo
después de nuestro encuentro
vasto de murmullos
que suceden al preñado silencio
Están la luna y el sol
colgados entre nuestra ropa
nos vestimos de algodón y lino
olemos a café y vainilla
Nos place el aroma
de las especias
y disfrutamos los sabores
de los frutos maduros

Verano
¡Quiero todas las estaciones en mi casa!
Escucho el ramo de
girasoles y margaritas
que salen de la boca de mi chimenea
y se ofrecen como verano brillante
Hoy en nuestra estación intemporal
deseo recostar mi vientre
sobre la arena de la playa
y escuchar en mis oídos
el ritmo de la vida en el
ir y venir del agua
Miro al cielo
descubro caballitos
de mar gigantes cabalgando entre nubes
abajo… nuestro océano violeta
Me conmueve navegar
en nuestra balsa cada noche
en el mar desbocado
temer juntos al agua y al viento
cuando ambos
se agitan y trenzan
mi melena salobre
Compartimos la canción
de la sal y el agua
de arena y viento
que rige como diapasón
lo íntimo lo nuestro

Otoño
Hay veces… que los días
me saben a la miel de las abejas
como la que robamos del panal en el estío
Otras…un licor perfumado
de aquella geografía otoñal
y lejana nos inunda interiormente
entonces
las palabras fluyen
a veces ignorantes otras sabias
¡Y se enciende nuestra noche!
Detrás de la cortina transparente
las imágenes congeladas de nuestro pasado
deambulan como esencia del hoy incierto
Hay un reloj de arena
¡El tirano de las doce en punto!
marca nuestra vida
Cuando el invierno
se descuelga por la chimenea
y se mece en la estrella
del pino encendido
nos miramos a los ojos
y salen febriles del cajón
mil recuerdos

Invierno
En la quietud indolente de la oscuridad
penetro en la llama de la vela que arde lenta
y perfumada sobre la mesa
Camino con los pies desnudos
en un ir y venir en mi cueva soñada
hoy…que penetramos en cada rincón
y rendija desde adentro
Me detengo asustada
por el vertiginoso tiempo compartido
por nuestros deseos satisfechos e insatisfechos
mientras a nuestra casa
la seca lentamente el sol y el aire
Quiero tu ausencia y presencia
en noches veladas por estrellas
Sabemos que hay tanto por hacer
tanto que planear y vivir
¡Y tan poco tiempo!
Ahí donde lo cotidiano es nuestro.

Leticia Garriga

*****

MUJER

Cueva de la simiente
Compañera
arcano y címbalo de su opuesto
Cuerpo sin piel curtido con sal
Mirada asombro de lo innombrable
Universo creador y recreador de fantasías
Dolor inmensurable sin alas
Amante eterna de la noche y el día
Sol
Agua
Aire
Polvo de estrellas
en sí

Leticia Garriga

*****

TÁNATOS Y EROS

Cómo quisiera encontrarme en el iris de un mito que me
pertenezca
con la dulzura escurriendo por
la yema de sus dedos y llegar al encuentro
Estoy perdida en una soledad añeja
viviendo en mi vestido de piel
un crudo invierno interior
Mi alma transparente
deambula abrazada del hastío
que no me deja ver el sol
Mi opuesto amanece a mi lado y como un
cadáver con su mortaja blanca
se incorpora en el último estertor
y balbucea mi nombre
Un nuevo día me espera con su frialdad inmensa
Como castigo divino
el desamor me arrastra en su juego profano
¡Ay de mí! mientras agonizo
espero la resurrección del amor
jugando con su cadáver como compañía

Leticia Garriga
México

*****

Su blog:

PALABRAS Y TIEMPO

http://lenguajepalabrastiempo.blogspot.com/

2010-12-18T13:25:00.001+01:00

DOS OASIS NUEVOS

2010-12-18T13:17:00.006+01:00

*
Queridos amigos y lectores:

Al amparo de Oasis de palabras han nacido otros dos proyectos de los que os voy a hacer partícipes poco a poco:

1º Proyecto: Un oasis en rumano:

OAZA DE CUVINTE

http://www.oazadecuvinte.com/

Este blog es de poemas en lengua castellana traducidos al rumano por Andrei Langa.

2º Proyecto: Un oasis en catalán:

OASI DE PARAULES:

http://www.oasideparaules.com/

Este blog es de poemas en lengua castellana traducidos al catalán por Pere Bessó.

Espero que sean de vuestro interés.

Un abrazo desde la poesía y la amistad
Felices fiestas a todos
Ana

2010-12-17T12:16:00.001+01:00

ROSA IGLESIAS

2010-12-17T12:06:00.009+01:00

*
AMAMANTÁNDONOS LA LUZ

Renacerme ya, distinta,
amamantándome de luz,
en sucesiones insinuadas como cero

Alumbrarme, claridad ambigua,
cimentando imperios intuídos que se fraguan
luz de leche almibarada
y miel divina

Tras el fuego fatuo y tras la huída,
se tributarán, pan de azúcar como diezmo

Dime si en aquel ocaso,
sol y exaltación del mediodía,
perdiste, acaso, de las sombras la certeza
cual oblicuo amanecer que sin promesa
se anunciaba madreluz que prometía

Nunca merecimos ser distintos a los otros,
ser los ambidiestros nombres destruídos,
cuando a nos, el sol, amedrentaba
con su ley de luto sin justicia

Nunca nos acontecimos cielo incierto,
desenterrándonos azules del olvido,
como aquéllos que florecen, adentrados,
diafanando claridades de los días

Renazco pues, ahora, y al saberme plena,
soleada, distendida
para adormecerme amanecida,
transmutada
con la hechura y contraluz, invertebrada,
hacia el cero existencial,
ampliamente disuadida

Como de una dimensión contraceptual
que ante la blanca luz se difumina
que bajo las atenuantes alboradas, se alborota
renovada, distraída,
albi roja,sorprendentemente detenida,
amamantándose en la luz
con las guardias castas, mantenidas,
desde el infinitésimo tragaluz
hasta el nutricio y maternal, diseminado prisma...

Rosa Iglesias

*****

LA CAMPANA DEL AIRE

Era la campana del aire
La puerta derribándose del orgullo y la ventana
La ondeante bandera de mi espíritu corsario
bordándose con lúmenes y pneumas

Era el hueco perforado en mi corazón asteroide
El cráter tallándose sima
en mi taladrada memoria semántica

Era el clavel que se perfuma de brisa

Era la implosión del oxígeno catártico
socavándose manso en mi pecho
La huella esculpida a fuego lento en mi hielo
con las llamas agónicas de una zarza en cenizas

Era la nana dormida y grabada en mi cuna
con una gota sumisa de perenne llanto

Era el dolor y la risa

Era
la mágica y sorprendente
manera
de resucitar mi lazarosa sonrisa
abreviándome la espera

Como una campana de gloria
tañéndose amor en el aire era

Rosa Iglesias

*****

ADONDE LOS ELEFANTES SE MUEREN

Me quiero ir a morir
adonde los elefantes se mueren
dejándose extinguir sin resistencia al ocaso
y sin miedo;
adonde la muerte se labra costumbre cotidiana
y acampa impune a sus anchas
las miriadas de primaveras muertas
lánguidas, enigmáticas,
plenas de rituales y de adioses

Me quiero ir a morir adonde, errante y lumínica
más allá de mi espíritu doméstico y diplomático,
pueda desplomarme sin contemplaciones
litúrgicamente animal

Adonde los elefantes, amontonándose y sin descaro
se dejan llevar por sus debilidades
y, simplemente, se mueren

Rosa Iglesias

*****

Su blog último de poemas (desde allí podéis acceder a más blogs):

http://laindomitapalabra.blogspot.com/

Su blog de poemas grabados por ella misma de diversos autores

http://lavozbordadaenelverso.blogspot.com/

Su canal de vídeos poéticos. Montajes poéticos realizados por Rosa Iglesias, partiendo de poemas de diversos autores:

http://www.youtube.com/user/IreneRojo5#p/u/0/JT1tx5CR2HE

2010-12-09T19:13:00.000+01:00

RAMÓN ATAZ (JUAN FIONELLO)

2010-12-09T19:11:00.004+01:00

*
DEL SUEÑO Y DEL AMOR

Como si por aguardarte inquieto hubieras de girarte más deprisa,
me tienes aquí apostado, espalda contra lecho, en tu espera.

Así tuviste siempre al sacerdote de tus versos,
si no en casa, mudado al amparo de los árboles de siempre,
como si por aquello tu presencia se alargara
tras tus horas,
ese breve espacio del tiempo que le dieras.

Abandona tu silencio guardaespaldas,
vuelve a las voces y escucha:

Aún habrá madera o hierba que te adore,
a pesar de que mi cama trepadora se te escape de impaciencia
y duerma al fin y al despertar, estés delante.

Ramón Ataz (Juan Fionello)

*****

STATU QUO

Donde el compás clava su aguja
una turba de ideas sueña su próximo big bang.

Es como el jaspe la voz del tumulto.
Algunas frases libres vetean la armonía
del sonido único, la ocurrencia sola, el deseo uniforme.

Asociados en su estrechez por cerraduras,
los miembros aman el calor de la cera derretida,
porque es atroz el frío al otro lado
de la cálida densidad que los contiene.

Donde el compás clava su aguja
el dolor pasa en veloces panorámicas
todas las noches,
inalcanzable,
como un satélite impulsado por la inercia
de un universo ciego,
de un dios sin ojos.

Ramón Ataz (Juan Fionello)

*****

LO QUE ARRASTRA EL AGUA

Lo que arrastra el agua, desde el tiempo
en el que te creías bautizada y redimida,
se filtra hoy al sótano en el que suelo esconder mis culpas.

Ahora deberías talar ese sonido permanente,
que impide al Sol esculpir nuestros cuerpos en las losas,
y comerte las raíces para hacer imposible que renazca.

Vuelves a bailar y a desatar los vientos
- como si creyeras que nadie puede verte-

Tu danza pide a mi brazo que te detenga.

No puede ser.

El pobre pide envejecer a gritos, deshacerse
en la tierra, nutrir el suelo,
derretir el barniz del ataúd, luego agrietarlo,
reencarnarse al fin en la piedra que lo aplasta.

Y riéndote me pides que me calle,
mientras tu baile parece invocar
a una de esas diosas que a menudo te dictan los sueños.

Ramón Ataz (Juan Fionello)

2010-12-02T22:51:00.001+01:00

MARINA CENTENO

2010-12-02T22:41:00.007+01:00

*
EROSIÓN

I

Ya los muelles traen
una nostalgia que se oxida entre los hierros
porque el musgo carcome la pared
mientras la caracola rastrea los playones

Las nubes levantan su colonia
donde las golondrinas se dan festines de aspaviento

Erosionamos

cuando el incendio baja sus telones de fuego
y la oscuridad tiene una manera dulce de aproximarse al encuentro

Hasta este puerto – mi puerto -
caerá el abismo de tus ojos
esa eterna pirámide
que encierra océanos de silencio

*****

II

Una pausa se laxa en la distancia
y arrasa con las embarcaciones
con su triste vaivén que vence y cae

Algo se arrastra

es el viento que hace una herida al mapa
en diminutas rocas que encallan en los astilleros

Nada llega a la orilla sin antes estrechar al cardumen
que se abre en secuencia dentro del agua

Entre la corriente un poema se extingue
deja un triste reposo que todo lo deslava

*****

III

El sol cae y el mar erosiona
mitiga temblores hacia el centro
aunque el himen se rompa

Un presagio llena de azul los lagrimales
en puñado abstracto de salitre
que se estrella en el aire

Hay un cuerpo vencido
acostado al borde del pasado

La soledad arruga las cortinas
y a jirones deslava los ocasos

Marina Centeno
Yucatán México

*****

Accede al blog de Marina Centeno:

http://marinacentenopoemas.blogspot.com/

Escucha un poema de Marina Centeno en la Voz de Rosa Iglesias:

http://lavozbordadaenelverso.blogspot.com/search/label/MARINA%20CENTENO

2010-02-17T22:08:00.001+01:00

DOMINGO F. FAÍLDE

2010-02-17T22:02:00.007+01:00

*
TENTACIÓN

A Dolors Alberola

¡Sal, sal fuera, huye, escapa ...!
Luis Antonio de Villena

Si el invierno te duele,
si la nieve y el frío
en tu jardín azotan los rosales
y el cierzo alza murallas
entre tu voz y el coro de los pájaros,
déjalo todo, arroja tus metales
a la tundra y, descalza,
envuelta en el calor del verbo limpio,
abandona el inhóspito reducto
de tanta oscuridad, eleva el vuelo,
ven al Sur: todavía
pasean los jazmines por la aurora
y la lluvia acaricia jacintos en el mar.

Te daré todo esto si, postrada ante ti,
solamente un poema plantas en mi parterre.

Domingo F. Faílde
(De Las sábanas del mar, 2005)

*****

IDILIO

LA soledad
me ha visitado hoy.
Sentada en el sillón, conversaba en voz baja,
que en la calle hacía frío, que los precios
subían, incesantes, que si has visto
la última película de Alejandro Amenábar,
que cómo sigue Cádiz tras la huelga, esas cosas
con que se mata el tiempo y los fantasmas,
dejando que la niebla del cigarro, larguísimo,
volase por la estancia, como un ave invisible.

Por no perder el tiempo ni acaso la costumbre,
le hice proposiciones deshonestas,
que te acuestes conmigo, que hagamos el amor,
para vencer el ocio y combatir el tedio.

Por el mismo motivo, esbozó una sonrisa,
cogió el bolso y los guantes,
dijo adiós y se fue calle arriba.
Me quedé como estaba, con mi silencio a solas,
recordando la letra de un bolero. A lo lejos,
siempre hay alguien que canta en estos casos.

Domingo F. Faílde
(De Región de los hielos perpetuos, 2008)

*****

ORACIÓN DEL DESESPERADO

Apóstate, Señor, en la esquina más próxima
y asáltame en la noche, mientras duerme
la ciudad y, borracho, yo regreso a mi casa.

Que no tiemble tu mano
al asestar el golpe. Sé limpio,
pues no cabe mayor piedad que un tajo
profesional, certero, fulminante,
sin dar opción al tiempo y sus ardides.

Date, luego, a la fuga
y deja que mi alma muera también conmigo.
La eternidad es tuya: llévate mi cartera
y arroja a la basura mi carné, los papeles,
demasiado profanos y, desde luego, inútiles;
también y, sobre todo, mis poemas, los libros
que escribí. La tristeza,
quédatela, Señor, véndela al peso:
ella es la suma exacta de mi vida.

Domingo F. Faílde
(De Retrato de heterónimo, 2008)

© Domingo F. Faílde

2010-01-28T22:27:00.000+01:00

DOLORS ALBEROLA

2010-01-28T22:21:00.006+01:00

*
LADRÓN DE SUEÑOS

Le estoy robando al tiempo cada imagen.
Cada día perfilo la línea de una torre,
el enigma del vuelo de los pájaros,
el olor de las rocas, cuando caen al mar,
las faldas amarillas de la luna.
Observo, lentamente,
cómo se aman los perros, las orugas,
los tercos moscardones de la tarde,
los muchachos de barrio en las esquinas
de esta vida que acaba cuando nadie
quiere ponerle el punto de remate.

Le estoy robando a Dios su arquitectura
por si acaso no hay nada tras la muerte.

Dolor Alberola

(De El libro negro, 2006)

*****

THAT BLOODY PONIARD OF THE LOVE

Me hablaron del amor, mas qué era eso.
Las mañanas llevaban el color del amor
y no se percibían sus dedos amarillos.
Buscamos el amor.
Arduamente buscamos el amor.
En millones de tiendas encontramos
objetos muy preciados. Abanicos antiguos,
ajados abalorios de reinas y princesas,
relojes que, aún muertos,
conservaban las horas por estética.
Preguntamos: ¿Eh, Sir,
conoce usted el peso del amor,
sabe de aquel entonces cuando existía puro
y podía obtenerse, tal vez, a poco precio?
Oh, no, mí no saber el precio del amor,
pregunte usted otro comercio,
mí no tener amor, señor,
ser very difícil encontrar el amor,
pero no sufra:
mí tengo sucedáneos del amor,
slips muy atractivos, orquídeas muy baratas,
preservativos verdes con sabor a café.
No se puede, señor, pedir caviar
en ciertas ocasiones.

Entré en una taberna y allí encontré el amor.
Tomamos otro tinto de verano.

Dolors Alberola

(De Historias de snack-bar, 2000)

*****

ESCUCHO CÓMO UN VALS CRUZA LAS OLAS

Baila el mar en el cuenco
profundo de la tierra.
Gimen todas sus olas los naufragios
de pendencieros barcos que viran hacia nunca.
Caen rotos los cuerpos, bramando astillas térreas...
Yo estaba en un naufragio
y a jirones de seda mis caricias
iban rotas a dar al fuego del invierno.
Cuando mi mano era un áncora de herrumbre
buscando en derredor otra lujuria
vi pasar esa sombra, el lento marinero que arrastraba
tu rostro, el mascarón
de madera encendida. Se extinguiera
de mi forma ese miedo a no ser nada.

Baila lenta la mar
y en el centro una hoguera. Hay una nota
de piano que suena,
se repite en el cielo como un astro
que huyese de la luz hacia el sonido.
Yo dejé el infinito para amarte.

Dolors Alberola

(De Frédéric Chopin toca el piano, 2004)

Todos los derechos reservados
© Dolors Alberola

2010-01-15T16:15:00.000+01:00

PERFECTO HERRERA RAMOS

2010-01-15T16:12:00.005+01:00

*
EL ESPLENDOR DEL DESAMPARO

La cucharilla de café
- única compañía-
remueve el poso
de la tristeza.

Cerraste la puerta y
se fue la mañana.
El cuadro de la casa
se quedó fijo, ladeado
en su propia soledad.

Ya estoy fuera de ti,
expulsado, perdido,
olvidado de tus ojos.

El poso del café
augura, en su noche
de amor sombrío,
el esplendor del desamparo.

Perfecto Herrera Ramos

*****

POEMA 26

Cuando pase el tiempo
te contaré una historia:
no fui yo, fue mi sombra,
mi sombra recostada,
la que se vio inundar.
Mas ancha, mas extensa.
Como si hubiese sido,
siendo día, noche oscura.
Su propio estremecimiento
abrió mis ojos, mas nada:
el mar centelleaba. Luz,
pura luz había.

Hoy lo sé: fue tu sombra,
tu sombra que pasaba,
e inundo la mía.

Perfecto Herrera Ramos

*****

LA NOSTALGIA DE LUZBEL

Hay una nostalgia en mí,
una nostalgia de la luz, de lo lumínico,
la luz que ilumina el mundo.

Todo, en aljamía, atestigua
que mi propensión a la luminosidad
es un arcano conocimiento:
me sé dueño de mi propia oscuridad.

Ante la luz inmatura,
evanescente, diáfana,
que hace fácil agua y roca;
ante la cenital luz
cernida por los árboles,
tan amada para las almas,
tan clara para los inocentes,
yo, piedra oscura,
que digo piedra, carbón puro,
rebeldía llevada al infinito soy.

Yo, que tanto amo la luz,
-a ella debo mi nombre-
soy un agujero negro.
En mí entenebrecen las estrellas.

La oscuridad absoluta
es la cofa desde donde gobierno
mi libre albedrío.

No es infierno ni es morada,
es libertad suprema.

Amo la luz
pero no su línea recta,
amo su esplendor
pero no su tiranía.

Amante extremo del día,
reino en la noche oscura
por decisión propia.

Mas la nostalgia me traiciona
y hay a veces destellos en mis alas
y fuego en mi mente
que encienden una hoguera..
...pero …solo de nostalgia.

Perfecto Herrera Ramos

2010-01-06T00:48:00.000+01:00

ANA MUELA SOPEÑA

2010-01-06T00:38:00.004+01:00

*
HORAS PRESENTIDAS

Te amaré,
en las horas presentidas del crepúsculo,
entre gaviotas suaves de silencio,

sonámbula en la piel del desarraigo,
vestida con la lluvia de tu voz.

Ana Muela Sopeña

*****

CALEIDOSCOPIO DE MUJERES

No soy una mujer,
soy un caleidoscopio de mujeres...

He venido con Lilith desde el fuego,
a través de lo oscuro primigenio
de heridas y de sangre.
Con sal en esas grietas del abismo
que inunda de obsidiana la belleza.
Jadeos de la sombra
entremezclados con la piel.
Astillas del derrumbe
en el cuerpo del agua y de la tierra.
En cenizas y brasas,
Lilith baila mi luz,
en volcanes de sílabas y signos
que trazan en umbrales de coral
trayectorias ansiosas de una Hespéride.

Pero también soy Eva
que silencia su aliento en sauces de los siglos
y respira la vida en sus orígenes.
En la interdependencia de relojes,
las brújulas sonoras resquebrajan
cementerios de lúpulo o de lirios.
Una búsqueda errática
abre cauces al sueño de la bruja,
en las cuevas del sur con belladona
o en la raíz extraña de los astros.

Con Sofía me pliego al vals del código,
me columpio en las letras de los clásicos,
sumerjo en bibliotecas de los árboles
esa caligrafía de los lobos
que, en diccionarios de ábacos,
persigue los egrégores del humo.
Acuden los milenios a mis manos
como íncubos pícaros.
Desciendo por las élites
en líneas de los círculos del tiempo.
Voy bajando sin miedo por la historia
hasta llegar a clanes paleolíticos
que buscan la abundancia en territorios,
donde un ritual de caza
contempla los crepúsculos alados.

Me elevo como virgen de Corfú
corriendo por los prados del placer,
con túnica de dríade,
soñando y al acecho...

Tengo un cesto de mimbre
que entrelaza mis células
con Lilith
en cabañas de madera,
con Eva
en la raíz del estramonio,
con Sofía
en el mar de los Sargazos
y con la virgen griega
en gineceos
protegidos sin límite por tortugas y leonas.

Ana Muela Sopeña

2009-12-30T23:17:00.000+01:00

JULIO GONZÁLEZ ALONSO

2009-12-30T21:30:00.009+01:00

*
DE LA CONDICIÓN HUMANA

A excepción del hombre, ningún ser se maravilla
de su propia existencia.
................................Arthur Schopenhauer

Minúscula silueta en el desierto,
sombra de un ángel nuevo, un dios vencido;
humana criatura, sol herido
alzado en solitario desconcierto.

Te sabes antes que nacido muerto,
ser antes que memoria, sólo olvido;
efímera la vida y lo querido
por la mano del tiempo ya cubierto.

¿Cómo sacando fuerza de flaqueza
a un cielo de universos infinito
proclamas la razón de tu certeza?

¡Qué admirable pasión, si el desatino
de esta vida y de toda su riqueza
de Nada ir a la Nada es su destino!

Julio González Alonso

*****

TIENES LA EDAD DEL AMOR

Como viene el mar azul sumiso
a la tierra volcánica,
en besos húmedos
tú llegas a mis costas,
entretienes mis arenas en tu boca
y abrazo la cintura de tu agua. Tienes
la edad del amor,
la que imparable asciende en risas a los ojos
llenos de luz de mediodía – y no hay
defensa,
no hay combate posible
en el campo de mi piel,
tierra donde dejas
el rosario de cuentas en huellas de los labios –

¡Qué resistencia inútil
al ocaso de los años; qué estéril
el vano enfrentamiento a la pujante vida!

Te contemplo a la caida
de las tardes de verano
con los últimos soles en los cielos de los días.

Te contemplo

sabiendo que las noches
pondrán racimos estrellados a los sueños
de antes de la madrugada,

cuando el mar azul sumiso llegue hasta las playas
con sonrisas de espumas en las olas

y el viento, cambiante, arrastre
las últimas caricias
a poniente.

Agua Amarga, 25 de julio de 2006

Julio González Alonso

*****

LA ARQUITECTURA DE LA ARAÑA

La ciudad se teje de hilos luminosos, metales
que ruedan, cimientos en el aire enrarecido.
Como la inmensa red de la arquitectura de la araña
extiende su abrazo mortal por el espacio
entregada a las manos invisibles
de sus sueños, aturdidas pesadillas de neón
y de cansancio, el frenético zumbido que recorre sus arterias
y golpea en latidos moribundos todas sus extremidades.

Allí es el hombre, lepidóptero o gusano constructor
en su crisálida; allí es el vuelo al destino de la muerte,
el gemir breve del sexo en amor de alcoba,
allí es la luz del gozo efímero cuando cae el día
engullendo la noche de las calles y los supermercados,
cuando se detiene el ritmo acompasado
de su corazón de trenes suburbanos; los quirófanos
duermen. Cuando traspasan los océanos las palabras sonámbulas,
qué cabe esperar
si las mariposas se extenúan volando alrededor de millones de soles diminutos.

De ese hilo resistente,
de esa tela de araña
de ese mundo interior
vengo.

Julio González Alonso

.

2009-12-24T16:31:00.003+01:00

MARÍA GARCÍA ROMERO

2009-12-24T16:21:00.006+01:00

*
ALZHEIMER

Como soñando habla,
igual que en un ensueño,
trayendo del olvido,
llenos de polvo y lágrimas,
azahares marchitos, enmudecidos pájaros
y, rostros como ceras de amargos limoneros.
Oh hermoso corazón.!
Oh canto inagotable!...
Uno a uno los nombras
y, en el aire, en la casa
flotan rosas y espectros.
Y ya nadie conoce,
quién es quién frente a frente.

María García Romero

Este poema fue seleccionado por Dolors Alberola,
para la revista del mes de septiembre "Sabor Artístico" .

*****

La Mar que resbala por mis hombros,
el cerco numantino de mi sombra.
Tu pie izquierdo en la noche,
el derecho en el alba.
Sobre el cielo estrellado,
ese tambor de roca que es la luna.
En mi puerta la tierra de mi infancia.
El ángel del amor, mirando sin pupilas
la blanca flor del cactus.
Entre las líneas de un mensaje,
la música brotando,
como si sólo hubiera un hombre sobre el mundo
y, mi rostro de barro, mudara con sus manos.
Y siempre estuve allí,
y este silencio, tan sólo sea un sueño
y, al despertar, no podré recodarlo.

María García Romero

*****

HERMANOS

Unos cantan y aman
la raíz de su canto.
Otros fueron la sombra
despiadada del viento.
Hubo quien recogió
del infierno, sus lirios.
Quien nunca tuvo edad
y, fue tan sólo polvo.
Quien siendo luna nueva
pudo también mutar,
el sol en un eclipse.
Hijos hambrientos que,
devoraban locura,
cárceles, soledades.
-Brújulas que marcaban
el Sur, en vez del Norte-
Inviernos que surgían
de veranos de angustia
y, una noche alargada
en todos los espejos,
de juicio sumarísimo
sobre cada conciencia.

María García Romero

2009-12-17T15:09:00.001+01:00

ADRIÁN PÉREZ

2009-12-17T15:03:00.006+01:00

*
CUATRO PAISAJES DESDE UNA MONTAÑA

INVIERNO

Un incesante cierzo huracanado
traspasa la tersura de la nieve.
Muestran sus esqueletos de madera
los árboles desnudos en silencio.
Lanzan los fuertes robles su mirada
hacia los encinares que vestidos
de hojas perennes pasan el invierno
así agoniza un corazón desnudo
cuando su hoja marchita arrastra el viento,
frío, triste, sensible, solitario,
caduco, sin un manto que mitigue
el hielo en la terrible soledad
instalada en la angustia de los hombres.
¡Ay! Árboles que sufren un invierno
crudo de lluvia y nieve desprendida
al marcharse los días soleados.

*****

PRIMAVERA

La suave brisa, el tibio sol que llega
acariciando la redonda cima
de la hermosa montaña aún nevada.
Contemplo el nacimiento de los verdes
brotes que van surgiendo de las ramas
mientras vas despertando, primavera.
Se agolpa palpitando aquella sangre
que permaneció quieta con el frío,
renaciendo la savia adormecida.
Ya se ven florecidos los romeros,
los pequeños tomillos perfumados
que con su dulce pálpito enamoran
como una fiel caricia recibida.
Cada año al regresar van resurgiendo
todas las inquietudes y deseos,
los sueños que queremos ver crecer
en la naturaleza florecida.
¡Es hermoso pensar en ilusiones
que pueden florecer en primavera.

*****

VERANO

El fuego del bochorno abrasador
tiñe con su color de limonares
las espigas doradas de los trigos.
Se terminó el verdor primaveral
y florece romántica la rosa
rompiendo los desnudos corazones.
Verano, aquí te aguanto en la montaña
cercano a la frescura de la fuente.
Escucho esquilas entre manzanilla
sintiendo los olores del espliego.
Recibo un suave amor como una fruta
silvestre, como el canto lisonjero
del ruiseñor que llena todo el valle
con el dulce sonido de sus trinos.
¡Oh verano! En tus noches estrelladas
laten los corazones que se juntan
mientras voy recogiendo la sonrisa
que brota de unos labios perfumados.

*****

OTOÑO

Se desprenden las hojas en silencio
de los caducos árboles, sin rumbo
el viento del otoño las arrastra
con una amarga pena horticultora.
Se caen como un lento amor nacido
en una noche loca de verano,
entre gotas de lluvia como lágrimas
tristes de una esperada despedida.
¡Ay, otoño! Que llegas tan despacio
cambiando los colores del paisaje,
dejando tus imágenes doradas
en los chopos al lado de la fuente.
Sopla el cierzo anunciando un frío invierno;
se desnudan las ramas de los robles
y las encinas siembran sus bellotas.
Se desnuda el amor de un corazón
que en un suspiro el viento fue arrastrando.
Quizá vuelva a brotar en primavera
mi corazón herido y deshojado
como los fuertes robles siempre altivos.

Adrián Pérez

2009-12-09T20:11:00.000+01:00

VENEZIA LESSEPS

2009-12-09T20:03:00.002+01:00

*
UN PELDAÑO TRAS OTRO

Un peldaño tras otro
la luz desciende lentamente
por la alta balaustrada de la tarde:
vienes a mí como un corcel cautivo

como un corcel al viento de la tarde
vienes, como un mágico cántico
coronando el perfume de las flores silvestres
y de las madreselvas.

Y yo, que espero en la nostalgia espesa
de mi cuarto burgués: sobre un jarrón
de flores marchitadas la marina del fondo,

el canapé de raso, la ventana entreabierta
que mira a la bulevar y mis recuerdos
enredados entre papel y versos … y un teléfono sordo.

Venezia Lesseps

*****

ORACIÓN PARA UNA MADRE

Gracias diosa mía, por sentirte.
Gracias por no haberme creado como a los demás:
insensibles, tozudos, ostentosos asexuados
e ignorantes como perros.

Gracias por haberme formado
a tu imagen y semejanza.
Odio a Wolfe y a Carver
madre, lo juro.
seguí tus enseñanzas.
Las seguí, lo juro
odio a Wolfe y a Bukowski.
Por qué me rechazas entonces,
madre.

Madre, te amo.
Te amo, madre.

Ya somos una muchedumbre.
¡Me cuesta tanto olvidarte¡
“Allo, allo maman, bobo,
maman comment tu m´a fait j´suis pas belle »*

Madre, viví en Clitemnestra
y ahora soy Orestes, madre.

No puedo olvidarte,
olvidé quien soy,
Madre, por qué me creaste así.

Somos muchedumbre
los paridos por tu útero bendecido.

Madre, soy así.

Lo intento, madre.

¡Pero me cuesta tanto olvidarte¡

Venezia Lesseps

2009-12-02T22:08:00.000+01:00

FELIPE FUENTES GARCÍA

2009-12-02T19:49:00.007+01:00

*
ANGOSTURA

LA LUZ se adelgazaba lentamente
en el hondón del tiempo. Tú
todavía cabías en sus ojos.

Luego su ausencia entera entraba en ti
como nieve en el humo,
como el silencio
en la ahogada latitud del páramo.

Tú hilabas
un vellón de dolor interminable
bajo el oscuro blanco de aquel rostro. Ibas
de rama en rama entre sus párpados
como el ave sedienta de la luz que sostenía
el solo amor en vela de su cuerpo.

Felipe Fuentes García

*****

MALVA Y GRIS

APENAS queda sed en los varales
de un verano ya muerto. El griterío
de la niñez del verde baja al río
a lavar la memoria de cristales.

Los álamos del tiempo hacen señales
con pañuelos de fronda, graderío
de luz encaramada al desafío
de la hiedra que nubla los tapiales.

En surcos los silencios desperezan
polvaredas del barro. Tras las eras,
mientras, veladas cúpulas de calma,

los humos blancos de la aldea rezan,
la soledad arrasa las banderas
—malva y gris— de los páramos del alma.

Felipe Fuentes García

*****

EL ÓLEO DEL DESVÁN

ALZO la luz y, al parpadeo,
una forma se adentra y abandona
el claroscuro. Advierto que la siguen
unos ojos tras grumos de arcilla o de ceniza.
Y no sé si se enciende
algún verde inmortal en su mirada
o si es el arte, acaso, el opio
que recrea el latido o lo alimenta.
Vago en mi sombra y brilla el aire.
Alzo la luz y creo la tiniebla.
Y se elonga el temblor desde el recuerdo
hacia un recinto en el que pugnan
la mirada, el fanal y el bastidor.

Felipe Fuentes García

2009-11-23T20:40:00.001+01:00

MARIAN RAMÉNTOL

2009-11-23T20:28:00.005+01:00

EN SU HONOR ME HICE POETA DE AUTOBÚS

.........................A José Mª Pinilla Ballesteros

El tizne del carbonero, su barba
y los sueños que pasan sin hacer ruido,
resumen los colores de la tarde
en cataratas de verbos que se van
dolorosos, sobre la caricia de los ojos.

Las flores olvidan, nosotros también.
Sin embargo el horizonte lleva en la frente
el ácido desaguado sobre las sílabas
de un idioma tan antiguo, tan silencio,
que siempre se acuerda de nombrarnos.
Es amable a pesar de su dislexia
y del ruido de todas las miradas.

En su honor me hice poeta de autobús,
caza-porterías donde la poesía duerme la última
borrachera antes de despertar a Dios,
porque siempre he sabido que los besos
duermen demasiado deprisa,
sus pechos bombean el vacío
a la espera de la casualidad de un hombro,
de la oportunidad de un mar entero, abriendo su carne
de lágrimas calcinadas a la lluvia, al pájaro,
al pez entre suspiros de un cielo asustado.

Y ahora tan sólo me queda un minuto para seguir muriendo
antes de que el despertador derrote a mi suerte.

Marian Raméntol

*****
*

PUEDO VENCERTE, DICIÉNDOTE SOLO A MEDIAS.

..................Recuerda que tú existes tan sólo en este libro.
.............................................Luis García Montero

Puedo asesinarte
cauterizar el borde de esta página,
poner en la punta de mi incendio
el ascensor de tu tristeza
y bajarte con cuidado al accidente de mis dedos,
eso te destrozaría.

No sería difícil imaginar tu tumba,
tu último disparo volviendo borracho de una estrofa,
quizá del propio corazón del poemario al que te anclas,
pero recuerda que yo fui soldado antes que tú
y que conozco bien el límite del océano
y la vacante promesa de las olas,
el retroceso de los sueños en el hombro,
y la oración de unos ojos ya vencidos.

Puedo abrazarte en el fondo de un vaso
y dejarte sobre el hielo, sin heroicidades,
sin la compañía de cisnes, ladrones, lunas o tejados,
sin más prisa que la indigencia moral del impulso,
siendo tú el único pellizco real del libro
al que le has vendido la vida.

Nadie impide que te odie
cuando te vistes de pétalo, con la lucidez
de primaveras de esparto
suspendida en un cielo inexistente.
Te odio más
cuando te escondes en la prisa de un mal verso,
y no hablas, bombardeas
la soledad de una lágrima.

Juro que puedo detonar tu geografía,
hacer de tus vísceras un big bang del ingenio,
hacer que flotes sobre el barro del poema,
o que pida la palabra tu fracaso, la vanidad de tu luz
inclinada sobre el puerto.

Puedo vencerte, te lo aseguro,
diciéndote sólo a medias, como un olvido necesario.

Marian Raméntol

*****

*
*
Nota de la Autora: Ambos poemas pertenecen a una nueva antología del grupo Poético Laie (Barcelona) que tras la muerte de nuestro compañero, poeta y editor, José María Pinilla, no llegó a ver la luz. Agradezco a Oasis de Palabras la oportunidad de mostrarlos ahora como homenaje póstumo personal a quien mantuvo siempre un compromiso inquebrantable para con la poesía.

2009-11-03T14:35:00.001+01:00

MANUEL MARTÍNEZ BARCIA

2009-11-03T14:17:00.004+01:00

*
SECUENCIAS DE LLUVIA

I

Pudo ser agua la gota en el tiempo,
y llegar aún más lejos
de lo que nunca podría imaginar

Fue al principio un sueño

Luego un paisaje en su mismo origen
mojado por la lluvia

Y la lluvia fue del mar
como sangre en la nieve,
que arde en el origen
de la nada fluyente
y en su seno amanece

Una lágrima de mar,
tomó del agua la sal
antes de ser herida
que naufraga en su herida,

y añora la corriente en que regresa
el goteo del agua a su memoria;

mientras siente la sed en la distancia,

aquella humedad que nunca se olvida
de otra existencia en el mundo inicial,

como la nostalgia que moja los pies
con caricias venidas de la lluvia.

II

Dichoso el mar que abandona su seno
y acaricia la cima
de espuma adolescente

Entonces, sí. La sal era sencilla,
con los pies de agua y ojos de luz,
que de cielos inmóviles se adueña
y sus jardines de sol

Triste es la desnudez del grito de la sed
de la lluvia que llora
abrazada a su fría soledad

Se desangra la nieve
cuando el deseo se rinde al silencio
en los márgenes ignotos del querer

Y también mueren las olas más altas,
fascinadas por la furia desmedida
de su propia plenitud.

III

No hay lugar para el juego de la lluvia
en las horas psicodélicas del mar

Se está quemando el agua,
y arde su memoria en la luz mojada
que tras la rebelión de los espejos
sucumbe en su espectro frío y ciego

Y no cesa de llover
en el caos de la demencia de la sal
esposada al furor del que se nutre
mientras fluye el espíritu de la sed

Gemidos bajo gotas de utopía
galopan a caballo de la espuma
que liberan la etnia de las olas
de su tan alucinógeno trance

Y sin música ácida en el alma
se asieron a las manos de la nieve
manantiales de humedad
que lavan las cenizas de la sangre

Y la tenaz insistencia del agua
sólo reclama las huellas desnudas
olvidadas en su propia orfandad.

IV

Cede el agua mientras callan las sombras
en el himno a la emoción,
donde la luz se desmaya en su eco
y encienden los oasis sus fronteras

No hay ruido, no hay dolor
en el temblor del miedo a la soledad
del último latido que agoniza;

sólo soplos eternos
de suspiros en las gotas de la muerte
que pueblan vida y sangran el vientre
en el umbral de los signos vacíos
que sonríen al partir.

V

Y después de las lluvias torrenciales,
en el mar que también tiene jardines,
se acentúa el aroma de la hierba
suspendida en las tibias moléculas
del agua que se esposa a su grandeza

Y en ella se respira
el aire de los sueños misteriosos
que se funden en vientos de sí mismos,

y evocan la presencia de fantasmas
que desvanecen en golpes de espuma
los gestos de la ira,

que ya no tiembla; se aclara, y muestra
la calma de los cielos inmóviles
y paz en el origen de la furia.

Manuel Martínez Barcia

*****

PÁJAROS DE LUZ

Dictado por la noche,
viaja el fuego en crepúsculos de nieve.
Es tan sólo el paisaje del invierno
arbolado en las sombras de sus llamas

A tientas en lo oscuro que fluía,
dos formas misteriosas sin sustento en su raíz
emergen de la bruma

Eran pájaros de luz,
traían en sus alas las claves del enigma,
los signos del silencio
de aquello que allí existe y nunca vemos

Luego llegaron
miradas invisibles,
caricias en mi piel hecha de sueños,
y besos que traspasan laberintos,

y estrellas que se apagan y se encienden
en tu cuerpo de diosa.

Manuel Martínez Barcia

2009-10-26T19:40:00.001+01:00

ELSA TENCA MARIANI

2009-10-07T21:08:00.003+02:00

*
NO FILM

Idioma infinito del mar
sinfonía
resonancia de acordes
PLEAMAR
captura la memoria del
desierto .
Expande otro idioma
melodías
gotas de silencio
silencio espeso
tensión del silencio
silencio en tensión
tensión máxima
B
A
J
A
MAR

Piel de naufragios
Mareas del tiempo.
Camarógrafo anclado
filma

Galopa en sepia
un Rugendas
Nos mira el Puerto.

Elsa Tenca Mariani

*****

VENUS

Descuelga ese friso
brumoso manto
seda y obsidiana
Único indicio
en el planeta.

Descubrirás
el templo de Venus
con sus tardanzas.

Cautelosas ceremonias
devuelven su imagen
la separan
de aquella otra
invasora
reinante en un tiempo

Descuelga ese friso
Es necesario
ahora.

Elsa Tenca Mariani

*****

MEMORIA

El centro del amor no siempre coincide
con el centro de la vida":
Roberto Juarroz--

I-
Acompañado por una multitud
no estuvo solo
ante la muerte.
Apoyado en el límite de la luz
del mediodía
filtrándose por la ventana.
La partida fue ceguera
durante el concierto
de melancolías
sinfonía extraviada
recuperada en la raíz
de la propia historia
Con ese perfil de bruma
confusión
sobre su cuerpo
desapareciendo.

II-
Enigmáticos hilos
unen a Él
con el universo
su Palabra
los ideales
tambalean
sólo un momento
cuando la eclosión
de mariposas prematuras
son fusiladas por
el cruel invierno.
Irracional tempestad
girando en las hélices
de los aviones
rompen
la armonía de campanas
confunden
extralimitan.
Quedaron unidos los sitios vacíos.

III-
El amor abre la herida primitiva
se escurre
plegaria
crujido de su mirada.
Quedó adherido el polen
a su cuerpo.
----------------------A:-S. Allende G., in memoriam-

Elsa Tenca Mariani

*****

RITUAL

Todo se dispersa
momentos
instantes breves
lentos cambios
se aproxima
la memoria
agazapada
espera el ritual
de los días.

Todo se desdibuja
azula la ciudad
crea enigmas
funda la tarde
desaparecen contornos

Lo irreductible vuelve
la noche servil
destruye bordes
invade el terror
el rey es destronado

Elsa Tenca Mariani

Los cuatro poemas pertenecen al poemario:
"Daga de cristal"

2009-09-23T19:43:00.000+02:00

ANDREI LANGA

2009-09-23T19:30:00.009+02:00

*
NOS ACERCAREMOS A LA ETERNIDAD

Nos acercaremos a la eternidad,
Aunque la muerte aún nos confunde
Con unos pájaros andando sin alas,
Caídos desde el cielo cerrado.

Así caminamos por las viejas montañas
Cubiertas de una nieve obscura,
Mirando hacia atrás con temor
Por nuestras vidas tan delgaditas.

Nos acercaremos a la eternidad
Aunque la muerte aún nos persigue.
Si somos pájaros seguimos así
Hasta que las alas nos crezcan.

Andrei Langa (Traducido por él mismo)

*****

NE APROPIEM DE ETERNITATE

Ne apropiem de eternitate,
Cu toate că moartea ne mai confundă
Cu nişte păsări păşind fără aripi,
Căzute din cercul cerului cast.

Aşa păşim peste munţii bătrâni,
Răniţi de zăpada devoratoare,
În urmă privind cu o teamă ascunsă
Pentru răpirea vieţilor noastre.

Ne apropiem de eternitate,
Cu toate că moartea ne calcă pe urme.
Dacă păsări ne e dat ca să fim,
Vom merge pân-când aripile ne vor creşte.

Andrei Langa (En rumano, versión original).

*****

A NUESTROS POEMAS LES DESCUBRIMOS

A nuestros poemas les descubrimos
Aquí o allá con los ojos abiertos,
Así como a unos niños nacidos
Recientemente, gritando o mudos.

Veamos de nuevo a sus cuerpos desnudos,
Apenas queriendo reconocerlos…
A nuestros poemas los encontraremos
Muy alejados de las palabras.

Con unos rostros de luz u obscuros,
Volcando el tiempo y el espacio,
Hay tantos poemas que ya no son nuestros
Y nadie sabe si nos reconocen.

A nuestros poemas nada les falta.
Viven en mundos disparatados.
Y este poema nos está mirando
Con un ojo de luz y el otro oscuro.

Andrei Langa (Traducido por él mismo)

*****

POEMELE NOASTRE LE DESCOPERIM

Poemele noastre le descoperim
Alături de toate, cu ochii deschişi,
Aşa ca pe nişte copii nou-născuţi,
Tăcând sau ţipând în termenii lor.

Le recunoaştem formele nude,
Chiar dacă nu vrem ca să se-nţeleagă.
Poemele noastre le descoperim
Departe, în lumea cuvintelor mute.

Mai luminoase sau întunecate,
În timp şi în spaţiu inoculate,
Poemele noastre se înstrăinează
Şi poate să nu ne mai recunoască.

Poemele noastre sunt tot mai complete
Şi tot mai departe de viaţa diurnă.
Acum şi poemul acesta priveşte
Cu-n ochi luminos iar cu-n altul - cernit.

Andrei Langa (En rumano, versión original)

2009-07-07T10:43:00.002+02:00

PREMIO ARMONÍA

2009-07-07T01:51:00.007+02:00

*
*
Gabriela González Rodríguez, desde su blog Y además poesía me ha concedido este premio que ha sido creado para premiar al mejor Blog o Web en Poesía, Imagen y Colaboración.
*
Gracias Gabriela, por pensar en mí.
*
Yo entrego este premio a:
*
- Giovanni Collazos: El plebeyo
*
- Joan Tristany: Cebras verdes
*
- Lisola: Satán dice
*
- Montse Oleart: Entre pasiones, un mundo de sensaciones
*
Enhorabuena a los premiados.
*
En Bilbao, a 7 de julio de 2009
*
Ana Muela Sopeña

2009-06-22T19:40:00.000+02:00

MARISA LEÓN

2009-06-22T19:36:00.002+02:00

*
A TI, INAUDITO ENSAYO

Las frondes de tu palabra
rizan, detienen al viento

todo permanece quieto
esperando la inquietud
la conjura de tu benevolencia.

Oteando entre las estrellas marinas
y los pliegues del mar
de un mayo ermitaño.
De repente
se abre el novel apunte
de tu primer verso.

Se descubre la flor a la curiosidad
actor y público de tu jardín de vocales

¡las paredes tiemblan ante tu risa!
Silba peregrino ante la muerte del silencio

por el pecado
o la gracia,
de saberte desnudo.

---
mayo malaquita y nomeolvides.

Marisa León

*****

SOY LA VOZ DEL TIEMPO

Soy la voz del tiempo
y del tiempo soy mudez
y del clamor soy la voz rebelde
y de las cadenas soy la voz que hace enloquecer
y soy la voz del viento y del tributo

soy la voz del misterio.

Soy de tierras negras
de basaltos y aguamarinas
del himen del mar somnoliento
como una raíz encarnecida por la lluvia
como una estrella indeleble.

Soy agua y una cordillera de hematites
liviana y orilla, columna de heliotropos
soy un pilar y una costilla
una vasija fundida en lagares de ópalos
simiente de un ave emigrante
soy templada espada que combate incertidumbres

y grito con voz de nube.

Antiguo sortilegio
de bosques
tamizados por diosas de aguas.

Soy la voz
la voz atávica de un dragón
fuego y arcilla, lluvia, fin.

Soy la voz que cura y mata
que aplasta y eleva
la que maldice y honra
la voz que envenena y siembra
la que dirime y encarcela.

Soy código de luceros y amanecer de llantos
esfinge de universos y sueño de alquimistas
y soy la voz, y callo, y canto, y callo y grito
y soy la voz cuando amanece la vida.

Soy la voz de los sueños
soy eco muriendo de amor

y grito con voz de agua y de cenizas.

---
Abril centáurea y astrofilita

Marisa León (Canarias)

2009-06-15T19:31:00.001+02:00

MIGUEL ÍÑIGUEZ

2009-06-15T19:14:00.004+02:00

*
CARIÁTIDE EN LOS POLÍGONOS

Total: El acero
de los hombres del carbón y del acero
ensayan sus pómulos,
ensayan como amos, como agujas
mi-tu-todo en sus aristas

así de golpe
hombre de un solo día.

Qué digno temblor se escucha
entre los dedos
ruido delgado su tridente
dulce soberbia y soberanía
su arranque,
su hélice, su testa
galvanizada lo reverdece.

Qué ascesis técnica,
qué amables campanillas
son los cinceles
que sobre ellos se posaron

así negocian
así de golpe
a trueque negocian los místicos
yunta y parábola cerrando sus líquidos.

¿Cuándo la curva de vuelo
a sus clavos entrega?
Blindaje de especias
tañen sus órbitas; lindan

ensayan así de golpe
cual dúctil aurora
salto dialéctico en los polígonos.

Miguel Íñiguez

*****

ÁRBOLES CIUDADANOS

Rezaré la noche huidiza una vez más
con adagio de árboles ciudadanos
respirando esa lejanía,
que con sus últimos vehículos me añade
motor, también ruido de vigilia y asfalto
conectado a los hombres
para no volverles la espalda.

Sin saber por qué ha de venir
pasaje de angostura,
claroscuro creciente de luna,
sobre vidrios de advertencia
parabólica voz
posarse en los hombros.

Huelga de un tiempo de un espacio
con el brillo de los ojos; sus líneas,
una raíz cúbica una razón plástica
edificada,
entre gremios afables,
nuncio en la plaza y rumor de avenidas.

Rezo arquitectura
al pie de los vehículos
en la ciudad de las luces
conectado a los hombres.

Miguel Íñiguez

Su Blog:

Estación de acacias

2009-05-24T23:17:00.001+02:00

VIVÍ MASSARES

2009-05-24T23:06:00.005+02:00

*
TORMENTA

Si la noche me empapa la intuición de ceniza
y abundo fosca lumbre de líquidos contornos
dónde el incendio inclina su textura de fauces y me pierde
derramada, disuelta,
torrente depredado de ternura.

¿Ante o dentro de mí?
El fuego. ¡El fuego!

Tempestad subcutánea curvando las rodillas
hasta la exhumación de lo nefando...
Y la pira arrasada de sudor. Me hundo. ¡Lloro!
Heme imprecando el beso, rasgando de caricias el rencor,
calcinando hipogeos con guantes de melaza
y un Lobo apura ascuas de mis restos
sobrevuela la tromba
sumergido en mis ojos.

Viví Massares

*****

HUMO

Huyes de ti, escanciada
del cuenco más absurdo de la muerte,
indolencia excedida de matices sin fe en lo bosquejado:
no urdiste lienzo debajo de las tibias pinceladas
y huyes sin atreverte a ya no respirar
o aceptar respirado lo vivido
como al humo de las deflagraciones de los campos en tiempo de cosecha,
no bostezos del dorarse en el pan, como pudiste,
sino consumición de las espigas,
y sobre el limbo, entonces, arañas un descuido ceniciento
que no llega a barbecho ni a piedad.

Si al borde de los llantos regresaras las huellas,
rehilaras la matriz de los equívocos hasta el borrón,
no cuenta nueva, sólo
hasta la niña que regresa o que
sólo renace sol
sueño dentro de sueño sobre la fumarada de los campos,
sin saber qué es el trigo o qué las pinceladas para el tiempo a vivir
y sin el doble puño de aliento residual sobre el paisaje,
huyeras de la niebla al horizonte
y tuvieras del humo
un único temblor con que salvar tu nombre emborronado
en la transmutación de las hogueras.

Viví Massares

2009-05-03T14:51:00.000+02:00

PEDRO ARGUEDAS IBÁÑEZ

2009-05-03T14:35:00.004+02:00

*
OPUS

Y un alma detiene su principio
detiene el rayo estelar de su mirada en el anciano cíclope
en su frente de cal
en la baba que cae de la ruina al verso
para extasiar el polvo de una huella sin forma
los dioses en las jaulas flanqueando el primer paso
los alaridos blancos y negros de la tundra o del mar
o del desierto ponen un sol entre los labios
para sumir el tiempo en la palabra
y así
cualquier estiramiento de la voz
será como el dedo taumatúrgico
con que la obra toca su nombre en la distancia
con que la obra mata la distancia de su nombre
con que la piel y la conciencia se renombran.

Pedro Arguedas Ibáñez

*****

DUERMO

Duermes
y acaso sea la virtud
de todo temperamento
la indómita vértebra con que suspira
lo que la boca no alcanza con sus ansias
Despacio
el rostro extiende su volumen subterráneo
a través del poro y la techumbre
de su nombre aquietado
por este silencio en que los ojos
apenas dos bultos sin identificar
ocupan el lugar del corazón fuera del pecho
que ya no es de la piel
ni es estatura
ni piedra sentimental que el verso amasa.
Hay pasos renuentes
de la última frontera
hay voces que revuelven la sangre
en el pulso del éter
en los estribos de la contemplación y la distancia.
Hay una mano que repasa la materia
en cualquier objeto
en la segregación de la forma en la que anida
el vórtice propicio de lo vírgen
de lo negro
Y en todos sus dedos estás tú
durmiendo
con todos tus párpados
con todos tus vocablos
cerrándose en torno a la única mirada
que abarca y que respira
la realidad del verbo.

Pedro Arguedas Ibáñez

2009-04-23T10:18:00.000+02:00

PATRICIA ORTÍZ

2009-04-23T10:10:00.003+02:00

RÍO DE LOS PÁJAROS

"El viento del atardecer lavó su desconcierto."
Manuel Scorza

El viento agolpa rebaños de lunas anaranjadas en el horizonte ardiente. Un nuevo atardecer crepita ahogando al día entre sus brazos mientras se despereza la noche en un cuarto de hotel. El Pilcomayo ha olvidado todo límite y sus aguas inconscientes se desbocan. Se subleva ante todo – todos y trepa a los árboles, de nido en nido liberando a sus hijos. Allá en el fondo confundidos, unos dorados se unen a un cardumen de surubíes. Prendido a la pollera de su madre en el techo del rancho, un chango reconoce la palabra hambre. Un bote zigzaguea rescatando tristeza y desde una radio inconmovible se pronostican lluvias y desconciertos.

Patricia Ortíz

*****

DÉCIMA II

"Me nutre la osadía de la caricia viento"
Gustavo Tisocco

Si por fin me permitiera
soñarte mi amor, soñarnos
amarnos y desarmarnos.
Si abrazarte amor pudiera
si la razón decidiera
cómplice, como al descuido
dar rienda suelta al latido.
Sería el cielo porteño
testigo fiel de este sueño:
del amor, luego el olvido.

Patricia Ortíz

2009-02-05T20:22:00.000+01:00

FERNANDO SABIDO

2009-02-05T20:10:00.005+01:00

*
LA ETERNIDAD

Suspendidas en la duración de Zeus, deslumbrantes
estatuas entonan panegíricos a los dioses del Olimpo
Erectas, con los ojos saturados de belleza inacabada
semejan espíreas que gritan o susurran en función
de un viento despiadado

Rebosa el tiempo y las excita un ansia de inmortalidad

Fernando Sabido

*****

SOLEDAD

Caminas hasta un polvorín de hielo
a descubrir otros cuerpos desnudos
y te humedeces el sexo a través de la mirada

Nada especial ofrece ese lado oscuro
apenas un lugar colindante a la imaginación
con el que aún no has coincidido

Brasas que se apagarán en unas horas

Fernando Sabido

*****

DESCONFIANZA

Aborrezco a los que acunan en sus brazos la belleza
sin atreverse a complacerla,
no son seres de otros mundos
están a nuestro lado, por todas partes
Aseguran cerrando los ojos que el amor, la amistad
y la solidaridad no les conciernen

Hoy tienen miedo y sus propósitos son ambiguos
Mañana será demasiado tarde

Fernando Sabido

Córdoba - España

2009-02-05T04:13:00.001+01:00

PREMIO DARDOS

2009-02-04T23:31:00.010+01:00

Fernando Sabido, desde su Blog: http://fernando-sabido.blogspot.com/ me ha concedido este premio que agradezco profundamente.

Yo entrego este premio a:

- Carlos Guerrero: Balcones de agua
- Carmen Alegre: Poesía al sol
- Cristian Piné: Ronroneo reticente
- Elisa Berna: Un Balcón con sol
- Javier Aguirre: Descalabrapalabra
- Óscar Distéfano: Esencia de la búsqueda
- Raúl Ferreiro: Poessia
- Víktor Gómez Ferrer: Víktor Gómez "Valentino"
- Viví Massares: Cuando las alas no bastan

Enhorabuena a todos los premiados.

En Bilbao, a 4 de Febrero de 2009

Ana Muela Sopeña

2009-01-07T20:38:00.000+01:00

MARISA LEÓN

2009-01-07T20:27:00.009+01:00

*
ARAÑAZO

Ya sé que soy una bomba de fusión en potencia
que todos mis átomos de hidrógeno están desordenados
desordenada también mi imprudencia temeraria por lamerte
los ojos y la nuez de la garganta, tu ombligo y esos lunares de café.
Ya sé que te bebí una tarde de noviembre y me abriste el apetito y la carne
desde entonces soy vagabunda en tu espalda y en tus desatinos;
cada noche me duermo entre tus arterias de granados y tus columnas de mar vencido
y rastreo tus sueños hasta aquella costa donde bucea tu deseo
y soy Isis, soy Cibeles o Yemanya conquistando esa boca de tiempos desnudos.
Invoco a la Luna menguante en escorpio, haciendo una batida en tu cama
inmanto tu patria y afecto aparcados en mi iris de bosque perenne
amarrando con clavo y limón tu distancia hasta mis estancias
donde revuelas mi costilla, los ventanales descubiertos de mi mirada
y habito tu fijación perdida en mi rostro y muero,
muero escarbando tus mascullos, muero de mi en ti,
en tu arañazo hacia mi casa infinita.

Agosto ojo de halcón y caña dulce

Marisa León

*****

EMBOSCADA

A mitad de camino mi vida,
de repente me hallé en un bosque oscuro…
Dante, la Divina Comedia

Cuánta razón ladina hay en un trance de confusiones
en una esquina de los temporales de la vida,
en un socavón de cualquier calle de las profundidades
peor aún, en el oscuro lugar que ocupa las entrañas,
al tocar fondo y encontrarse sola ante una silla vacía.
El espejo me devuelve una desconocida
carnada para la frialdad de Saturno, devorando mi savia.
No hay cédula de regreso. Emboscada del depredador.
Un celaje en el horizonte que humilla al tiempo saturado
alucinado temporal que medra al más valiente
rindiendo cuentas con el mismísimo infierno.
Allí, en aquel abismo, una gota de luz o agua se entrega
se desprende la venda que ciega
y nacen unas alas –de mariposa- al filo del vacío…
Alas de lágrimas cosidas a la espalda, donadas por la luz,
lentamente vuelas hacia el resplandor
y un mar tan antiguo como el tiempo se abre a los pies
y prendes la flor de ajos locos a tu boca
habitando viejos desiertos, ahora balcones floridos.
Vuelo, vuelo tan lejos como quiere mi sonrisa
para libar el néctar de las esencias.
El empalago de la melancolía deja un sabor amargo
y en aquella emboscada, prometo adivinar sombras y luces
y aunque torcido el hilo sigues en tu ajuar de bosques…

Septiembre selenita y amaranto.

Marisa León
(Canarias - España)

2009-01-07T20:14:00.001+01:00

VÍKTOR GÓMEZ FERRER

2009-01-07T20:06:00.008+01:00

GAZA, 2009

Cuando dijisteis: Una tierra sin pueblo para un pueblo sin tierra,¿no había árabes, trigales, pinos de Alepo en nuestros vallesy gargantas desde el Mar de Galilea al Neguev?

Angel Petisme

"La celda no tiene muros"

Mahmud Darwix

CONvenir podría ser suficiente

aunque pesa lo callado

el(lo) que en la diáfana hoja se

deshace de tintas y formas

Y aun la lágrima

que sobre nada cae y deja el círculo

abierto y aun ese

mojado papel en cuya superficie

morosa la tinta resbala

todavía sin señales

todavía aún

son las identidades de nuestra

orfandad

Como

una Franja crece enrojeciendo

la tierra de nadie

sin el(lo) como /ofensa a los niños

insoportable: no poema, grita

como si fuera el último día sobre la tierra

Víktor Gómez Ferrer

(De la serie "La Franja de Gaza" que aparecerá en el poemario "Los Barrios invisibles".)

*****

La risa danza
y nos hace inalcanzables

..................................(El misterio de África)

Víktor Gómez Ferrer (Valencia)

Del poemario "Los Barrios invisibles"

Víktor Gómez publicará el poemario "Los Barrios invisibles" en Febrero 2009
Te deseamos todo el éxito del mundo, querido poeta

2008-12-26T13:19:00.001+01:00

CONCHA GONZÁLEZ NIETO

2008-12-26T13:10:00.003+01:00

*
ABSURDO SILENCIO

Vienen en silencio y del silencio,
los miles, millones de ojos incendiados por el hambre,
robados al trigo negro que hiela los músculos del hambre.

Vienen aún dormidos, no muertos,
dormidos por el principio de que todos los hombres son iguales.

La flor del fuego marchita sus voces.
Son muchos y sin embargo inamovibles,vencidos,
duermen, mueren, en un absurdo silencio.

Sucede así desde hace tanto...

Pero,
y si uno de ellos, solamente uno
levantase el puño y golpease los muros.

Seguramente quedaría dormido,
muerto para siempre.

Pero,
y si después de muerto,
junto a su tumba, otro hombre, aún dormido, no muerto,
tomase su voz y su puño y golpease los muros
y después de este, otro y después otro,
hasta formar una marea incontenible.

Una marea de amapolas,
un caudal de manos genéticamente enlazadas,
una lenta pero firme corriente de agua
que inundase los campos, las ciudades,
las calles, las cabezas sin pasaporte.

Seguramente se formaría un hermoso baile
dentro de un relámpago
que abriría las compuertas de los silos,
que abriría manicomios y celdas,
que abriría ese lugar,
ese otro lugar donde la noche no es eterna.

Concha González Nieto

*****

DESHACER EL UMBRAL

Deshacer el umbral en el que apenas me sostengo,
estirar la columna, separar cada una de sus vértebras,
encerrarlas en habitaciones diferentes
y recorrer su memoria y su mentira.

Desnudar cada una de las sombras
y coser su luz y su imagen a la piel.

Partir o quedar,
desprenderse o amontonarse, fría,
ocupada por el frío,
sentada en una pequeña barca de hielo.

Incluso de pie,
partir o quedar,
trasladando ese gran séquito de mí
a esa última sílaba que no calla nunca.

Nos confunde esta lluvia mansa,
que embalsama poco a poco la memoria.

Concha González Nieto (Madrid)

2008-12-01T20:23:00.000+01:00

JULIÁN BORAO

2008-12-01T19:27:00.004+01:00

*
CONSTRUIRÉ UN POEMA

Construiré un poema.

Un poema sin fondo
que relate el silencio de la noche desierta,
que me devuelva el gesto del asombro
sin forma y sin palabras.

Divagaré en lo vago de la sombra distante
de la aurora incipiente,
acudiré a la luz que se disipa
y encenderé las velas inasibles
del alma sorprendida en la vigilia.

Como rémora absurda de un indicio
o símbolo extraviado de un cántico sin fondo
que quiere relatar ese silencio solo
de la noche desierta.

Julián Borao

*****

INMENSA

Inmensa la ebriedad de estos vaivenes
que suavemente embriagan el instante,
inmenso este sentir,
esta voluptuosa introspección
que daña si se fuerza,
inmensa la quietud de cada hora
que pasa,
inmenso maremagnum que me asalta
y me obliga a respirar,
a concertar acuerdos
entre el sueño y la esencia de la vida,
fundiendo sol y sombra
en el amor final que se desata
cuando todo es fulgor
y música
y poema que irrumpe,
prestando las palabras al silencio
imperfecto de un enigma insensato
y fugitivo.

Julián Borao
Vizcaya - España

2008-11-19T20:25:00.000+01:00

CARMEN ALEGRE

2008-11-19T20:09:00.006+01:00

*
ES EXTRAÑO

Qué extraño se me hace
mirar solo un momento
hacia atrás, y ver humo.
Pavesas de palabras
amasando lluvias
templadas,
con el miedo de un cielo
que anda secando lágrimas
en cada una de sus nubes.
Qué extraña esta sequedad
infinita de hielo
y fantasmas
habitándome los poros del sueño,
inmolándote la piel.
Sé, que no me admites
en el asombro del agua,
pero yo estoy ahogándome de tierra,
y es extraño
que no se inquiete el llanto
ante el temblor de tus manos.

Carmen Alegre

*****

LA HABILIDAD DEL FRÍO

Se aproximan los tiempos
en los que los susurros
descuelgan enredaderas
de lágrimas ante la lluvia.

Ella, mira con ojos de noche
entonando cuchillas
a fuerza de soledad,
mientras la crudeza del invierno
se nos acerca desmelenada,
como un órgano nuevo y caliente.

Ya no hay dedos a los que aferrarse,
cuentan los fríos hábilmente,
con el único deseo de conseguir
una firma en su contrato de inocencia.

Carmen Alegre
Badajoz - España

2008-10-31T20:46:00.001+01:00

JUST GAFAR

2008-10-31T20:27:00.005+01:00

*
SEÑAL DE ALGO

a quien lo necesite

El pájaro estuvo largas horas
cerca a mi ventana

No le quise hablar
Afuera llovía
y temblaba en sus alas
el hilo sangrante de una ausencia

Le dolía, lo sé

Cuando me acerqué
voló hacia la calle contraria
y se estrelló contra un autobús
que pasaba aprisa

Grave error eso del silencio

Llamé a un amigo después
y lo invité a tomar un café
en el plaza real

Charlamos, pero no le conté
sobre lo sucedido en la mañana

Llovía y yo temblaba
Los autobuses pasaban como autobuses
No me nombraban al pasar

Volví a casa bastante tarde
y encontré otro pájaro
cerca a mi ventana

Hablé con él hasta la madrugada

-Te duele, me preguntó?
Ese hilo sangrante sobre las alas
-Te duele?

Just Gafar

*****

MORFINA

Hoy podría ver morir todos
los pájaros en mi voz
Ahogarlos en mi mismo
como cisnes rotos
cayendo
en un oscuro lago

Y podría visitar sin lágrima alguna
un jardín temprano de flores blancas
y muertas
como la tumba de mi padre

Hoy podrías decir que has cerrado
todos los muros de tu cuerpo
Esta vez ya para siempre
al campo blando de mi nombre
Y aún así no importaría

Cómo pude pasar una vida de morir
sin probar la luz de este medicamento

Escucho, sin que la noche me lastime.

Del poemario "Campo Enfermo"

Just Gafar

Colombia

2008-10-23T20:21:00.000+02:00

NORMA DUCH ROVERI

2008-10-23T20:12:00.005+02:00

*
UN VERSO MÁS

Cuando la última campanada muerde la estrechez de la tarde
y en el fuego de las horas se pierden todas las dudas del día,
me vengo a detener sobre la marcha que he dejado atrás,
- reguero de adioses sobre lomajes verdes-
donde plantara alguna vez mi pecho de poema blanco;

se apagan las voces de la tierra para estos ojos de agua
-borrachos de antiguos licores urdidos bajo una luna joven-
que me vieron desvanecer bajo la manta fresca de los tilos,
dejándome crecer, como bruma, hasta volverme sutil silueta;

cuando el ocaso me dice que ya el oráculo detuvo mis siglos
y se abre la verdad de cada historia en mi ardida y vivida,
sé que debo pronunciar un verso más,
y dejarlo manar desde las aguas de este árbol hembra que me aloja,
con la palabra, como fruta en la boca, y el amor como raíz
perpetua.

Norma Duch Roveri

*****

VAGABUNDEANDO EL SILENCIO

Regreso, como regresa el ave
luego de migrar en primavera,
como retornan las hojas a la sombra
tras beber la caricia del sol.
Y aquí me encuentro, posándome,
pero sin pies ni espigas en el alma,
sola,
y con el peso de mirar la distancia.
Nada más me queda.
El espejismo de ser se ha vuelto
mutismo entre paredes.
El sueño abandonado
se ha vuelto verdugo de mis alas.
No más migraciones.
No más primaveras.
Dejad que mi alma se acostumbre a vagabundear silencios.
Dejad que las golondrinas píen por mí el beso desterrado.
Retorno al sosegado cauce de este rio árido,
y dejo el tacto de mis manos
en el aire lejano de otras manos.

Norma Duch Roveri
Chile

2008-10-13T14:48:00.001+02:00

CRISTIAN PINÉ

2008-10-13T14:41:00.006+02:00

*
PALABRA

Acudieron deprisa a la llamada
de una constelación resuelta en fuego,

cantaron la simpleza de los párpados
sin apenas haberlos percibido,

solamente en ligeras bocanadas
se veían ardientes en los muslos,

guardaron el mejor de los silencios
cuando fue travestida la belleza,

sufrieron una extraña mutación
en la palabra.

Cristian Piné

*****

BROMA

La lluvia en su garganta y se impacienta,
se pregunta quién es y, de repente,
irrumpen los relojes como gárgaras
de fuego.
.................No ha encontrado su lugar
en el polvo, retuerce su muñeca
bajo la tierra fértil y sus dedos
escarban las lagunas subterráneas
como quién ha perdido a Dios en un
descuido.
.................Volverá a ser el nombre
de esa luz azul que se evapora
en la lengua, de cada carcajada
interrumpida; voz que reconoce
el silencio si queda transparente.

La lluvia en sus entrañas, se impacienta,
vuelve con el misterio de otra vida
como un rayo cansado entre los dientes.
Si quieres un consejo: ser feliz
tan sólo es un asunto de las ratas
o de cambiar el suspiro final
por una broma sin sentido alguno.

Cristian Piné
Madrid - España

2008-10-11T01:57:00.000+02:00

PREMIO AL BLOG CON HUELLAS 2008

2008-10-09T16:50:00.021+02:00

Fernando Sabido en su Blog Poesía-Wordpress me ha concedido este premio que agradezco profundamente. Como "Oasis de palabras" es un blog colectivo, con aportaciones literarias de muchas personas, os doy las gracias a tod@s: Carlos Guerrero, Carmen Alegre, Concha González Nieto, Cristian Piné, Elisa Berna Martínez, Fernando Sabido, Gabriela González Rodríguez, Hilda Roccia, Javier Aguirre Ortiz, Juanmi Jerónimo, Julián Borao, Just Gafar, Norma Duch Roveri, Óscar Distéfano, Raúl Ferreiro Figueroa, Rosalía Linde, Rossana Arellano, Sara Castelar Lorca, Víctor Vergara Valencia, Víktor Gómez Ferrer y Viví Massares. Este premio es de tod@s.

-En las reglas del premio, se debe elegir un máximo de 15 blogs o un mínimo de los que desees, que consideres son también acreedores de este premio.

-Cada blog premiado debe tener el nombre de su autor-a, y el enlace a su blog para que todos lo visiten.

-Cada premiado, debe exhibir el premio y el enlace de la persona que lo ha otorgado.

-Premiado y premiador deben exhibir el enlace para que todos lo visiten.

-Además, se deben publicar estas reglas para conocimiento de todos.

Por mi parte voy a premiar quince blogs:

- Carlos Guerrero: BALCONES DE AGUA

- Cristian Piné: RONRONEO RETICENTE
*

- Elisa Berna: 1BALCÓN CON SOL

- Gabriela González Rodríguez: Y ADEMÁS, POESÍA

- Javier Aguirre Ortiz: DESCALABRAPALABRA

- Manuel Martínez Barcia: UN EMBRUJO DE FUEGO

- Norma Duch Roverí: COSECHANDO EL ALMA

- Óscar Distéfano: LA ESENCIA DE LA BÚSQUEDA

- Raúl Ferreiro Figueroa: POESSIA

- Rosalía Linde: FLORES DE ESCARCHA

- Rossana Arellano: POESÍA Y OTRAS YERBAS

- Tania Alegría: LABIOS DULCES, GARRAS AFILADAS

- Víctor Vergara Valencia: AZUL DORADOS

- Víktor Gómez Ferrer: VÍKTOR GÓMEZ "VALENTINOS"

- Viví Massares: CUANDO LAS ALAS NO BASTAN

¡Enhorabuena a tod@s !

Ana Muela Sopeña

En Bilbao-España, a 9 de Octubre de 2008

2008-10-07T01:28:00.000+02:00

HILDA ROCCIA

2008-10-07T01:18:00.004+02:00

*
DUENDES DE HILOS

Duendes de hilos deshojan la margarita del tiempo
y el vientre encapuchado
con máscara de parca
ciega la siembra color cielo.

Se adormilan los músculos en espasmos flagelados
y el ojo esculpido
con lágrimas de plomo
desbasta la vida en las trincheras.

Los pies avestruces trazan pentagramas en sus surcos
y uñas de cigarras
con dolor de suelo
Infligen los cruces de fronteras.

Fusil, vaina, desesperanza en el horizonte de diamantes
Y seres de amapolas
Con cuerpos de culebras
confisca a las almas encubiertas.

Factura el enemigo las muertes de cándidas quimeras,
el hombre no logra desmembrar
las fábricas de guerras organizadas
en gráficos secretos sin horas en reloj de arena.

Vociferan dementes clamando por la fémina selecta
Y sortijas de consortes
cuelgan en sus cuellos
mientras la paz espía sollozando desde el balcón de alguna estrella.

Hilda Roccia

*****

FILAMENTO

Si lograra tan solo extraer un filamento
de tu penumbra,
bastaría para iluminar mi carretera.

Perdona mis inocentes instintos.

Jamás pensé que tu ceguera
me abriría la puerta del sentido
para ciega esconderme de la nada.

Hilda Roccia
Argentina

2008-10-02T11:26:00.000+02:00

VÍCTOR VERGARA VALENCIA

2008-10-02T11:11:00.005+02:00

*
MI TREMENDA SEPULTURA DE LUZ

Aún me llama mi Mauritania de arena.
Mano dorada que purifica mi frente.
Tumba mía. Libre mía. Alcoholizada de Sol.
Sé que ahí me aguarda la tremenda muerte de luz.
El madero de sal del cementerio mundo.
De vaciado mundo que me reclama la silueta
para acogerme a mis nadas.
La inmensa colección de nadas de mi pecho.

Y un sepulterio talismán turquesa
apagará su gélida hoja sobre mi labio de incendio.
Ese será el alivio del amante errabundo.
Y cuando la cola afilada del viento
bruña mi risueña osamenta,
bajo el espejo menguante dormiré
reflejo de la luna duna.

No me erguirá más
no me portará más
no me sentirá más,
mi esqueleto.

El violín del Sol
clavará su aguja hipodérmica en el tuétano de mi alma
y eternamente real, luciré por primera vez.
Nena.

¿No oyes ya/ el crepitar del Sol
que quema la flor/ de mi boca? . . .

Víctor Vergara Valencia

*****

YO CUIDO DE MI HERMANO

Ayer regresaba del colegio
con mi hermano pequeño.
Yo cuido de él.

Corríamos entre las frutas
del mercado de Basora,
él cree que se puede escapar de mi.
El Sol iluminaba radiante colorido....

Vi mi libro y el de mi hermano
sobre un suelo carmín.
Yo tampoco vestía de rojo
cuando salí de casa.
Sólo sonaban alarmas de coches....

Me han dicho
que tendré que aprender
a coger el lápiz con la mano izquierda
y que mi hermano pequeño
no ha podido venir a verme....

Mi mamá me pregunta
si me duele mucho
y yo le he dicho
si acaso porque es Navidad duele menos.......

Víctor Vergara Valencia
Sevilla - España

ELISA BERNA MARTÍNEZ

2008-09-18T19:39:00.005+02:00

*
AL CUELLO DE LA HISTORIA
(Zaragoza con niebla)

Esta es una ciudad de agujas.
Agujas antiguas que arañan los antiguos
sueños de los hombres.

A sus pies caminamos
-cabizbajos-
ignorando lo inmenso de sus hazañas.
Tan inmersos
en esta escalada profunda de enero.
Tan muertos.

Se enrosca la niebla al cuello de la historia,
y es hermosa
esta fiera lucha de la luz
conquistando la mañana entre la bruma.

Elisa Berna Martínez

*****

OJO POR OJO

Cuando descolgué el teléfono,
no pretendía en realidad
tu lástima.
Sólo quería escuchar el crujido
-largo y quedo-
que provoca el remordimiento en la conciencia.

Venganza.

Elisa Berna Martínez
Zaragoza - España

2008-09-18T19:39:00.004+02:00

2008-09-16T00:16:00.001+02:00

ÓSCAR DISTÉFANO

2008-09-15T23:30:00.004+02:00

*
ATADO A TI EN LA DISTANCIA

No deseo olvidar
las ventanas abiertas cantándome sus pájaros
ni el cuadro
levemente inclinado
que quise nivelar
con tu alma enamorada.
Tampoco a ti a mi lado enardecida
y refrescándote en el lago de los besos.

Sí, deseo abrazar con la memoria
tantos detalles de la dicha:
emociones,
risas cual soplos de la fragua,
largas charlas que sonaban a versos
y a lluvia fresca, cuando anidaban entre tus muslos
las dormidas palomas de tus manos.

Esta larga cadena
de agua con olor a tierra,
eslabones de luna y sol
en incontables hemiciclos,
se ha hecho distancia
trayendo vibraciones de tu pulso,
metálicos latidos de tus pechos,
señales casi imperceptibles
que llegan a mi tacto
anhelantes,
tuyas,
elementales. . .

A veces suspirando en los tejados
y otras, oculto como un sapo,
te recuerdo detrás de las begonias

Óscar Distéfano

*****

BAJO LA LLUVIA

El tráfago en la calle es agobiante:
la lluvia levanta el vaho del asfalto.
Los transeúntes sostienen sus paraguas
como yelmos contra las flechas aceradas del cielo.
Nadie es feliz en la premura de la tarde,
nadie que no tenga el beso empapado
en la parada de autobuses.

Óscar Distéfano
Paraguay

2008-09-09T20:47:00.006+02:00

ROSALÍA LINDE

2008-09-09T20:38:00.006+02:00

*
MÁTAME

Mátame, si quieres violar el grito de las fauces,
que son más voraces que guturales,

mátame, con las sales de frutas que exhibes
por los claustros donde rezan las brujas,

mátame con el silencio de tu ganzúa
cuando se clava doblemente en el acerico,

mátame con el silbo de los vendavales
que anuncian la clausura de los vicios teatrales,

como tu postura, borrando la huella
de las verdades que se pintan con maquillaje:
los patios de vecinas y las modelos anoréxicas.

Mátame con siniestras voluntades
que se esconden tras la puerta espacio-temporal
de la suerte,

mátame con verbenas de olvido,

con algodón de azúcar y vueltas en la noria,

mátame con florituras en el principio
de nuestro encuentro, donde te beso en la entrepierna,

mátame con tu gusto por lo exquisito,

como una flor suave o la caterva de recuerdos
que yo llamo histrionismos,

cuando me clavas el puñal y yo fallezco en el delirio
de probar tu sangre, ¡oh, no! es mi sangre y tu dislate.
Ya muero... ya, al instante.

Rosalía Linde

*****

NADA

Hurtas a alegres bodas su vivo plenilunio
cuando la ofrenda
te devuelve un silencio
gélido y desvalido.
Irradiaste el diamante
en mil señales
del anillo lunar que digno, te subyuga.
Eres el ser celeste
que estrenó las tormentas en jornada de velo.
Los relojes renuncian
a saludarte
en mitades partidas por la cruel geometría,
de carta esférica.
Te vistes como talle
amaneceres
de féminas que venden sus sentimientos huérfanos,
oribes de la máquina
del testamento.
Hermosas visitantes
se tienden en los tálamos
de algas y líquen,
chispazos rojos
te secuestran del término,
gris balancín
para las damas.
Tu mano sideral
las tocó con escarcha en la punta del dedo.
Deseo, cartas
que la censura
ha emborronado
por la grafía
tan informal
de las estereotipias.
Tus lentes caen
delante de la testa deforme del engendro
que floreció
en aguas mansas
y tú le correspondes con besos en la frente,
con sabor a justicia,
a letras tipográficas
que se predicen
sin los pasos ocultos
para llegar
a tu dueña rendida
recia mujer
que sabe que la nada es suma de lo obsceno.

Rosalía Linde
Madrid - España

Ha publicado el poemario "Huesos de ángel".
Poesía: Rosalía Linde
Fotografía y diseño: Santiago Valverde.

Para comprarlo haga click aquí:

http://www.lulu.com/content/3113031

2008-09-03T19:35:00.001+02:00

RAÚL FERREIRO FIGUEROA

2008-09-03T19:02:00.001+02:00

*
BELLEZA

Belleza. Vocablo incontenible.
Vocablo infinito. Profundidad del alma
(nadie sabe qué es el alma).
Belleza, palabra incombustible.
Palabra desprendida, porque mora en la distancia:
la suficiente, la insondable.
Belleza: grito del que sufre, quien se aferra a la armonía.
Anhelo de esperanza y esperanzador anhelo.
Yo pronuncio su nombre: belleza... y un velero
cruza el horizonte sobre la balsa lunar
que acuna un mercurio azul.

Raúl Ferreiro Figueroa

*****

DIJE ESPEJO

Completamente inmóvil dije ne... gro,
Contemplando la noche desde un nido
Blando, blanco y barroco: prado de... gro-
Sellas, moras, cerezas...; de cupido
(Dios de la fruta perforada): flecha
Que impacta en las cerezas, fresas, moras
Y grosellas. Y dije verde mecha,
La que prende dos bocas en las horas
De un tiempo que a destiempo es el destino,
Por no nombrar azul, matiz onírico.
Completamente móvil dije espejo,
Y me inquirí los ojos: vi el camino
Que relaciona al épico y al lírico,
Que relaciona al alma y al pellejo

Raúl Ferreiro Figueroa
Madrid - España

2008-07-26T16:22:00.000+02:00

GABRIELA GONZÁLEZ RODRÍGUEZ

2008-07-26T15:53:00.001+02:00

*
POR AQUELLO DEL ELEFANTE...II

Los bosques son adorables, oscuros y profundos.
Pero yo tengo promesas que cumplir
y kilómetros que recorrer antes de dormir.

Robert Frost

Ayer
amaneciste contando
al estilo de la abuela...Cuántos años -como ladrillos-
cargabas en cada hombro...? Qué más da -dijiste-
y te adentraste de nuevo en el bosque. Donde
Alejandra Pizarnik -no hace mucho-
te prohibió que llevaras el clavecín
-por aquello del elefante-
No escarmientas...!!! Ahora...
has llegado a la conclusión de que tal vez
sobren elefantes y falten clavecines.
Y has decidido eliminar la escala de grises
y desde esa nube que habitas
de alquiler sin subvención, te afanas
en derramar cada atardecer, notas blancas y redondas
cuando el rocío cae en alfabetos
que sólo el poeta entiende. Mientras tú
te golpeas el pecho en serena penitencia...
los agnósticos de la lírica hacen mutis y se van
a enredarse
en su madeja
gris...

Gabriela González Rodríguez

*****

SAN ANTONIO Y LAS BICICLETAS

Intentaba olvidar
mientras un violonchelo
amañaba
un concierto de margaritas
en la acera de enfrente...
En mi ventana los geranios
se encendían
cada atardecer
contemplando al sol en fuga
tras los montes de Rigoitia.
Era Junio y las bicicletas
subían
carretera y curva
soñando otra romería...
Era un tibio atardecer con aroma
de hierba recién cortada
y Zortziko.

Gabriela González Rodríguez

2008-07-17T20:43:00.000+02:00

CARLOS GUERRERO

2008-07-17T20:36:00.002+02:00

*
NIÑO AL FIN

Niño, al fin, sobre esta infinitud aquellos campos
bordados de trigales y racimos de uva,
-senderos polvorientos donde mi bicicleta
pedaleaba indemne por perfiles de roca-,
y allá, en la lejanía, los abiertos lugares
...............escarpados de viento,

(montañas absolutas mostraban a mi asombro su risa circunfleja)

...............y galopaba el alma por praderas de yerba
y jugaba mi cuerpo a disfrazarse de pájaro cantor,
libre en su vuelo
hacia infinitos rumbos de aquel quieto verano………………

Carlos Guerrero

*****

ESTABA CON EL TIEMPO DE DESNUDAR CEREZOS

................Estaba con el tiempo de desnudar cerezos,
de volver la cabeza, y mirar para atrás, de contemplar
distancias que marcan lo absoluto: distinto
amanecer, cóncavas calles transidas de mis pasos
y apenas anotadas en el bloc del recuerdo,
aceras que albergaron batallas sin librarse,
y eran leves las sombras que pintaban
de oscuro la valla del jardín, y era mi tiempo aquel
.......que saludaba
..............con abierta sonrisa
el desfile marcial de las cigüeñas,
y el color de la tarde dejaba su mirar sobre mi frente,
.......vacía de oquedades,
..............y el sol iluminaba, despacito, las antiguas fachadas
(de un pueblo que, una vez, quiso ser mar)
mientras que allá, a lo lejos, cantaban otras voces,
y corría mi perro al zaguán blanquecino de la casa,
para decirme adiós desde la esencia
del no ser de las cosas perdidas para siempre.

Sueños o vecindad: me da lo mismo.

Carlos Guerrero